Los nuevos vecinitos de Sants

loca estoy hoy

2011-04-01T16:30:00.000+02:00

Se me enciende la mirada, se me quita la cordura, se me suelta la rabia, me quito la ropa y corro desnuda a la calle y grito y la lluvia me empapa la piel y salto sobre las primeras flores del jardín y pisoteo y destrozo los tallos tiernos y todo es barro y tallos quebrados y dos pétalos se quedan pegados a mi talón. Luego entro en casa toda barro toda hojas enredadas en el pelo, me envuelvo en una manta y platero y tú suena a tope y yo me escondo bajo tres almohadas y no quiero salir de ahí nunca más.

Snorkelejant em trobo,

2010-08-25T00:42:00.011+02:00

...

Snorkelejant em trobo,

nadant entre paraules-peix que s'escapoleixen quan allargo la mà per intentar llegir-les i inspirar-me... Peix-paraula-aguda té punxes daurades, però gira a l'últim instant i em deixa sense el que sens dubte seria història contundent i tràgica. Peix-paraula-dolça promet poesia apaivagada però s'endinsa massa profund i finalment només em queda la seva estel.la relaxada. Peix-paraula-peix té cara de babau. Se m'apropa, se situa just davant de les meves ulleres plastificades, em somriu i de cop m'escup a la cara una petxina nacrada. I en ella hi llegeixo, radiant: Snorkelejant em trobo,

... Gràcies!

constataciones 3

2010-08-09T16:01:00.001+02:00

Los elefantes están hechos de piel de codo.

Instrucciones para vivir o para jugar al tenis

2010-06-21T22:12:00.000+02:00

Golpea, mira, evalúa, observa, reacciona, corre, recibe, piensa, para, golpea, mira, evalúa...

O también: trastabillea, golpea, duerme un ratito, piensa, olvida, tropieza, recibe, trota, trota, trota, trota...¡adióooooooos amiguitos, adiós!

blanquita levita

2010-06-21T20:15:00.006+02:00

Mi niña levita y no sé qué hacer. Esta muy blanquita. ¿Cómo pasearla para que le de el solecito? ¿Atadinga de un pie, niña globo blanquita? Atadinga pues.

All you need is Nothing

2010-06-04T21:43:00.007+02:00

- Me quito el sombrero, hermosa princesa, ante vuestra belleza me descubro y os declaro mi amor.

Y se lo quitó, el sombrero.

- Ohhhhh

Eso es lo que dijo la princesa.

- ¿Es que era muy guapo? (dice el Oyente 1 embelesado)

- ¿Es que era muy feo? (dice el Oyente 2 consternado)

- ¿Es que era una rana? (dice la Rana 1 esperanzada)

Ni guapo, ni feo, ni rana. Se quitó el sombrero y debajo no había nada.

- ¿Así que el príncipe era calvo? (dice el Oyente 2 rascándose la melena)

Debajo del sombrero no había nada: ni pelo, ni cabeza, ni nariz ni nada.

- ¿Y entonces qué?

Pues eso mismo dijo la princesa.

La princesa se puso de puntillas y se asomó al cuello de la camisa del príncipe. El traje estaba vacío. Miró dentro de las mangas. Nada. El príncipe esperaba, en silencio.

Tras unos instantes de honda meditación, la princesa tomó con cuidado al príncipe de la manga izquierda, luego de la derecha, y le despojó de la chaqueta. Le quitó después el chaleco, la camisa, las botas, los calcetines y las calzas. Nada quedó debajo. El príncipe respiraba agitado.

Con sumo cuidado la princesa plegó la ropa del príncipe y la guardó en su cómoda, a la derecha de las braguitas reales, a la izquierda de las reales medias. El príncipe sudaba.

La princesa se acercó al príncipe y lo miró fijamente a la nada. El príncipe temblaba.

La princesa dio un paso adelante, adelantó la nariz, desplegó las aletillas y...se respiró al príncipe.

El príncipe no supo cómo interpretarlo.

- ¿Pero eso es un sí o un no?

Capítulo II, pg. 92

2009-08-23T12:06:00.010+02:00

Los rapes son buenos por ser pez, ya de por sí: Porque tienen su papel en el mundo y son alimento de tantos seres y de tantas sangres. Poruqe los peces tienen escamas brillantes y su naturaleza es fluyente. Porque los hay y muchos en el amr. Pero aparte de ser pez el rape está para muchas especialmente rico. Incluso sin salsas puede ser realmente gustoso. Claro que de entre los rapes los hay que parecen especialmente “frescos”, esos que fluyen con movimientos suaves pero firmes, que emeten ultrasonidos penetrantes. Peor aún si translucen sonrisas al pasar y te reflejan, con sus impecables y gentiles escamas, los buenos recovecos de tu ser. A esos se les intuye una carne genuinametne sabrosa, un jugo virtuoso para la mente y exquisito para el paladar. Estos rapes se me aparecen en los días calurosos como el de hoy. Así, sin previo aviso, nadan entre mis iris y el infinito horizonte que se crea cuando miro sin mirar (aire, profundizándose). A pesar de la existencia de estos peces rapes, yo tengo otro tipo de pez. Es un pez olmo. De entre sus intrínescas y hermosas ventajas, seguro que algunas son diferentes a las de los rapes (ya lo desía mi abuela: no le pidas rapes al olmo). Así pues, ante las temperaturas de hoy, sólo me quedan estos saberes populares, varios suspiros, y las, siempre reconfortantes, ultravisiones.

La dislexia en los refranes y las

frases hechas. Capítulo II, pg. 92.

Lo que los refranes ignoran

2009-05-07T18:27:00.000+02:00

Hoy tengo la mirada bonita. Hoy hace calorcito, las jaras de Collserola no caben en sí mismas de contento, mis robles están lozanos, las yemas de las encinas explotando, las caras de la gentes sonrientes y un viento que trae gritos de verano y lazos de colores y abejas y polen fecundador y guiños y besos. Ayer…ayer no, pero hoy sí.
Otro lo diría más rápido, más directo, más popular “todo es según el color del cristal con que se mira”. Otro es práctico y siempre tiene la razón. Sin embargo, Otro no sabe nada de lo lindo ni lo feo que se esconde tras mis pestañas. Otro es sabio pero tan aburrido… Buenos días, verano.

The origin of the World: a case study of the Paradise

2008-12-03T12:47:00.001+01:00

Eva terminó su trabajo de campo en 6 días. Había creado el mundo, el día, la noche, los peces y las hamburguesas. Escribió el manuscrito para Trends in Ecology & Evolution, y al séptimo día se lo enseñó a su Director de tesis. Y su Director de tesis vio que era bueno. Muy bueno. Así que le corrigió un par de cosillas: la autoría y la historia de la costilla. Ahora en lugar de Eva et al. se lee Dios. Además se inventó el origen de Eva a partir de Adán, y arruinó su reputación con aquel pasaje de la manzana. Los referees lo aceptaron con cambios menores (como alguna matización sobre la serpiente parlante) y el artículo fue publicado, con el nombre de Dios en exclusiva, en un tiempo récord. Ante tal disgusto Eva se pidió un posdoc lejos del Paraíso y ahora sólo publica sobre la ornamentación del aparato masticador del escarabajo pelotero.

Bibliografía (Dios, 4.400.000.000 a.C)

bon dia! la vida s'alça

2008-11-28T01:03:00.005+01:00

Però la Monipegui no només és dona trista que plora arraulida i indefensa d'autocabòries i de la desànima. També és ploma, llavis i malversació, també és moc de córrer i suor de córrer la dansa. És bri efímer i fàcilment trepitajable, i alhora diamant que ratlla el metacrilat, quan s'alça... Tanmateix no és res. I tant a la vegada. L'objectiu: reinventar-se cada matí, just quan es lleva, en aquell instant en que les parpelles són el taló de tot l'espectacle.

Marlene con fondo rojo

2008-06-25T09:38:00.003+02:00

Tengo una noticia buena y una mala. O más bien, una que parece buena y una que parece mala. Aunque bien pudiera ser al revés.

La número uno es la buena o la que parece buena. La noticia número uno es que mañana me caso. ¡Me caso! Marlene es preciosa, lo cual es estupendo. Además de ser preciosa es mi novia, lo que es mucho mejor. Yo quiero a Marlene y, por esta banda, todo es plácido y promete inagotable dicha para ambos.
Ahora toca abordar la noticia número dos. La mala o la que parece mala. Normalmente la noticia mala empaña a la buena, y aquí radica mi lamentable estado de aturdimiento y confusión. La noticia número dos es larga de explicar y más aún de entender, así que empezaré por el principio:
Yo no quiero ser esquizofrénico. Pero nadie me dio a elegir y me tocó. Me tocó un día, como la lotería. O al revés que la lotería, que nunca me tocó. El caso es que lo soy. A veces tengo delirios. No sabría decir si muchas o pocas veces porque aún no he aprendido a discernir mis alucinaciones de las cosas que son, según dicen, reales. ¿Cómo explicarlo?...:yo tuve una novia. Se llamaba Silvia y olía a violetas. Su delicioso olor me perfumaba incluso cuando hablábamos a través del teléfono. Esto debió de alertarme, y visto desde el actual momento, me siento estúpido por no haber sospechado de ella a tiempo. Silvia cocinaba de maravilla y recitaba larguísimos poemas de memoria mientras yo la escuchaba embelesado. Pasaba con ella casi todo el día: Silvia me acompañaba durante el reparto de correo (¿dije que soy cartero?), se ocupaba de buscar en la guía las direcciones más difíciles y era la mejor apilando las cartas por orden de entrega. Al salir del trabajo dábamos un paseo por el parque, montábamos en bici o nos tomábamos un chocolate con churros en el bar Manolo. Nuestra relación era cada vez más intensa, hasta el punto de que rompí incluso relaciones con familiares y amigos para dedicarme exclusivamente a Silvia, día y noche.

Fueron meses plenos y apasionados, aunque también tormentosos. Silvia tenía un carácter bastante tempestuoso y a veces le acometían accesos de cólera que me hacían temblar. Después de estos arrebatos solía desaparecer durante días para volver de nuevo a casa con su cara perfecta e inocente y su fresco olor a violetas, como si nada hubiera ocurrido. Yo no comía, no dormía, sólo procuraba agradar a Silvia y cada vez me encontraba más desmejorado. Mi familia se mostraba enormemente preocupada por mí y, a pesar de mi rechazo a entablar contacto con ellos, un día lograron, por medio de un amigo, que visitara a un médico. Esto fue sólo el principio de una larga odisea de visitas, consultas, diagnósticos y tratamientos. Silvia me acompañaba, furiosa conmigo por dejarme influir por los médicos. Yo me sentía cada vez más nervioso y desorientado. Los médicos me preguntaban por Silvia, ella les gritaba, yo intentaba hacerla callar. Percibía mi propia vida como un volcán que anuncia su pronta explosión y me temía lo peor. Finalmente, todo acabó. Mal y rápido. La palabra esquizofrenia cayó sobre mí como una losa y a regañadientes comencé mi tratamiento. Llegaron inyecciones, más médicos y...una caja de pastillas rojas. Llegó mi mejoría física, llegó mi mejoría psíquica, y sí, Silvia se fue. Se esfumó, desapareció, se desvaneció...y con ella toda mi vida anterior.

Con el tiempo me he acabado acostumbrando a mi salud o a la ausencia de Silvia....Con el tiempo he recuperado mi vida social, mis viejas costumbres e incluso he podido ir abandonando aquella excesiva medicación. Sigo trabajando de cartero, montando en bicicleta y he conocido a Marlene. Marlene y yo leemos novelas, vamos al cine cogidos de la mano y nos besamos en los ascensores. Cuando hablamos por teléfono no logro detectar su olor y nunca desaparece sin dejarme una nota. Nuestra relación es apacible y tranquila. A pesar de ello, a veces recuerdo mis delirios y me sumo en hondas depresiones; suerte que Marlene, serena, sonriente, me asegura que ella sí es real (aunque también Silvia lo juraba, colérica, frente a los médicos). Mañana nos casaremos, todo está listo, mi traje está planchado, los anillos preparados y el fotógrafo contratado. Marlene es real. Es real. Real. Sin embargo, no puedo apartar de mi mente la caja de pastillas rojas que abandoné, contra las advertencias médicas, en mi mesilla de noche, hace ya demasiado tiempo. Las viejas pastillas rojas...En un acto automático, alargo la mano, abro el cajón, busco con mis dedos ciegos la caja, la destapo, presiono y clic, una pastilla, suave, redonda, encarnada, cae sobre mi palma.
.......
Me despierto. He dormido toda la noche de un tirón. Recuerdo vagamente mis pensamientos de ayer: Una buena noticia y una mala, y una mala.... Me incorporo de un salto y miro alrededor ansioso. Aliviado por un instante, descubro mi traje de chaqueta aún planchado sobre la silla.

- Marlene, ¿has visto mis calcetines? ...... ...... ¿Marlene? ......
..... ....... ........ ¿Marlene?........... .......
..... ........ ....... .......... ¿M....? ........ ......... ....
............ ......... ............. .......

- ¿Sí, cariño?

I mentrestant...

2008-05-20T00:35:00.008+02:00

La Monipegui col.lecciona llàgrimes de metacrilat, llàgrimes a capes i capes de llàgrimes. Llàgrimes sense vessar, llàgrimes que s'han anat solidificant per por a caure - el precipici seria tant profund que no trobarien pas el fons on estavellar-se, tant i tant inacabable és el solc que tot tindria temps d'aprendre a volar i salvar-se. Per por, al capdavall, d' estavellar-se, per por, al capdamunt, d'aprendre a volar i alliberar-se. No, ja no li en fan, de mal, però reconeix que les llàgrimes deshidraten el cervell, les cames, el cor... I, sobretot, l'ànima.

Monipegui.. y la rebanada de pan blanco

2008-04-21T19:37:00.013+02:00

Monipegui…

Tu cara es como el queso irremediablemente fundido. No, no quieras ser una zumbagimm cualquiera. Monipegui, soy mediocre. Pero tu debes apuntar alto. Apuntar a cabrales, a lo explosivo. Monipegui, no esperes de mi tópicos. Pero no te endurezcas. No agrietes más tus labios, no ahondes más los surcos de tu piel. Estás bellisima, Monipegui.

… y la rebanada de pan blanco

dorados en escena

2008-04-21T19:31:00.002+02:00

del 23 de gener del 2008

La niña de los gritos dorados se ha puesto en escena. Al pelirrojo, como de costumbre, le ha provocado el hipo. A las rubias, el pestañeo pestañeo coqueteo. Al profesor canoso, la cara de bostezo orgasmo bostezo. Pero lo drástico lo guarda para las morenas. A ellas les reserva los erizos gritos rizos. Y la histeria.

La locura

2007-12-12T04:40:00.000+01:00

Un día llegó la locura a casa de Lucas. Lucas era un hombre precavido y tenía doble cerrojo en la puerta. Y una cadena y dos candados, por si acaso.
Llegó la locura, llamó suavemente y Lucas abrió. Descorrió el cerrojo, desató la cadena y desarmó los candados. Le dijo -Pasa, y la locura pasó. Le dijo -Siéntate, y la locura se sentó. Le dijo -¿Algo para beber?, y la locura se bebió a Lucas.

Constataciones 2

2007-12-06T21:24:00.000+01:00

Ciertas sentencias se han de repetir obligatoriamente en la misma frase, no existe otra forma:
- ¿Cuánto tiempo llevas escuchando?
- El suficiente, Miky, el suficiente.

constataciones 1

2007-12-06T02:47:00.000+01:00

Todo salón con chimenea precisa de una butaca con un señor leyendo el periódico.

Hormiguitas

2007-12-01T00:07:00.000+01:00

Son como hormiguitas. Soy un hormiguero y tengo una idea que es una hormiguita que asoma su cabecita por encima de la entrada (¿o salida?) del hormiguero. Se asoma, una antena, la otra, cabecita, una pata, parece que sale, parece, sí…pero no. Y vuelve a sumergirse en las profundidades del hormiguero.
De pronto otra idea-hormiguita corre por túneles, canales, puentes hasta la salida (¿o entrada?). Surge su cabecita de golpe, amenaza con emerger del todo, mira al cielo, mira las nubes y la hierba, coge carrerilla, pero en el último instante…se detiene en seco, se echa atrás, se interna en el hormiguero, no muy profundo, para emerger al cabo de un ratito, de nuevo, asomando tímida, de nuevo una pata, la otra…ahora sí, ahora sí, parece que sí…pero tampoco.
En realidad el cielo las nubes la hierba son lo mismo. En realidad no importa que mis hormiguitas salgan a la superficie porque el día es igual de lindo. Sólo que aquí estoy, con un batallón de hormigas haciéndome cosquillas por dentro. Aquí estoy, casi llenando páginas y páginas. Llenando páginas de sin-llenar.

FW!

2007-11-23T10:03:00.001+01:00

de pepime en RW: Silencio.

RW: Silencio. ¡SAZ!. Músculos crispan. RW : martillo, martillo, martillo, luces blancas ciegan visión. RW: Sangre corre vuela bombea, bombea, bombea, bombea. RW: Corazón se acelera, dendritas se estremecen, axones látigos descargando impulsos más que eléctricos. RW: Martillo, martillo, martillo. No para. RW: Martillo machaca neuronas una y otra una y otra una y otra una y otra vez.

PLAY:
Un martillo, un martillo, un martillo...

... Se oye una musiquita distante ahí afuera... Esa neurona, la disidente, la medio escucha a pesar de sus moretones y de sus extensiones machacadas...

... es una comparsita y la verdad, se dice, suena bien, es muchedumbre que se acerca por la calle y que, pese a todo, baila canta cadera grita mueve alza...

Un martillo, un martillo...

... esas notas esa gente se acerca a tu ventana... La neurona le dice a su vecina: oye eso es alegría, eso lo es!

Un martillo...

... Y ya son unas cuantas las neuronas medio alertas... El sudor del baile impregna ya tu estancia y fuiuuuuu estímulo pie estímulo pie estímulo pie que se le escapa al martillo y ya está uno de tus pies moviéndose acompasado...

Un...

... esa música esa gente esa buena gente la risa sus risas tu posible risa destensando tendones y reflexiones, ampliando visiones, regalando ángulos...

... y ya (torcida pero) vuelas y saltas y ya... RUIDO!
RUIDO! FW!

camaleón por fuera

2007-11-17T19:52:00.000+01:00

Camaleón por fuera es rosa y es azul y es verde y es de música, y camaleón por fuera es del sabor de la mandarina, y del olor del mango dulce, y es suave, y peludito, y es fresquito como un gazpacho. Camaleón por fuera tiene un michelín y campanillas, y huesecillos de cartón. Camaleón por fuera corre y ríe con mil dientes blancos blancos y negros y rojos.
Camaleón cree que es gris por fuera. Pero camaleón por fuera huele a caballos y a nariz de bebé y baila y se menea sexy y olfatea el aire como un puercoespín. Y si es así por fuera, ¿no será así por dentro?

quiet talk

2007-11-17T19:36:00.000+01:00

Un martillo, un martillo, un martillo, un martillo machaca mis neuronas una y otra una y otra una y otra una y otra vez. No para. Martillo, martillo, martillo, y mis dendritas se estremecen y mis axones como látigos descargando impulsos eléctricos, más que eléctricos, descargando energía pura. El corazón se me acelera, bombea, bombea, bombea, bombea, sangre que corre que vuela que salta, mis venas a punto de reventar, luces blancas ciegan mi visión, martillo, martillo, martillo, tendones que se tensan, músculos que se crispan, ¡ZAS!. Silencio….
Silencio….

me...

2007-10-07T00:11:00.011+02:00

Me...

Lenlén, bonica, biutiful guel o mai darlin, em molaria explicar-te una història sobre un cangur saltimbanquis o sobre el foc i la meva ànima, o sobre uns ulls que es tanquen mentre uns altres s'entrellacen. Sobre les fulles que aquest any es resisteixen a la tardor, o quelcom més sobre aquell país que de petita veia paral.lel a les nostres vides, ple de fades color fluixet. Però amb prou feines et parlaré d'un camaleó cansat i una mica mandrós a qui les seves escames se li han decretat en vaga, en sintonia amb el seu endins, i passen de fer el que haurien de fer automàticament: passen de canviar de color amb l'ambient, i romanen d'un descolorit color brut placable. Com que el camaleó no desenvolupa el seu mimetisme, es podria pensar que ara és un rèptil desprotegit del mal i igualment vulnerable a qualsevol bé venerable, però succeeix més aviat el contrari... Potser la seva presència (i la seva transcendència) és "en realitat" massa relativa... i massa lligada al seu propi ser. I és que el seu interior roman igualment neutre, incapaç, dins al pit clavats fruits roser bells rodons bells brillants bells carmí però espines espines espines i enmig piiiiiiiiiiiiiiiiiii la línia recta, paralitzadora. Només de vegades alguna escama es remou i així, sense més, aquesta vira a negre, entristint-li una mica, una micona, l'ànima... I, de tant en tant, en alguna s'intueix un color, oh un to!, i és aleshores quan al rostre del camaleó es traça un somriure petit, molt petitó, incrèdul, i ell s'estranya (va per mi?).

Al camaleó el vaig sorprendre fa poc per primera vegada a l'altra banda d'un mirall. Vaig entendre que el pitjor o el millor és que a ell no li importa ni un borrall que, tot i que d'alguna imperceptible manera continua apreciant la vida per fora, últimament amb prou feines desitja formar-ne part. Està còmode rodejat d'aquest color brut de paper mal reciclat. Pupil.la contra pupil.la, jo no vaig sentir res per ell. No vaig poder. No va poder. Jo tampoc li vaig fer pena.

...the camaleon

La nueva prensa musical 2

2007-10-02T10:34:00.000+02:00

septiembre no es un mes

un mes sin posts, sin curro, pero con musica. vamos al lio. Esta vez comentadas una a una.

Karma, 4:01.Hamfatter; What Part of Hamfatter Do You Not Understand?: Primera compra i-tunera, eso si con DRM, inicio canyero i radioestresero.
Me Aburro, 3:22. Carlos Cros Y Los 400 Golpes; Arriba Lucinda: vete a la mierda carlitos
a cualquier otra parte, 3:55. dorian: como que no me molaba, pero no podia dejar de cantarla... por alg sera
La granja de la paula, 3:54. Mazoni; Si els dits fosin xilofons... :grandes festes de la marce...y es que no penso currar pel pare de la paula* mai mes
Rainin In Paradize, 3:41. Manu Chao; La Radiolina: Aunque no en su mejor momento uno no se puede resistir a sus ritmos con a sabor a 15 años.
Sintonía Flor de Pasion, 1:47. La Monja Enana; 20 Años de Flor De Pasión: Tributo a programa de culto en radio 3, que pude descubrir en su reposición a las 17:00 horas en agosto, por que a las 2 de la mañana, uno duerme. ehmmm..bueno..je.
Come On ( Part 1 ), 4:10. Jimi Hendrix; Electric Ladyland: Los otros clasicos vienen guitarreros
18:30, 3:00. The Reverend and the makers; alguien habia pedido vacaciones?

pos eso es todo por hoy, como bonus track dejaria "No hay dinero" de "la habitacion roja" con sabor grandes frases como "las canciones llegan tarde, pero estan de nuestra parte".
CD's availables en el niu, menos la pista 1, que solo la tendran los 5 primeros (o los que sepan piratear DRM's).

*he dicho paula?

mi amigo aldo

2007-10-02T08:34:00.000+02:00

aldo es un cabron.
es un puto inestable, que no sabe lo que quiere. cambia cada instante de opinion, y lo peor de todo, no es capaz de acatar ni sus propias decisiones.
lo que le mantiene es desayunar pan con aceite y un cafe. cada dia. la rutina hace de aldo un tipo tranquilo. entra en un nuevo dia como en el anterior, sin inmutarse. sin la rutina podria verse perdido, pero saber que tiene el dia planeado y que no ha de pensar demasiado hasta la hora de cenar, le tranquiliza.
a veces aldo no es mi amigo, pero le quiero

copiado

2007-10-02T08:33:00.001+02:00

entre birras sale todo. pero no sé por qué, tenemos temas muy recurrentes, como son el trabajo, los estudios y las relaciones. supongo que marcan mucho nuestro estado de ánimo y es por eso que nos preocupan tanto.uno de estos dias, compartiendo unas cervezas, comentaba mi amigo Aldo que habia una chica que le parecía interesante. Era simpática, alegre y guapa, pero..., obviamente había de tener algun defecto, era más joven -bastante- que él. esto, dado que significa que se encuentran en etapas de la vida difernetes, le frenaba a cualquier acción. Con el típico argumento que "esta relación no llevaría a nada".yo discrepé.-¿cómo podemos saber si una relación nos llevara a algun sitio? ¿a qué sitio nos "debe" llevar una relación?a título personal, confío en el presente. cada vez más. Es lo único a lo que nos podemos aferrar. si esa relación nos conduce a un presente mejor, que parece que si, entonces ¿porqué no?

La nueva prensa musical (agosto esquimal)

2007-09-03T20:42:00.000+02:00

Tantas cosas en el tintero y yo sigo sin internet, sin tesis y sin tardes agosteras placidas perreando. Aun asi hoy sale a la luz la ultima de mis elucubraciones bajo el nombre de la "La Nueva Prensa Musical" (otro prestamo planetario) con las canciones que se han deslizado por mis oidos este agosto... No seran listas exahustivas, o de candente actualidad, ni iran de derecha a izquierda retrospectivamente, pero siempre nos quedara la musica... como primer post con tag me he resistido a poner a nacho vegas, josele santiago o facto de la fe, o a the doors, charly parker y extremo, por que para eso habria de haber empezado hace tiempo los recopilatorios, pero lo que no he resistido es una cara B con lo mejor del 2007... ya rescatere hits en "los otros clasicos". Escuchar tanta musica es lo que tiene...

Los buenos CD's empiezan rompiendo moldes, y con gritos de guerra potentes, luego he puesto algo que demuestre que la musica en catalan no es solo rumba i rock-català. Un par de indi español y seccion radio-es-3. Los otros clasicos empiezan con esa escala de blues brutal que subyace a bo.

CARA A

Spidercerdo 0:13 Homer Simpson BSO
Get Ready For Love 5:05 Nick Cave & The Bad Seed Abattoir Blues
Superficial 3:11 Rosa Luxemburg
Track 09 5:04 Pomada Discu 1
El mar de la tranquilidad 3:06 Sr. Chinarro El mundo según
Tened Piedad Del Expresidente 2:19 La Habitacion Roja Cuando Ya No Quede Nada
Long Before Rock 'n' Roll 2:49 Mando Diao Ode To Ochrasy
Back In The Game 2:22 Jamie T Panic Prevention
Florescent Adolescent 3:35 Arctic Monkeys Favourite Worst Nightmare
His Majesty Rides 3:39 Josh Rouse Subtitulo
You Can't Judge A Book By The Cover 3:07 Bo Diddley Jungle Music

CARA B

Por qué me llamas a estas horas 5:41 Standstill vivalaguerra
Los mismos clavos 2:33 Marea Las aceras estan llenas de piojos
Reunion en la cumbre 3:09 Los Planetas La leyenda del espacio
Al loro 3:20 Poncho K Cantes valientes
Hyde & Jekill 4:30 Rafa Pons Pecados de Juventud
Asi soy yo 3:47 El Cuarteto de Nos Raro
Déjame vivir con alegría 2:23 Grupo de expertos Solynieve Alegato Meridional

disco available en el niu

no eres nadie si no sales en youtube

2007-08-06T20:32:00.000+02:00

nacho 3.2

2007-07-04T10:06:00.000+02:00

Estimados usuarios de la plataforma interactiva nacho 3.1. Les escibimos para informarles que la nueva actualización esta lista. Ya que el programa es freeware la actualización se hara de forma automatica la proxima vez que reinicien el sistema. Los cambios principales se deben a fijaciones de errores ocurridosdesde enero como la incompatibilidad de la subrutina "saxo" al usarlo en mode "acaba el doctorado de una puta vez". Se ha trabajado duro para fijar los diferentes nucleos que han ido fallando por falta de RAM como dejar de bloguear, perdida de conexion a internet y la imposibilidad de ir acorrer*. Las mejoras incluyen tiempo completo en fito (programa en version muy beta) , uno o dos dias seguiran ocupados finalizando el antiguo programa doctorado (esperamos rapida upgrade a Dr.nacho 4.0 para noviembre), y la seccion tiempo libre se vera incrementada. Fruto de ello podran comprovar que funciones como buen humor o ir al cine funcionan con mayor rendimiento. Aunque las funciones ir a escalar y quedar con coleguitas no habian sufrido tantas incidencias han sido mejorados los graficos y el repertorio de chistes.

*Aun estamos solventando el virus "bursitis" que entorpeze la accionir a correr.

pasajeros al tren

2007-06-26T19:16:00.000+02:00

Los viajes en tren pueden llegar a parecer infinitos. Sentado al lado de un pestilente obrero no pasan los minutos, cuando mis ojos encuentran unos labios rojos, se inflaman mi pasión y el tiempo se para, cuando un punky me mira inquisitivo el miedo me paraliza y mirando a aquella pareja de viejecitos, uno cree en la eternidad. Fue entonces, instantes antes de bajarme en mi parada, justo entonces, rodeado de ojos, tachuelas, bastones i olores, cuando cobro sentido, en toda su dualidad el echo de que todo es pasajero en un tren.

dolor en las orejas

2007-05-11T11:07:00.000+02:00

La tarde languidecia mientras el avión surcaba las nubes cercanas a El Prat descendiendo hacia el final que los viajeros esperaban tan ansiosamente. Con la mandíbula medio destrozada de comer chicle cómo un hipopotamo cuando lucha, todavía albergaba la esperanza de que esta vez no me doliésen las orejas. En el viaje de ida lo havia podido evitar gracias al consabido chicle, a los estornudos y a los bostezos, pero lo que no havia podido conseguir era que no se me tapasen. Esto, a parte de un poco doloroso, es extremadamente molesto, pués no se oye ni un 20% de lo normal. Si a esto se le añade una chica con voz melodiosa pero baja y un cristal entre los dos, se puede llegar a entender los problemas que tuve para alquilar el coche. Por suerte la reserva ya estava hecha y sólo faltavan unos pocos datos, pero la operación se alargó más de lo necesario. Al final, creyéndome medio idiota o extranjero, la chica apuntó con números enormes y haciendo varios circulos alrededor el número de la plaza donde estava el coche, por si acaso no lo encontraba.

Pero ahora esto ya quedaba lejos. Ahora no podia dejar de pensar en masticar, bostezar, estornudar y hacer de todo para evitar el daño que se avecinaba. Pero no fué suficiente y empecé a notar un aguja que se clavaba en mi tímpano, se introducia por el conducto auditivo y traspasaba el celebro cómo una bala con el recorrido bien estudiado para hacer el mayor daño posible.

conversaciones entre birras (1)

2007-05-10T19:05:00.000+02:00

entre birras sale todo. pero no sé por qué, tenemos temas muy recurrentes, como son el trabajo, los estudios y las relaciones. supongo que marcan mucho nuestro estado de ánimo y es por eso que nos preocupan tanto.
uno de estos dias, compartiendo unas cervezas, comentaba mi amigo Aldo que habia una chica que le parecía interesante. Era simpática, alegre y guapa, pero..., obviamente había de tener algun defecto, era más joven -bastante- que él. esto, dado que significa que se encuentran en etapas de la vida difernetes, le frenaba a cualquier acción. Con el típico argumento que "esta relación no llevaría a nada".
yo discrepé.
-¿cómo podemos saber si una relación nos llevara a algun sitio? ¿a qué sitio nos "debe" llevar una relación?
a título personal, confío en el presente. cada vez más. Es lo único a lo que nos podemos aferrar. si esa relación nos conduce a un presente mejor, que parece que si, entonces ¿porqué no?

a la mierda el copyright

2007-05-03T19:57:00.000+02:00

Me levante hasta los huevos de vivir, ayer creia mi alma inservible, pero era cansancio vulgar nadamás, y hoy, te vi pasar y ahora ya vuelvo a sonrreir. Lo que pasa es que ultimamente ando algo perdido y no hago otra cosa que pensar en ti: otra rubia tarada. Ojala pase algo que te borre de pronto, por que sabes que para decir con dios, nos sobran los motivos, y solo espero que acabes colgando de un pino cuando veas lo imbecil que has sido.

Yendo a casa de Damian (Pa que? pos pa canta con el) me he dado cuenta que la ciudad es tan grande, pero tu amor tan pequeño, y el tiempo? el tiempo es un chivato cabron. Y lo peor, y si mitad y mitad no es suficiente? Yo no quiero ser poeta, con ella, No. Por lo menos te he enviado 100 mensajes, pero estos son los ultimos versos que te escribo. Me cago en el amor.

Gracias a Pei, extremoduro, silvio, ismael, sabina, J., el cuarteto, loquillo, poncho k, Rafita, manu chao, tonino...y a tantos otros...

buf!

2007-05-03T14:06:00.000+02:00

i si s' m escaessin lleres, és mé, i s el ue se' depareixés sin síl.la sence, ueps!,... les haua d'atra amb les du mans i tor-les pid a la ca... pe ahores tirien to jun... ua !!! e p t s i q m sa fos bes res ri par es nar rà bo rò les sor tes tes laaaaaaaaaaa ... buf!

bienvenida despedida

2007-05-01T17:06:00.000+02:00

hoy me doy la bienvenida, por fin me he resuelto a escribir. no son pocos los misterios que entraña el mundo de la informatica para mi, pero casi dos años despues, aqui estamos. justo a tiempo para despedirme de este barrio y del piso en el que hemos compartido charlas, birras, fiestas y demas (muchos y casi siempre buenos).
es martes, fiesta y aun asi toca currar. mal martes, mala fiesta y mal curro.
nos veremos en mejores ocasiones ;)

El agujero

2007-04-27T17:21:00.000+02:00

Cavé un agujero. En pleno bosque. Con mi azada, con mis guantes, con mis brazos finos de niña de ciudad. Creo que no existe agujero más lindo sobre la faz de la tierra. Mi agujero. Canté a pleno pulmón al principio, escarbé en la tierra removida, a dos patas, a cuatro patas, a mil patas, y cavé, cavé, cavé y dejé de cantar y empecé a sudar, a gemir a cada golpe de azada. Y mi agujero era cada vez más agujero, y cuanto más agujero, más mío. Cuando acabé lo miré, largo y tendido, como a un niño recién parido de mis entrañas. El tamaño, la forma, la profundidad...mi agujero era perfecto. Casi con cariño, le eché un puñado de la misma tierra que salió de su seno. Y otro. Y otro más. Tapé mi agujero, disimulé la tierra removida con hojarasca, con ramillas. Di un par de pasos, volví la vista atrás y el bosque ya se había comido mi secreto. Volví a casa con mi azada, con mis guantes, con mis brazos acalambrados. Y pasó el tiempo, la música y las hojas...sólo yo sé que en algún lugar del bosque yace mi agujero.

reflexiones en voz alta

2007-04-25T15:45:00.001+02:00

Hay dias que uno esta subversivo, otros reflexivo y otros subreflexivo, en esos dias uno ve entrar en el vagon de tren a la chica de siempre, que mira tu bici plegable con envidia (o lascivia, quien sabe) como siempre, pero esta vez sonrie y detras suyo aparece una brompton naranja nueva y reluciente (la reina de las bicis plegables). Y esta bien crear escuela, pero ahora tendremos que luchar por el territoria para meter la bici en el tren, y ya estoy barajando la posibilidad de mear por las esquinas. Luego uno descubre que la companyera de faena se gasta 120 euros en un jersey burberris para su perro y se estremece y piensa que uno ha tener suficiente dinero para poder prescindir de el. La subrelfexion continua cuando me siento niño llamado a formar parte de un monasterio budista, pero que cuando acude le cierran las puertas y decide esperar, y sabe que solo lo estan probando y que la unica manera de vencer es no ponerse un plazo, solo esperar. Y todo eso teniendo en cuenta es solo medio dia...ojo no postee otra vez a la noche, por suerte, cada vez que abro el blog alguien llama a razon y me dice "Kalla Koy!" que en turco no tengo ni idea de lo que significa, pero en catalán empiezo a intuirlo. asi que callo ya, no sin antes decir que me encantaria dar la vuelta al mundo en bici plegable, bromton, claro, y naranja.

Kaya köy continua plorant

2007-04-15T13:30:00.001+02:00

Rumb a l'oest, rius d'elements enmig de la rosada, enrera casetes blanques i blaves. Enrera mar. Enrera tot. Clau a la butxaca que mai més no obrirà.

Rumb a l'oest, ulls perplexes dels petits, ulls folls d'indignació i d'impotència de sons pares. Maleïdes les corbates que decidiren per ells el canvi racial. Adéu llar.

Rumb a l'est, jove cerca desxifrar què és llegenda del que li explicava l'àvia sobre el seu Karlymassos natal, entendre aquella infinita nostàlgia que ho impregnava tot quan ella murmurava sobre sa terra, terra que segons ella encara corre i per sempre en ses venes, en forma de sang. Clau a la butxaca que mai més no obrirà.

Rumb a l'est, jove estrangera divisa de lluny un poblet que explota tots ses sentits i brilla de naturalitat. En lloc privilegiat, ses casetes s'escampen en la pendent d'una muntanyeta verda que les protegeix del vent i de la sal, un caminet passeja tímid fins la mar, blau penetrant.

Aquí, el jove cor encongit ja passeja entre mils d'esquelets de les llars assecades al sol de la Mediterrània, ànimes retornades li assenyalen algun raconet que conserva el seu malva refrescant i l'inviten a resar per elles a l'església més bella inimaginable. Els jardins desdibuixats encara oloren a aromàtiques.

Aquí, la noia s'atansa i topa amb que l'espectacular bellesa de l'indret és només una banda del punyent mirall de la realitat, quan creua a l'altra la envaeix per complet una remota tristesa. Plora. S'ha escolat fins sa mèdula el dolor d'unes gents que en harmonia vivien, i que se'n van haver d'anar.

Rumb a l'oest, el jove torna al mateix suburbi on els seus avis van anar a parar, i d'on tres generacions no s'han pogut escapar. Ningú no els va donar la benvinguda, tampoc no ho farà ara l'amarg gris de la ciutat. Clau a la butxaca que mai més no obrirà.

Rumb a l'oest, ella no té clau, però tampoc no li cal per obrir sota qualsevol pretext el calaix de la memòria i evocar, pell de punta i ulls allunyats, el record d'un Karmylassos dolgut pel destí de ser desallotjat.

[1922: Fi de la guerra entre Turquia i Grècia. S'ordena el canvi racial. 2005: Sí, vaig plorar. 2007: Encara ploro ara.]

LLegir-ho en un dia de pluja

2007-03-27T09:52:00.009+02:00

Tremoleu maleïts, tremoleu! Plou a bots i barrals. La Lili està al carrer, la Lili avui endiablada, la Lili la dolça s'ha remullat de pluja i se li ha despertat la set de sang, el "morbo" d’atropellar. La Lili avui no frena, la Lili avui no para, i la Nell amb prou feines s'hi veu a través de tanta cortina d'aigua. I el destí vol que la caputxa de la Nell caigui a la seva cara dificultant-li encara més la visió, vol el destí que la pluja caigui avui obliqua just en direcció a les seves pestanyes. La Lili desenfrenada, la Lili desbocada i la visió de la Nell cada cop més nul.la, i les mans de la Nell cada cop més glaçades, els seus dits ja no responen i ja no agafen. Quelcom a la Nell li remou la medul.la preguntant-li qui frenarà si creua aquell vianant despistat, aquella velleta de mitjana visió, aquella atabalada? Qui davant del vermell? La Lili avui de segur que no ho farà, i la Nell ja acaricia la imatge de veure's disparada al terra, llefiscosa al toll d'asfalt, la furgoneta blanca aixafant-li ratlla a ratlla la cara. La Lili dita escena la ignora, mentre el vertigen més pur sedueix implacable la Nell, només un fil de consciència encara l’adverteix que si no frena (encara que sigui amb els peus), aquella imatge pot passar a ser la pura realitat de l'ara. Però la Nell ja pedaleja en ple carrer Muntaner i tot i que estan de baixada, ja se li ha calat amb la pluja el "morbo" a uns fars massa propers a sa cara, a aquell esquitx macabra. A xiscles. Xiscles, relliscades, un crit sec. Cares vociferades i dues cares despietades. La Lili manillar torçat jeu al costat de la Nell crani partit, braç mort estès dirigit a la roda de la Lili, roda que gira a tota velocitat, és la manera que té la Lili de picar l'ullet a la Nell, veuríeu que aquesta li torna el somriure si no estigués tant dràsticament desfigurada.

i want to ride my bicile

2007-03-22T14:43:00.000+01:00

cuando a los 12 años mis padres me regalaron una bici me hicieron el niño más feliz del mundo. Obligue a mis tios a sacarme a pasear por la diagonal y me pase las semanas santas enteras desaparecido en playas de calafat con la bici. A los 18 años conoci a pablo, y mientas el resto de la gente se comprava motos y salia con chicas, yo pedi para mi cumplaños una bicileta. Camno de santiago, corcega, pirineos y collserola siempre como telon de fondo. Ahora cumplo 26, tengo un trabajo digno, y edad para conducir. Sin embargo mi madre ya ha embuelto una bicicleta nueva, por que hay cosas que no cambian... y uno sigue siendo el niño más feliz del mundo.

Me the tin

2007-02-28T14:37:00.000+01:00

That friend of mine told me that he is doing fine, fine as a fish in clear water, and I thought how nice it is to know that he is doing so fine... Afterwards he asked me to let him know how I am...

Me? Me... If I have to think about any kind of personal metaphoric comparation... I think I am as a black pepper tin, so I am, with a kind of energy inside me - not specially black, but somehow spicy... And if me the tin would be open, and it would be taken a little bit of that me out, I would like to produce a kind of energetic reaction of that person in front of me, or much better! a reaction of the whole world,... or maybe simply of myself,... or probably of all together...

But me the tin am closed at the moment. So I am...

Morir pasa en lunes

2007-02-27T10:36:00.000+01:00

Hoy también me he librado...creo que por los pelos, casi sentía su presencia apuntándome con un rifle automático Browing M14. Estoy en su punto de mira, lo sé. También sé que un día de estos caeré. Tranquilamente lo espero, así, sin más. Sé que mi silencio vale muchos millones, ellos también, y quién sabe si cualquier día se me cruza un cable y acabo en la comisaría de la estación explicando Todo. Todo con mayúscula y Todo sobre Todos. Por eso sé que no me queda mucho tiempo. Podría predecir palabra por palabra el acontecimiento. Será un lunes, de eso estoy segura, las cosas irreversibles siempre pasan en lunes. Será un lunes en que RENFE vaya con retraso. Anuncian mi parada, cierro el libro, me pongo la chaqueta y bajo del tren. No hay novedades, su mirada en mi nuca se ha convertido en una rutina, cosa de acostumbrarse. Salto la vía. Siempre he sabido que este atajo abre cientos de flancos desde donde soy un blanco perfecto, pero ir por caminos más seguros sólo me alargaría un par de días la existencia. O quizá ni eso. Y me gusta el atajo. Casi diría que me excita el subir por la escarpada pendiente que une las vías con la carretera sintiendo el calor, el ardor de su mirada en la nuca. Un dedo, un único dedo en el gatillo, sin el más mínimo temblor, una sola gota de sudor en su frente. Fiu (ni siquiera pum, sólo fiu) y yo caigo. Leve ardor en el cuello, leve, sólo un par de segundos, y después nada. Nada durante unos minutos, ya sabéis, por disimular...Luego me levanto, me sacudo el polvo de los vaqueros, le guiño un ojo a Jimmy, que está encaramado en el tejadillo de la estación, con su rifle de madera, y sigo caminando cansinamente hacia la carretera.
-¡El próximo lunes a la misma hora! me grita Jimmy desde su atalaya. Respiro hondo, me siento bien. Todos deberíamos morir al menos una vez por semana, me digo, mientras subo, un lunes más, la pendiente que me lleva camino del trabajo.

Sistemes de referència

2007-02-09T17:07:00.000+01:00

A física m’ho van explicar, tot és relatiu, tot el que observem depèn del nostre sistema de referència Quan viatgem en tren, què és el que realment es mou? El tren? O el paisatge que veiem per la finestra?? Com en tota norma hi ha una excepció: la llum. La velocitat de la llum és C per a qualsevol observador, independentment del seu sistema de referència. Creieu-me, això és incomprensible, independentment del que us pugui dir un físic teòric. Però continuem amb els sistemes de referència... A vegades per estudiar un problema necessitem fer un canvi de sistema de referència, ens inventem les forces fictícies com la Centrífuga o la de Coreolis, i arribem a comprendre el problema (o no).
Però això no és del que volia parlar, o sí... Podria semblar que aquesta idea dels sistemes de referència només és aplicable en l’estudi del moviment de les partícules. Però el seu significat és més ampli. Vivim intentant comprendre el que passa al nostre voltant, i sempre ho fem des del nostre sistema de referència. A vegades som conscients que hi ha coses que se’ns escapen: actituds, gustos, vicis dels que no coneixem molt bé el seu origen.
Llavors hi ha alguna cosa que provoca un canvi del nostre sistema de referència, alguna cosa que ens desplaça del nostre punt d’observació. I llavors comencem a comprendre els perquès dels per quès. I llavors entenen perquè ens agrada, perquè ho fem. És per la incertesa de la nit anterior, quan dins el sac penses si la via que has triat no serà massa dura... Pels nervis a l’estómac quan arribes al peu de via... Per la por en enfrontar-te al llarg clau de la via, aquell pas de què t’han parlat tantes vegades... Pels ànims que transmets al company a través de la corda, quan s’ha aturat davant d’un pas difícil... Per la satisfacció en recórrer els últims metres de paret amb la seguretat de tenir la via a la butxaca... Per l’entrada triomfal al bar, on t’espera un entrepà amb el gust del banquet dels victoriosos... Per les bromes i els comentaris amb els companys parlant de l’escalada com si fos una batalla... Per aquells moments dins al sac, abans de caure en un son profund, recordant la via, aquells racons de la muntanya que ara són una mica teus... I per què no, pel somriure estúpid que se’m va quedar a la cara quan la setmana passada passejant per la plaça de Collbató em vaig quedar mirant la cara nord de Montserrat...

a alguien se lo habia de contar

2007-02-02T20:44:00.000+01:00

Ser el guapo de la clase crea adicción. Cuando uno coge fama de que todo le sale bien, cuando su novia es la más codiciada, cuando parece que no hay que preocuparse de nada. Uno se gusta. La gente espera eso de ti y quieren hacer negocios con tigo, es una rueda y justo por eso se te acercan las chicas que todos querrian. Y eso crea adicción. Por eso tu la retroalimentas, y explicas lo bien que te va todo...da igual que no sea del todo cierto, necesitas seguir siendo de los tipos con suerte, y es facil construir la suerte. Pero ese no es mi rol.

El problema es que ser el pringado tambien es adictivo. Lo se por que llega un punto en que tienes un golpe de suerte y te descubres disimulandolo. Diciendo que eres un tipo duro que se ha de buscar la vida, buscando esa mirada de apoyo y que piensen. "es un tipo sin suerte, pero un buen tipo". Yo era ese tipo, y Charli era mi amigo el guapo. Por eso tenia que contarle esto a alguien.

Ahora tengo 40 años y si estuviera en hollywood seria un ganster. Estando en barcelona a lo maximo que aspiro es a pagar el alquiler este mes. De todas formas no acepte el trabajo por dinero. Resulta curioso que un maton tenga principios, pero antes pasar hambre que un asunto que no me sugiera. Lo acepte basicamente, por que me lo encanrgaron otros perdedores, por que era gente simpatica a las que todo les salia mal, y por que el trabajo era elegante. No era una burda venganza, un ajuste de cuentas. Era un Plan. Y uno siempre necesita de un buen plan. Me gusta ser un romantico y no me puedo resistir a una idea estetica.

Para quien no me conozca soy beni, Si necesitas qualquier cosa a qualquier hora encontraras la forma de ponerte en contacto con migo. "Ellos" concretamente me encontraron un jueves por la noche. Llegaron timidos y acojonaos. La cita era en un bar en el que la mayoria de gente estaria avergonzada de ir, pero a mi me da ese toque de perdedor que no pretende disimularlo. Venian, como decia, timidos o acojonados. El mas alto lo escudriñaba todo con la mirada mientras empujaba sutilmente al bajito, que iba delante suyo abriendose camino entre el humo de gente. Se acercaron a mi y no atinaron a decir nada. Petrificados. Tuve que hablar yo, hasta presentarme y asi procurarles un poco de distenson. El plan? el plan era macanudo. esos chicos hubieran encajado en qualquier revolucion frustrada y yo era era el unico que les hubiera seguido. Se trataba de llegar donde la policia se negaba a actuar. Tomarse la ley por la mano. Yo era el puto clin eastwood antes de volverse un entrenador de boxeo marica.

Pense que el plan seria más facil. Pese a ser un inadaptado tengo la autostima muy alta. pero, joder!, hacia tiempo que no salia a dar un par de palizas y antes esto era cosa más facil. Inicie la mision, me sente a unos 20 metros de una bicicleta amarilla con un solo candado piton. Encendi un cigarrillo confiando que eso me mataria antes que una bala (y me volvi a creer que estava en chicago por un momento) y aparecio una niña... no era mi objetivo, pero se puso a toquetear la bici... me acerque distraido. Ella llevava un pircing, pelo lila, mimifaldas y medias de rejilla, lo unico que la diferenciaba de una puta del barrio chino eran sus 15 años y una elegancia amenazadora. Desenrrosco lentamente el timbre de la bici, jugueteando con el mientras esperaba a alguien. Yo me contuve... conte hasta tres mentalmente... uno, dos..."hacte el loco, no te metas con ella", pense... pero entonces se puso a jugar con las luzes reflectantes, doblo una y bueno... La consigna era clara.

1-.Si rompen qualquier parte de la bici intimidalos, zarandealos y amenazalos.

Asi que le diriji una mirada que habria de haber despertado pavor, miedo, cuanto menos tension. Pero no. La aguanto, me desafio, me desplome. Aun tuvo tiempo de murmurar "degenerado" y yo, claro... yo que estava en mi plano asceta, yo, que ni siquiera pensava en ella como algo follable, yo, que venia a sembrar justicia divina, yo, baje la mirada y pase de largo. Falte a mi cometido, falte a todo resquizio de honor que pueda tener un maton y falte a mi ego de hombre, quede desterrado en mi propio terreno. Y es que los tiempos cambian muy rapido, y eso no lo explican ni Hesse, ni cocteau , ni ningun intelectual de la biblioteca (y lo de ir a la biblioteca, perderle el respeto a la literatura, quizas sorprenda en un menda como yo, pero uno tiene mucho solaz cuando vive en la calle, y aprende a ir a la biblioteca y buscar en el diccionario que significa solaz)

La situación es que ya no estava tranquilo, me gusta ser un hombre frio dueño de mis sentimientos. El echo es que si me hubieran cogido entre tres tios y me hubiesen dado 27 punyos en el bajovientre me hubiera dolido menos que ese "pasar de largo" tan poco poetico al que me vi forzado. No tiene importancia pero esta ahi, como algo que se escapo a mi control, y a eso tampoco estoy acostumbrado. Por que yo soy frio, sin suerte, y lo controlo todo. Cambie de zona, de bici y de cigarrillo. La noche fue larga, al dia siguiente lo mismo y cuando ya me reconcomia las entranyas la espera: entre en acción y lo hize vengandome sectretamente de aquella valquiria en celo. El chivo expiatorio fue un quinqui de barrio. Le deje que quitase la rueda de atras, y bien...la segunda consigna era aun más clara.

02-.Si roban componentes de la bici golpealos, quitales el dinero y diles Robin hood va en bici.

Dios como disfrute, quizas el puntapie fue excesivo, el tono demasiado lirico y me gaste los 20 miseros euros que llevaba en demasiado tequila, pero sali a flote. No se por que razón me estava involucrando demasiado en este juego. En las siguientes noches perfeccione la estrategia, seguimiento de bicis en sitios clave, compre un traje nuevo y elegante, estrene un recio bigote, recite a shakespeare y a quevedo en los momentos clave hasta perfectcionar la obra, hasta hacer una actuación perfecta. Esto debia causar un efecto en cadena, habia de subir mi popularidad como la espuma, crecer como una bola de nieve, y pasar a ser el "guardian entre las bicicletas". A pesar de mis expectativas, lo más que oi, y fue entre un grupo de delinquentes de mentirijilla, fueron alusiones al "colgado de las biciclitas", que aunque no tan reluciente como "hidalgo caballero", no estava mal para los tiempos que corren.

La septima noche toco fiesta grande. Ahi va la consigna numero 3.

3-.Si roban la bici, llevan tenazas o una radial dales una paliza y encadenalos a una farola, con la U al cuello y la piton por la cintura.

Los diarios hablaron de mi al dia siguiente, coji el metro hasta sants, de ahi la renfe a sant cugat y volvi en ferrocarriles solo para poder ir leiendo todos los titulares de los diarios gratuitos. Daban parte de la reyerta con foto a todo color incluida. En ella, un "mosso" mirando a un bombero cortar con una radial un candado en U a 5 cm del cuello de un cabronazo. Reconozco que ya me habia olvidado de la valquiria de la primera noche y del alquiler del més. Suelo soportar las preocupaciones de manera estoica y en estos dias empezaba a olvidarlas y disfrutar demasiado, a creerme algo. Creo que ahora siento haberme exaltado, es facil crecerse de vez en cuando, ser heroe invicto y hasta buscar la sonrisa de la princesa en el castillo. Pero la suerte es huidiza y afloja las defensas.

Ayer por la noche en mi ronda de rutina se debatio la oportunidad de cambiar el curso de cientos de personas, de hacer de barcelona una ciudad mas segura para los biciclistas y más insegura para los que las roban y en fin... me avalance sobre un tio que robaba una bici roja, envie la radial bien lejos de un puntapie y le propine un buen puñetazo en el estomago. El hijoputa vomito, y no hay nada que odie más en este mundo, de la rabia de di otro en el mismito sitio, y él, de la rabia que debio sentir, me volvio a vomitar en toda la camisa. El hedor, y la posibilidad de que volviera a vomitar si le golpeaba otra vez me hizieron dudar, y entonces recorde que habia otro tipo en la furgoneta asi que lo deje desplomarse y me gire. Y ahi estava yo, aturdido entre la exaltacion y el asco, con mi camisa manchada de vomito y un ridiculo bigote. Sin la menor facha de heroe local o soldado espartano, sino todo lo contrario. Y en frente, con impecable camisa recien planchada, porte elegante y recien afeitado estaba charli. Charli era hoy un puto mangui de bicicletas, pero bien planchado iba, y esa sonrrisa de medio lado... que podia hacer?

Por alguna razon la chica que se burlo de mi aparecio en mi cabeza, tenia urgencia de revisar mi escala de valores, mi idea de mi mismo. Me hubiese sido facil arrojarme contra el y encadenarlo a una U; mi laxa moral seguro que permite fortalezer el acto heroico en el que estoy embarcado; los clientes son lo primero, por ejemplo. Y además esta mi cometido romantico, casi podria decir "mi cruzada", que se vale de todos los medios, incluso hundir a un viejo amigo, para triunfar ante el mal. Era facil convencerme a mi mismo, era una manera de fortalezer la rueda del exito, pero a la mierda con Kant y el imperativo categorico... (ya se, le perdi el respetoo tambien a kant, pero pretender poner reglas a la moral, cuando las cosas no son blancas o negras, ni buenas ni malas...). Por que mi moral tambien se hubiese contentado con un apreton de manos (excusado el abrazo dadas mi condiciones higienicas), una cerveza (que huiese pagado yo) y aqui no ha pasado nada, que los clientes son sordos, cuando no ciegos y mi honor, el verdadero honor es para con los amigos, y yo podria volver a ser un ganster solitario... que que hice? No se ni por que se lo estoy contando, pero saben... me encantaria ser un ganster echo en hollywood, plano, predecible y sin escrupulos y prescindir de esta noche que he pasado en vela pensando en lo que podria haber llegado a cambiar, de esta mañana rebuscando en la biblioteca algo que explique lo dificil que es dejar de ser lo que uno cree que es. Y si de verdad les interesa saber lo que hize, suban al primer tren, y hojeen los periodicos gratuitos... enseguida veran si hablan de Robin de las bicis, un tipo formidable, heroico, un tipo al que todo le sale bien, o si solo hablan del peinado de britney spears.

y lo busque en mi tiempo de solaz...

2007-01-24T18:19:00.000+01:00

El lenguaje es traicionero, hoy mi profesora me dijo que mi idea era abstrusa. yo por lo pronto calle, pense que era ella la que era tonta y como no sabia lo que me habia dicho, me quede abstruso. Luego repartio los ejercicios y el mio venia inundado en tinta roja. Desee que todo el imperio Abstruso le declarara una guerra cruel que acabase con ella de una manera abstrusa. Ahora que se que abstruso significa "de muy dificil comprension" solo dire que el lenguaje es abstruso.

cosas que pasan por la mañana

2007-01-23T10:31:00.000+01:00

A las 8:42 no es. La pared de enfrente está oscura.
9:41. Una mariposa. Una mariposa de tres metros de envergadura se refleja delante de mi ventana. O quizá...quizá...sea un insecto palo. Qué palo trabajar.
Sopla viento y la mariposa (definitivamente es una mariposa) se agita como si fuera la sombra de un árbol con mil hojas. Pero sólo COMO sombra de hojas. Quién osaría arrebatarle su certeza de mariposa.
9:48. La nada se está comiendo la mariposa.
10:06. Glup. Sin un grito, sin un aspaviento (sólo un leve estremecimiento), la mariposa ha sido engullida por la sombra o nada.
10:07. Ladrillos, ventanas, un toldo verde: no queda nada de lo que disfrutar en la prosaica pared de enfrente.
10:10. ¡Diantre! (qué necesario decir ¡Diantre!). En la ventana superior izquierda se adivina una falla volcánica...sin duda...

Quins nervis!!!

2007-01-16T20:03:00.000+01:00

Quins nervis! Quins nervis!! QUINS NERVIS!!!
En Fidel havia estudiat durant dues setmanes per aquest examen. Era la sisena convocatòria. A les altres cinc l'havien tombat per diferents raons: falta d'estudi, examen massa difícil, examen massa fàcil, mal formulari...
Estava tan nerviós que no havia pogut dormir en tota la nit. Tampoc havia esmorzat. Caminant cap a la facultat pensava: "Tan de bo se n'anés la llum de les aules, així no faríem examen", "Tan de bo el professor s'hagués posat malalt, i s'hagués aplaçat l'examen", "Tan de bo aquest cotxe m'atropellés, així no hauria de fer l'examen", "Tan de bo..."
Però no va passar res d'això i l'examen va començar amb normalitat. Des del primer moment en Fidel va notar que les seves hores de treball tindrien una bona recompensa. Anava resolent tots els problemes ràpidament, sense dubtes. Quan va acabar els exercicis encara quedaven 25 minuts per finalitzar l'examen. Va aprofitar aquest temps per observar els seus companys de classe. Analitzant les seves cares podia saber com li anava l'examen a cada alumne. Casi s'atreviria a fer la llista dels aprovats i dels suspesos... En Quim, que sempre es sentava amb els de l'última fila, segur que suspendria, com la majoria dels seus companys. Va topar amb la mirada del professor, i va somriure amb suficiència, aquest cop seré dels primers, potser el primer.
Després d'entregar l'examen va anar a fer una volta per la ciutat. Anava pensant en l'examen, feia les comptes dels punts que trauria de cada exercici. L'aprovat era segur i el notable també. Amb una mica de sort trauria un excel·lent. I si ningú l'havia superat (cosa difícil) se n'enduria la matrícula. Però mentre en Fidel pensava tot això no es va adonar que a la facultat la llum havia marxat, que el professor s'havia posat malalt i que estava creuant el carrer amb el semàfor en vermell i que un bus de la línia 7 venia a tota velocitat.

Poseí a Marylin Monroe

2007-01-16T16:14:00.002+01:00

Voy en el metro, sentadita y sin pensar ni dejar de pensar en nada, y de golpe me sorprendo a mi misma susurrándome "que yo no soy Marylin Monroe", y os lo juro que no tengo ni la más remota idea de porqué me pasa esta absurda frase por la cabeza, pero levanto el rostro y veo que todos los que están a mi alrededor me observan, los chicos están aparentemente turbados y entrecierran los ojos como intentando controlar no sé qué, y veo que aprietan desconsolados los labios. Ya las chicas han estirado la espalda como por acto reflejo, sentándose más rectas, entrefrunciendo el cejo, calculándome. Les sonrío a todos, exclamando "que yo no soy Marylin Monroe", y al dirigirles mi sonrisa y mi mirada ya se nota un balanceo general en el metro, las mandíbulas de los hombres se cierran aún más ferozmente, todos se aferran desesperados a sus asientos, observo que están forzando agresivamente cada uno de los músculos de sus manos para no abalanzarse sobre mi cuerpo, humillados no se atreverían por nada en el mundo pues entienden que soy demasiado para ellos, demasiado para ser tocada por sus humildes manos. Ahí están ellos, delante de mi, mirándome como nunca lo había hecho nadie antes, entiendo que desean todo mi cuerpo, todo, deseo a la máxima potencia, ahí, adorándome por completo, y las mujeres, desahuciadas, comprenden que nunca jamás podrán igualarme (¡ja!), y se inclinan servilmente delante de mi esencia glamurosa, de mi todo, entregándose también por completo. Y yo abrumada insisto "pero si yo no soy Marylin Monroe", pero yo misma ya empiezo a aturdirme ante mi propia esencia, ya se despierta mi halo bisexual pero con mi propio ser, con mis propias brillantes hormonas, las cuales fluyen como agua de rosa impregnándolo todo, autoempapándome, y entonces es cuando una excitación bárbara va apoderándose de mi ser y va bloqueando felinamente todo lo racional de mi cerebro, "que yo no soy Marylin Monroe" me susurro desde el último recoveco de mi conciencia, el último en todo el vagón que resistía pero que ya va siendo inutilizado por tanta feminidad, sexapil y belleza... Y es que todos están extasiados, exhaustos de tanta pasión, ni siquiera yo no soporto tenerme tan cerca, tenerme, ¡a mi!, y de golpe me doy cuenta de que sí puedo tenerme, yo sí, y compadezco a todos los otros seres que me desean con esta brutal pasión. Pobres desgraciados, nunca podrán poseerme, qué poder el mío, porque yo, yo, yo sí. Y además conozco cada uno de los secretos de mi cuerpo. Poblesec. Mi parada. Me levanto, esplendida. Lo sé: Dentro de poco, en mi propio pisito, poseeré a la mismísima Marylin Monroe como nunca antes nadie lo ha hecho.

ANUSDADA

2007-01-04T13:41:00.000+01:00

Desde el mar de pinares Belén y yo (Cristina) os enviamos un poema de Ana Teja de Juana(Anus, la chica que gritaba a los soldados HACED EL AMOR Y NO LA GUERRAAAAAAAAAAA):

un nudo de memoria en la garganta

en las manos un nudo de palabras

de huellas un nudo de pies descalzos

en las tripas un nudo en la mirada

duro nudo desnudo en la corbata

y una duda anudada a la andadura

y este nudo de dados por cordura

El lado derecho

2006-12-19T09:10:00.000+01:00

Siempre elijo el lado izquierdo del autobús. Desde el lado izquierdo todo es entrañable. Primero está la papelería, que hace fotocopias en blanco y negro y en color ¡en blanco y negro y en color! (eso dice el anuncio), luego el estanco, y la tienda de tatuajes y la tienda de muebles de los jarrones bonitos y los sillones feos, y la gasolinera y unas siglas que dicen B H S y casi son mis siglas pero no lo son, y un par de kilómetros más adelante otras siglas que dicen B S H (yupi yupi), y después llega el número 365 de la avenida Montañana, que coincide con los días de un año que no sea bisiesto, porque el bisiesto debe de encontrarse en el otro lado, en el lado desconocido, en el lado oscuro: el lado derecho (miedo). Inevitablemente, cada día, sumo los días de cada mes...30 días trae noviembre, con abril, junio y septiembre, los demás traen treinta y uno, menos febrerillo el loco que trae veintiocho....luego están los chalés con huertos en un metro cuadrado y después no veo nada más porque estoy muy ocupada metiendo los brazos por las mangas del forro polar, del gore, guante derecho en mano derecha, guante izquierdo en mano izquierda, dos vueltas de bufanda, calado de gorro, y fin de trayecto. Pero hoy...ay. Osadamente me aventuro en el lado derecho del bus. No soy consciente de mi temeridad hasta que advierto la ausencia de la papelería y sus fotocopias en blanco y negro y en color ¡en blanco y negro y en color!. No hay estanco ni tienda de tatuajes. Adivino un Hipercor a lo lejos, pero no es lo mismo que la tienda de muebles de los jarrones bonitos y los sillones feos. No señor, no es lo mismo. Intento cerrar los ojos a este lado agresivo y desconocido. No hay siglas y ni siquiera me atrevo a buscar el bisiesto número 366. Por si acaso no está, por si lo han cambiado, por si me encuentro accidentalmente con el 368 que no coincide con nada y que por lo tanto da mucho más miedo.

timing is the answer

2006-11-17T13:13:00.000+01:00

Pedro fue a un concierto ayer noche y mientras escuchaba el solo de guitarra pensaba en que hoy habria de madrugar. Sin embargo, esta mañana, desayunando, pensaba en el concierto de ayer noche. De camino al bus penso como acabaria su libro, y una vez en el bus se durmio, pero no llego a soñar. Los macarrones de la comida le recordaron vagamente a los de su madre, pero les faltaba queso y eso rompio ese atisbo de perfección. Trabajo con la mente puesta en la cita de la tarde (habia quedado con claudia). Durante el cine una voz insolente que salia de su propia cabeza, le recordaba que no habia acabado del todo el trabajo, y durante la cena una voz insistente que seguramente salia de su cabeza, le atormentaba susurrando escenas lascivas de lo que ocurriria esa noche con claudia . Y por fin, ya en en la cama, rodeandola con sus brazos y disfrutando del sexo, de ella y de todo, en aquel instante, no penso en nada más que no fuera en sexo, en ella y en nada.

atribulado me hayo

2006-10-24T19:37:00.000+02:00

y dice la biblia (concretamente el nuevo testamento, y probablemente mateo en alguna carta) que "en el mundo tendreis tribulaciones, pero animo, yo he vencido al mundo" y hoy, me asaltan a cada esquina ainos fragmentos de inquietud que desfilan por doquier. Mi mano se descubre a si misma, con un tacto nuevo, despertando del escafoideo letargo.Y yo, a su vez, me descubro sin fuerza para levantar un plato. y leo un libro con un solo parrafo de 150 paginas que no se que pretende decirme, y pienso que aligual no habla con migo, pero entonces con quien. Quien habria de ser yo para que esas lineas me sugieran algun sentimiento, emocion, reaccion? Y luego esta el hecho de estar conviertiendose en los malos, en los que copan recursos, y no solo recursos, sino espacio... poniendole tu nombre y creiendolo tuyo, aunque solo sea un septimo de espacio y este ubicado en una montaña que ya se ha acostumbrado a tener propietarios, pero la costumbre no lo escusa todo. solo lo hace mas llevadero. Y por que me aburro a ratos, y como puede ser que ordenar mi musica me ponga de buen humor, y resolver matrizes de dependencia he de reconocer que tiene su magia, pero que tedio supino al releer unos resultados que ya no consigues que te importen. Y cuidar abejas...me gustara? y que se hace en la patagonia si estas ahi de prestado, intentando vivir por un mes vidas que no te pertenecen? Y si en vez de un cuento facilon sobre un chico que le olia el pis a leche merengada, y pasa horas atribulado decidiendo si lo prueba, si lo cuenta, intentandose olvidar y recordandolo cada mañana de su vida...y al final... lo prueba. Y si es dulce que pasa? o si lo cuenta, o si no... toda esa tribulacion y nada importa, pero No, no he escrito el cuento, os he metiido este palo y todo para celebrar que ya puedo escribir a dos manos, aunque una este escuchimizada aun. Buenosdias.

La gegantina historieta dels bulkulús

2006-10-09T09:28:00.006+02:00

Indignant, indignant, sí. DISGASTING. Em pregunteu quin és el millor exemple d'evolució. Us responc amb una sola paraula. I no sabeu de què parlo!!!!! Però com em podeu preguntar a aquestes altures què és un bulkulús??? Us ho explicaré, i no per que sigui una científica amb una immensa paciència o de mentalitat especialment didàctica, sinó i simplement perquè no suportaria que ningú pronunciés bulkulús sense sentir immediatament una infinita admiració per aquest ésser, i per a l'evolució (dit de passada). Però aleshores, per entendre-ho: relaxem-nos. Endinsem-nos en el món dels petits i els grans.

Il.libells. Gegants importants imponents. Brisa marina. Juguen. No sabíeu que als gegants els encanta la mar? Ui tant. Sota qualsevol circumstància. L'aigua escolant-se entre els seus enormíssims peus els desencadena un riu de pessigolletes internes que els fa somriure i riure i somriure, mentre s'empapen també d'un magnífic bon humor que es desprèn com si fos una essència, esparcint-se calmadament (amb la calma de l'alegria) per l'aire. I se senten tant feliços, tant, que comencen a riure, més que a riure, a trontxar-se de riure, riallades dels seu mateix immens tamany esclaten per l'aire. Ploren de tant riure. I quan dos gegants il.libells es troben en aquest estat, resulta escandalosament bonic i preciós i fantàstic per ells poder compartir-ho. Així, quan en són dos es multiplica aquesta "aura" de felicitat sentidíssima, de boníssim rotllet.

Petits esquifits peixets bulkulús. Més alegres que un cascabell els bulkulús naden i naden, tenen la important tasca a la vida de repartir guspiretes de llum pels mars. Del mar les llumetes aniran a l'aire (d'on peseu que ve la llum sinó?). Els encanta estar contents, riure i somriure i riure. Són uns éssers ben feliços. Són cercadors incansables d'energia vital per poder enlluernar la mar, i, de retruc, l'aire, i naden i naden per topar amb d'altres éssers que cofois sense saber-ho els transmetran alegria, amb la que continuen enlluernant.

Tot rutlla... va. Fins que un mal dia es van tots trobar emmarcats en una època en la que la felicitat escassejava. Els bulkulús però (amb l'optimisme dels alegres) nadaven i nadaven, continuaven cercant felicitat. Com menys energia trobaven, menys guspires desprenien, així que començà una època més fosca, més ennegrida i més nit que dia, de caps més cots. I com en tota època fosca, ja alguns o molts preveien desesperançats l'entrada al maleït espiral on la negativitat duu a més negativitat i on tot sembla irremeiable. Però els bulkulús continuaven cercant. Sempre duen un punt de bon humor sota l’aleta dorsal.

I així, nadant, i aleshores poc guspirejant, un bon dia (perquè els alegres sempre saben trobar-ne, de dies especials) un bulkulús s'endinsà sense adonar-se'n a una zona d'una salinitat anormalment alta, refrescantment alegre, ja tot ell és guspira només en rosar aquell trocet de mar ressalada, ja tot ell és riure i riure d'altre cop riure riure. I ja tornà a ser una mica més de dia (!!!) dins i a fora la mar. D'on haurà sortit aquella gota ressalada que l'ha recarregat tantíssim de lluminositat?

Efectivament. El bulkulús petit esquifit s'havia endinsat a la gegantina llagrimassa d'un il.libell que, tot i que l'època era hostil i certament desgraciada, es trontxava i plorava de riure inocentment jugant amb les onades. I en relativament poc temps (perquè tot és relatiu en ciència) els bulkulús ja havien après a intuir quan un il.libell s'atansava a la platja, i ells hi nadaven contents. De fet inclús van entendre com de sensibles són en realitat els gegants i com de bé se senten amb els peus a l'aigua.

I un altre gran dia un bulkulús un tant macabra que nadava saltant saltant, de cop es va endinsar a una llàgrima de riure d’il.libel abans de que aquesta entrés a la mar… I, quina alegria! Es va empapar encara de més energia, doncs quan la llàgrima encara és a l’aire la positivitat és més concentrada que quan aquesta es dissol a la mar... I el bulkulús macabret va transmetre aquesta nova troballa als seus amics i descendents, i saltant saltant (amb la força dels alegres) dits peixets acabaren sent implacables saltimbanquis. Fins i tot van descobrir que si se submergien just en l’instant en que la llagrimassa es desprenia del roste de l'il.libell, i es deixaven caure dins ellassa fins a l'aigua, aprofitaven al màxim l'alegria del riure dels gegants il.libells. Gegantina com ells era l'alegria i la llàgrima, gegantina la llum que els donava i que donaven!

Un altre bon dia durant aquells instants volàtils un bulkulús un tant inquiet descobrí que, si no només es deixava caure dins la llàgrima, sinó que a la vegada hi nadava en cercles, doncs es recarregava encara més intensament de positivitat ... Sense saber-ho experimentava amb les forces de la física! Ho va transmetre i ben engrescats que en un no res (altre cop evolutivament parlant) els peixets ja sabien que havien de giravoltar a gran velocitat dins de les llagrimasses per aconseguir encara més energia del riure i de fer riure...

I vet aquí que bulkulús especialment despistat de vegades, en giravoltar dins la llàgrima, es desfassava de velocitat i acabava sortint disparat com una bala, fora de la llàgrima, abans d’arribar dins ella a la mar. Pobret queia a l'aigua sempre un tant desconcertat. I tant se val. Però un feliç dia el mateix bulkulús despistat desfassat disparat de la llàgrima topà abans de caure a la mar amb una altra llàgrima d' il.libell i... Impresionant! Es rerecarregà no amb una, sinó amb dues llagrimasses d'alegria compartida (que encara és més feliç!). I, és clar, aquest nou descobriment va anar-se transmetent... I l'alegria desfassada es propagà i es desfassà ("valga la redundància"), així que encara fou més de dia dins i fora de l'aigua, i de tanta llum que aconseguien desprendre dels gegants als esquifits i dels esquifits als gegants, que ja era de dia amb normalitat i els bons dies arribaren a tots els éssers d'aquest món llunyà.

Els il.libells continuen trontxant-se de riure quan la mar se'ls escola pels dits dels peus. I el bulkulús somrients i rients encara avui s'ho passen pipa nadant i saltant i giravoltant i sortint desfassats i disparats per l'aire. Certament, ja són uns éssers amb una fantàstica Art de Volar de llàgrima a llàgrima, de riure a riure, de riallades.

I aquest és el meu exemple preferit d'evolució. O què us pensàveu :) !!! Per cert que aquest és el veritable origen de les estrelles fugaces… Si en veieu una estareu empapant-vos d'alegria gegantina compartida... I per això les gents, sense saber ben bé perquè, pensem en bons desitjos quan en veiem una... Certament són bulkulús voladors reflexats a... Però aquesta és un altra història... Relativament científica, és clar!

Als cranis no els agrada la nata

2006-09-29T13:10:00.005+02:00

Camino, camino sense caminar gaire, autòmata vaig, el cap i les venes pesen de tantes Paraules. Sembla que les oïdes o les fosses nassals puguin explotar-ne milers d’un moment a un altre. De fet, m’encantaria veure’m aspergint-ne, ràfegues papapapapà en tota direcció inimaginable. Tan de bo fos un Tarantino per tenir la llicència de “posar-ho en pràctica”. Miro, miro sense mirar, ningun òrgan no atansa cap imatge visual al cervell, i encara que ho fes les neurones d’allí estan tan saturades per l’allau de Paraules percebudes a les venes que no estan disposades a jugar a processar cap informació ocular. Les neurones es declaren massa esgotades. I aleshores, exhausta de percebre tantes i tantes Paraules, de notar-les, de percebre-les i de notar-les, de només fixar-me en que les noto, saturada, molt saturada aconsegueixo desviar l’atenció cap a quelcom més... palpable: Ja noto les ulleres sota els meus ulls, les percebo. Les percebo i les noto com si fossin quasi una extensió gruixuda de la meva pell, com si fossin tiretes que algú o quelcom m’ha clavat i que possiblement ja tenen l’aureola de ronya tan característica de quan les duus de fa dies, naturalesa pringosa. I noto, percebo per sobre les tiretes que els ulls estan també cansats. Exhaurit està el seu desig implacable de o rebentar o tancar-se. I aleshores... els ulls es declaren en vaga (!!!). I llisquen dissimulant i xiulant cap a l’interior del crani, a poc a poc ho fan. Molt a poc a poc. M’ho imagino, quasi ho percebo, amb cert plaer (doncs qualsevol imatge és ben rebuda quan fa dies que en el desestat de desànim no veies res). Continuen escolant-se. Fins que ja no tinc ulls. Ja algú sense rostre sosté el meu crani amb la mà. A l’altra mà alça una cullereta. El meu crani té una enorme bola de gelat a cadascun dels seus oculars, amb paraigüet i galeteta triangular incrustades. “Un gran invent”, reflexiona el sense rostre. Cofoi està. Jo indiferent contesto: “On són els meus ulls?”. Ell continua engrescat “definitivament, un gran invent, sí, així no és mesclen els sabors!” Jo mentrestant ja he dibuixat el meu crani amb les dues enormes boles de gelat i el paraigüet i la galeteta triangular. Dubto: Hi afegeixo nata? Ai no; nata no: Que als cranis no els agrada la nata.

Cent anys i tres setmanes

2006-09-28T00:58:00.000+02:00

Les persones humanes per defecte no viuen cent anys. Però hi ha coses que passen , i ens passen durant més de cent anys. Tres setmanes encavides dins d'aquest numero rodó, d'aquesta multitud d'anys. Fa tres setmanes que vaig marxar, i en tres setmanes han passat suficiens coses com per enredar el meu cap i fer-li entendre que ha passat molt més temps. Et desplaces, mires un paisatge, coneixes una gent, tens una casa, un lloc per dormir, uns habits de menjar, un tipus de transport. Tot seguit et tornes a desplaçar, mires un paissatge, coneixes una gent, tens una casa,un lloc per dormir, uns habits de menjar, un tipus de transport. Tot seguit et tornes a desplaçar, mires un paissatge, coneixes una gent, tens una casa, un lloc per dormir, uns habits de menjar, un tipus de transport. I tot es igual, no, i tot és diferent, llunyanament diferent. Un embolic, una trampa, un parany per al nostre cap, per el nostre sentit temporal. Fredament penses, fa una setmana, el teu cap et diu que no, que fa molt mes temps. Et recordes del paissatge anterior,de la gent, de la casa, del lloc on dormies, dels habits de menjar i del tipus de transport de l'ultima vegada, i t'adones que ja es passat, pero ja es massa tard, perque ja no hi ets, i t'estas acostumant a la casa,la gent, el lloc,el menjar...l'anyor. Fa cent anys, cent anys apretats en tres setmanes. Tornes, i no has marxat, no has canviat de paisatge, de casa, de menjars, de tranports, i t'adones que, tampoc no has canviat la teva gent, els teus amics.

bassals miralls i la pluja a l'inrevés

2006-09-27T14:18:00.001+02:00

I si plogués a l'inrevés? Els bassals serien miralls i per beure pluja hauries de fer la vertical. I probablement tots els paraigües del món s'arrabassarien de les mans de llurs usuaris i s'unirien en una immensa bola de teles i plàstics i varetes metàl.liques que per cert s'assemblaria molt al monyo despentinat d'una d'aquestes iaietes que pobretes ja han perdut el seny i que es dediquen a cuidar (acumular) més i més puces i gats... I dita massa levitaria com un enorme i despenjat satèl.lit multicolor, potser ooooh diria la gent, i aviat entraria en una fase de fusió-fissió fins que BANG! explotaria en milers d'objectes de primer no identificats que anirien a parar fulminantment als peus i als colls dels seus antics propietaris... que tot seguit dirien aaaah quan s'adonessin que són increïblement útils per aturar l'aigua...

Tu no has venido aqui a cazar..

2006-09-26T13:36:00.000+02:00

Estem a Canadà. En Bobby, un caçador d'ossos de tota la vida, surt a caçar com fa cada primavera des de fa vint anys. Després d'hores donant voltes pel bosc troba la seva presa. És un ós enorme com mai n'ha vist cap, cara enorme, pell bruna, urpes afilades. Treu l'escopeta de canó simple, la carrega amb un cartutxo, apunta cautelosament, dispara i l'ós cau. En Bobby, orgullós de la seva feina, va a veure la presa però amb sorpresa veu que no hi ha res allà on, en teoria, ha caigut mort. Mentre encara mira el terra per veure si troba alguna pista, nota que el piquen a l'espatlla. Es gira i, acollonit, veu que és l'ós qui l'ha picat i que li diu: "O me dejas darte por el culo o te mato". En Bobby, pensant en una futura venjança, es menja el seu orgull i es baixa pantalons i calçotets i deixa que l'ós disfruti del seu moment de glòria.

Dues setmanes després, quan ja pot caminar, en Bobby torna al bosc a matar al cabronàs d'ós que li ha donat pel cul. Aquest cop va amb una escopeta de doble canó i mirilla telescòpica que li ha costat una pasta. Després d'hores de cerca es troba a l'ós en un camí ben tancat. No pot escapar per cap banda i està d'esquenes. En Bobby carrega dos cartutxos a l'escopeta, apunta al clatell amb la mirilla, i dispara: PUM, PUM!! El soroll fa volar tots els ocells a un quilòmetre a la rodona i l'ós cau. En Bobby, tot orgullós i cofoi, va a veure el cadàver de l'ós però, per sorpresa, torna a veure que no hi és. En Bobby es comença a preocupar i a acollonir per parts iguals fins que torna a sentir uns copets a l'espatlla. Es gira, tremolós, i veu a l'ós amb un ampli somriure a la cara que li diu: "Ya sabes que toca, o te dejas dar por el culo o te mato... y esta vez tocan dos sin sacarla...". En Bobby sua només de pensar en el que li espera però, somiant en la cruel venjança, es baixa els pantalons i els calçotets i es deixa fer. Tres hores més tard arriba arrossegant-se a casa seva amb el cul fet una bandera de japó.

Dos mesos després en Bobby ja s'ha recuperat. Li ha costat molts esforços, una alimentació rica en proteines i tractament psicològic, però ja torna a ser el caçador despiadat que era abans. Aquest cop va armat amb una MP-40 de l'exèrcit nordamericà. Té posisicó semi-automàtica, que dispara bales d'una en una, però no utilitzarà pas aquesta. No, en Bobby va amb l'arma en la posició automàtica, que descarrega les 50 bales del seu carregador en 10 segons, amb molt poc retrocés i amb una fiabilitat única en el mercat. Aquest cop aquest puto ós s'enterarà de qui és en Bobby. Camina 5 hores i finalment troba l'ós a l'entrada de la seva cova. Aquest cop no pot fallar. La cova és estreta, l'ós no té escapatòria i ell està ben armat. Posa el carregador a l'escopeta, la carrega, apunta com només ho saben fer els marines i dispara,.dispara les 50 bales en només 10 segons. Les bales van en direcció a tot el cos de l'ós, especialment al cap. Aquest cop aquest fill de puta no en sortirà viu d'aquesta. L'ós cau dintre de la cova i en Bobby surt a contemplar la seva obra d'art. Pensa en què en farà de l'ós mentre avança cap a la cova. El cap el penjarà com un trofeu i de la pell se'n farà una estora. Per fi arriba el gran moment. En Bobby està dintre de la cova disposat a carregar amb l'ós però... oh Déu meu!! No hi és!! No pot ser, si li he fotut 50 bales al cos!! Encara no havia acabat de formular el pensament quan torna a sentir uns copets a l'esquena... Tremolós, acollonit, desesperat gira poc a poc el cap per veure la esperada cara somrient de l'ós que li diu: "Bobby! Tu no has venido aqui cazar!!!"

causas y azares

2006-09-21T11:31:00.000+02:00

El doctor tulp creia que la causa ultima de qualquier accion residia inexorablemente en el azar. Es por esta razon que jamas se tomo excesiva preocupacion en su trabajo, viviendo en la seguridad que el azar estaba de su parte y lo ampararia en qualquier situacion. Esto lo ilustra un caso qualquiera, como podria ser el que sucedio con su pequeño vecino eusbio. En la casa contigua residia la preocupada y entregada madre de eusebito. Esta presento los sintomas de su nervioso hijo al doctor. Y Este, a su vez, dictamino ansiedad y le despacho despreocupado unas cuantas pastillas tranquilizantes. El niño, ante la despreocupada despreocupacion, se preocupo, sobretodo por que él sabia, en su fuero interno, que su problema era el miedo a los perros, aunque a él, sobre esto, nunca le preguntaron. Entonces, cada mañana, la madre se cercioro de ponerle las pastillas cuidadosamente en la boca, y Eusebito, a su vez, se cercioro cuidadosamente de no tragselas, arrojandolas, cuidadosamente,y cada mañana, por la ventana. Cada mañana se podia ver como una larga e inexorable fila de hormigas, tan contumaces como eusebito, la madre y el doctor tulp, transportaban blancas pildoras desde la base de la ventana del niño, hasta lo mas profundo de su hormiguero. Luego, las lluvias otoñales lixiviaron los tranquilizantes y los filtraron hasta un pequeño pozuelo. Fue a finales de otoño cuando eusebio se curo, salia a la calle sin nervios y las hormigas, la madre, el doctor tulp y hasta el propio eusebio rezumban alegria. El unico que yacia languido y apatico era el perro del doctor tulp, que ya no salia de casa, ni siquiera para ir a beber al pozuelo del jardin de eusebio.

Sugerencias (parte II de "No me gustan los higos")

2006-09-21T11:24:00.000+02:00

- Funcionaría mejor si al final dijeras que “Ahora me gustan los higos” en vez de “Sigo odiando los higos”...
- (Me quejo) Pero si es que no me gustan. De hecho, los odio. No podría.
- Daría fluidez a la historia, un final con chispa, con gancho, atraparías al lector.
- Pero si es que no me gustan! Cómo he de decirlo!
- Un final que remataría con delicada gracia un cuento bien construido.
- Pero...
- Sí señor, llegará usted a ser un gran protagonista de cuento corto. Buen final, sí, buen final “Ahora me gustan los higos...”.
- Si es que no...
- En fin, buenas, noches, ¿un higo?
- Sí, por favor

No me gustan los higos

2006-09-21T11:07:00.000+02:00

Jamás me gustaron los higos. Pringosos. Viscosos. Supurantes como el ojo de un gato tuerto.
Y ella erre que erre. Que una higuera. ¿Y por qué no un melocotonero, cariño? Que no. Que un melocotonero no. Que lo que quería era una higuera.
La maldita higuera llegó a casa y la plantamos en el medio del jardín, dominando el cotarro. Controlando a los geranios, ensombreciendo a la hierbabuena y atrayendo a toda la población de mirlos de la ciudad a nuestro patio.
La higuera llegó y se quedó.
Ella se fue.
Sigo odiando los higos.

El dia de la manta.

2006-09-09T09:25:00.000+02:00

Avui plou. Ja fa dues hores que cau aigua del cel a bots i barrals. Es un dia gris, els vents tropicals impulsen amb força les grans gotes d'aigua cap al terra. Passo estona observant com cada gota esclata en mil bocins contra l'esfalt, les plantes, la terra. Fa petites bombolles que ens fan intuir que la pluja, a part d'intensa, serà llarga. Així és. La pluja provoca un efecte estrany, fa que ens quedem bocabadats, la ment rutlla més lentament, i la imaginacio pren el vol. Fa ganes de estar acurrucat, assegut al terra, tapats amb una manta. Sóc al tròpic, i vaig a buscar una manta.

en un lugar llamado alemania

2006-09-04T11:52:00.000+02:00

nada cambia...No...todo cambia. bueno, las cosas pasan i a veces parecen diferentes y a veces iguales. Mi casa sigue oliendo a humedad, oigo a pablo estornudar a traves del tabique y hay champu con olor a camomilla en el banyo. Es como si no hubiese habido este bucle espacio temporal de tres meses que han estado muy bien. Alemania es como barcelona, pero sin conocer a nadie, pero luego conoces a gente y piensas que esta bien, pero conocer no es suficiente, que hay mas. Y el aleman es muy complicado y hablas con un neozelandeses culturista que habla equatoriano, con futbolistas australianos, quinceanyeras de minesota, trabajadores perdidos, turcos que venden kebabs, cientificos que dudan, libaneses inteligentes, alemanes que preguntan por la guerra civil y mil más. Y trabajas, y el campo esta a dias bien i a dias mal i la ciencia esta como el campo. Y llueve... mucho, pero al final da igual. Y te refugias en un libro i viajas dentro de un viaje. Y piensas en otros i en otras i en cosas. Y qualquier cosa tiene un sabor a nuevo, cocinar es un acontecimiento. Pasear es una necesidad, el parque es un sitio donde miras a todos lados. Y empiezas ha hacer cervezas con este y aquel, i un dia te ries. ries como con vosotros y eso es mas. Es mas que conocer a gente. es reir con gente. Y no solo cervezas, tambien escalas con lolos que hacen 8a i con principiantes y abres vias chungas o te arrastras por faciles, y todo el mundo conoce a alguien que escala i visitas zonas con qualquiera que entienda que es un V+. Y aunque le llaman via larga a 20 metros, tambien dicen que juegan a voley playa, aunque sea lloviendo... y juegan al basquet de los miercoles, que cansa muchisimo y has de correr y mirar al otro a la vez que botas una pelota, y decir, slurdigun cada vez que pisas a alguien, y semana a semana juegas mejor, ries mejor, hasta que se acaba. Y un sprint de trabajo que si los rabanos no salen, que si llueve, que si los bichos hoy no vuelan y belen catalizando todas mis reacciones alemanas y luego corre, que los rabanos se secan, que esta abeja hoy quiere volar y mis padres que ejercen de padres, tan monos, y las ultimas cervezas, y un ultimo partido y a ver si hasta voy a empezar a estar a gusto. Pero lees mails i quieres volver, al piso, a las paredes de 500 metros, a cenar en el piso de balmes y te despides y no ha cambiado nada...o todo es diferente, no se.

paqui-paya

2006-08-18T14:51:00.000+02:00

Encargue un sincotron manipulizado a una tienda de santander. Lo recibieron el martes, asi que que habre de ir a buscarlo. Como primera medida le pedi el coche a mi primo juan, que se casa. Me lo deja a cambio de que cantemos en su boda, asi que llame a miki para convencerlo de cantar. Accedio a cambio de una cita com maria. Dado que no tengo carnet invite a maria a venir a santander i a miki a que de paso condujera. Eso ultimo me costo a demás una cerveza con miki (que aun no sabe que sus grititos a lo The Cure le van a sentar fatal a mi primo, Juan, al que le va más el Bisbal) i un dia de shoping con maria, a la qual acabe diciendo que estaba guapisima unas 15 veces y ahora se piensa que en santander me voy a declarar. Para evitar la confusión tambien invite a mi companyera de trabajo, que esta buenisima y me dijo que no (normal), pero afortunadamente lo oio el pesao de manolo y me organizo, en santander, un encuentro con sus cunyados que son unas bellisimas personas y nos invitaran a comer. Asi que el viajecito saldra redondo. La verdad es que el sincotron manipulizado no lo necesito para nada pero este fin de semana tampoco tenia nada que hacer.

Si yo fuera batraceo

2006-08-18T14:37:00.000+02:00

En la prestigiosa universidad de Cilura, pioneros en estudio de comportamiento animal, llevan anyos intentando demostrar como coleopteros i batracios pueden llegar a aprender, e incluso cooperar. Tras sus prestigiosos exitos, hace tan solo unas semanas empezaron a encontrar dificultades. Desaparecieron el acetatato de etilo i los bisturis, luego las agujas entomologicas i el formol, y no fue hasta este martes que encontrarojn al Dr Albert Ertalb muerto en su laboratorio. El diagnostico? Habia sido presa de un ataque organizado por al menos 4 Especies de animales de dos Ordenes diferentes. El resultado es asombroso. Su colega, el Dr Jackson Sonjack escribio rapidamente el "paper" pero este fue rechazado por carecer de replicas estadisticas. Como primera medida, la universidad ya ha otorgado 5 becas sin seguro medico para estudiar batraceocoleopterologia.

Somnis d'El Capitan

2006-08-03T21:13:00.000+02:00

"El Capi", altiu, pascient, inalterable, seriós i amb certa simpatia. Amb caràcter. Mil metres de granit compacte s'alçen damunt del meu cap, el miro, em mira. Ell es mostra proper, m'ensenya la seva potència, i jo mel miro amb un somnriure de nen mal intencionat... finalment el somriure es tradueix en rialles, i les rialles finalment en riures descontrolats. Ell em mira desde dalt i es pregunta perquè riu aquest petit minyó. Me'n ric perque ell em fa riure, perque m'envaeix una màgia especial, perquè la seva força em fa sentir petit, i alhora em fa sentir viu i fort, casi com ell, però diferent. No el vull escalar, el vull sentir a dins. El sento, sento un formigueix, un bategar de cor intens que noto per tot el cos. En un moment un munt de sensacions corren depressa, sensacions de grandesa, de companyia, de força, de equilibri, de llibertat, de tendresa, i d'humor. Aquest cúmul de sensacions intenses fa que la mirada d' "El Capi" al marxar de la vall, tingui una certa tristesa, anyorança, però aixo fa sentir ganes de pujar més alt, volar i volar. Avui he tornat a somniar.

musas

2006-07-12T08:48:00.000+02:00

Senyor escritor de cuentos,

Le escribo esta carta por que tuve una idea, Ya sabe lo que pasa con las ideas, que en el momento parecen muy buenas, y luego uno se pone delante del papel, y les da vueltas, y se ponen absurdas o incluso insulsas. Bueno, eso me pasa a mi, senyor escritor de cuentos, supongo que a usted, que usa tan diestramente adjetivos como ladino, o bisonyo (que he de reconocer que me los hizo buscar en el diccionario) no le pasara, y dado el caso, de seguro que debe usar usted alguna tecnica especial. El hecho es que antes de que se me escape la idea, que ya me empieza a parecer ridicula, se la transmito a usted, a ver si en calidad de escritor, pudiera hacer algo con ella. Yo pense algo asi como en una habitación, con noche oscura incluida, y una mujer que que exclama "dios, que bicho mas grande, casi 3 cm!"; mientras un coleoptero baja la pared lentamente. Entonces, en la habitacion contigua, entra un murcielago por la ventana y una senyora exclama "dios, que bicho mas pequenyin, apenas 3 cm". Ya lo se. No lo ha entendido, verdad?... bueno, quizas es una tonteria, pero se ha fijado en lo relativo que es todo?

attentamente

el lector de cuentos.

Diari d'una bicicleta

2006-06-30T17:27:00.000+02:00

Dia 1: Surto d'anglès, plou! Merda, ara hauré d'anar amb la bici plovent, ja veus quina gràcia... Fa una estona que estic intentant obrir el candau (una U) i no hi ha manera. Sembla que la clau no acabi d'entrar bé. Quan m'ho miro m'adono que el pany del candau està trencat, i la clau no pot entrar fins al final. Ja se sap, si no li pots endinyar fins al final la cosa no s'obre... Perfecte! Al pis a peu i plovent!!
Dia 2: Volia anar a avisar a un ferrer perquè em tallés el candau però tinc mal de cap i no tinc ganes de voltar per barcelona. La Mar i el seu pare intenten tallar el candau amb una serra de mà, però només li fan pessigolles. Es veu que el candau és d'acer i això és dur de collons.
Dia 3: Dissabte sóc fora de Barcelona, no puc fer res. Ahir a la nit la Núria em va suggerir de trucar als del RACC, i no és una mala idea, per alguna cosa pago la quota de soci.
Dia 4: La Mar m'ha controlat la bici durant el cap de setmana, sembla que encara està allà. Només faltaria que em robessin la bici perquè no puc obrir el candau...
Dia 5: Truco al RACC. Tot va bé fins que el telefonista em pregunta si puc provar que la bici sigui meva. I de qui serà? A algú se li acudaria robar una bici trucant al RACC i donant totes les seves dades?? Doncs no tinc cap factura, i no aconsegueixo treure al pavo d'aquí. Els del RACC ho fan tot legalment, excepte si han de vendre les entrades per la final de la Champions...
Truco a casa per veure si poden aconseguir alguna factura del Decathlon de Figueres, d'allà és d'on va sortir la bici. Entre trucada i trucada passa en Lluís amb la seva bici. M'ha deixat una altra U per a poder lligar la roda de davant, que no me la fotin...
Dia 6: Vaig a la botiga de bicis del barri. Fa un mes em van fer unes reparacions i potser em podran fer una factura. Però es veu que no em pot donar res, ni un trist paper. Curiós, perquè la Carlota m'aconseguirà una factura de reparació d'una altra botiga amb les dades i les de la bici!!! Ja m'heu vist prou Bikeworld.
Dia 7: He decidit iniciar un segon camí per a poder resoldre el problema. He pensat que podria llimar una part de la clau perquè entrés al pany del candau. Després d'una estoneta jugant amb la llima crec que he fet una bona feina, no és tan difícil això de ser un lladre de guant blanc. Il·lús!! La clau no entra al candau!! El mecanisme és més complicat del que em pensava. Per si no fos poc, mentre intento obrir el candau apareix el boig de la ciutat i em comença a tocar els collons! Em va dient que: "La bici no se deja en la calle". No veus que estic intentant obrir el candau tros de tarat!!!! Què et penses que he deixat la bici aquí durant una setmana perquè sóc un milionari excèntric que es dedica a deixar bicis lligades als arbres de Barcelona??
Dia 8: Avui curiòsament he anat a un acte relacionat amb la setmana de la bicicleta de Barcelona. Durant l'acte em truca la Clara:
- On ets? Vols anar a fer una cervesa abans d'anglès?
- No puc, estic a Gràcia
- No pot ser, la teva bici està aquí al davant!!
- Ja, és una història una mica llarga, ja t'ho explicaré...
La Betty m'ha trucat. M'ha explicat que ha parlat amb l'Edu, un mosso que viu a Palau, i li ha dit que si tinc una factura a nom meu la poli no em pot dir res per tallar el candau de la bici. Guay ha arribat l'hora de passar a l'acció i treure la radial!! Però abans l'haurem de trobar... Sembla que el pare de la Mar la podrà baixar aquest cap de setmana de Montellà.
Dia 9: Sant Joan! Espero que cap artista no vulgui expressar l'ofuscació de l'habitant urbà en aquesta nit màgica utilitzant la pòlvora i la meva bici. Creuem els dits...
Dia 10 i 11: Cap de setmana, però ja arribem al final, que és quan el terra desapareix sota els nostres peus...
Dia 12: La Mar ha baixat la radial però falta un disc per tallar acer. Paciència, el final ja s'acosta, només un dia més...
Dia 13: No sóc supersticiós, només estic fart d'anar al cartu en bus i haver de suportar les converses dels avis. No saben què és el silenci? Algun moment he pensat de passar-los-hi el link a aquest blog. Però és igual perquè la Mar ja té la radial i el disc. Només falta l'allargo que ens deixarà el porter del pis on anem a fer anglès. Merda! L'allargo (per dir-ho d'alguna manera) és massa curt!!! No, no i no!!! Això es soluciona avui, la meva paciència acaba aquí!!! Entro a les oficines que hi ha davant de la bici, i els hi explico la meva trista història. Mentre se li escapa una llagrimeta, l'encarregat em dona permís per conectar la radial. Enxufo la radial i funciona!!! La potencia en mis manos!! En aquells moments torna a aparèixer el boig de la ciutat i es fot a cridar. Dubto, no sé si tallar primer el candau o el coll del boig de la ciutat. Però després recordo què he vingut a fer aquí i li foto a la U. Mentre penso que estic llençant 35€ comprovo que la radial va fent la seva feina. Un últim toc final i ja està!!! Ara li toca al coll del boig de la ciutat, però em sembla que ja fa estona que ha sortit corrents...
Finalment puc tornar amb la bici. A la merda el bus i el metro!!!

(sin titulo)

2006-06-28T17:20:00.000+02:00

¿Se puede desayunar por la noche? Tecnicamente sí. Si no has comido durante el día me deberían dejar tomar mis cereales ahora. Pero no. No se lo propondré... entre otras cosas porque ya no puedo hablar, y si lo intento, de mi boca solo salen insidiosas pompas de jabón... explotan exultantes extendiéndose por la habitación, poniéndola perdida de pompas. Y sí que lo parecen...percen perfectas, preciosas, pero no. Porque están vacías. De mi boca sólo salen pompas vacías y todo el mundo está contento...son bonitas. E inútiles. En cuanto las miran ya han desaparecido. Están vacías, pero no puedo decir otra cosa. Pomposas palabras! Pero voy a callarme ya, he de irme a dormir, así, sin desayunar siquiera, no sea que se den cuenta de que mi extraordinaria capacidad de decir pompas de jabón, sólo es debida a que previamente ellos me lavaron la boca. Con jabón, claro.

El buen cine

2006-06-28T15:44:00.000+02:00

Ahí está. Un pimer plano. Se acerca. Es él. EL ASESINO DE POMPAS DE JABÓN. Porta todas sus armas y está listo para el ataque (le delata su cara de villano).
Aparece entonces en escena, como a cámara lenta, un querubín de unos cinco años. Rizos rubios y pies descalzos. El espectador ya teme. El espectador imagina. Niño haciendo pompas de jabón.
Asesino se acerca (niño pompas). Aesino se acerca aún más (niño pompas pompas ríe pompas). Intriga, mucha ingtriga. El asesino de pompas de jabón se sitúa tras el niño (espectador se hunde en su sofá). El tiempo parece detenido. Una eternidad transcurre antes de que el asesino incline levemente su cara hacia atrás, de que hinche sus carrillos, y un fétido soplido entre en acción: Pompas mueren. Niño llora. Asesino ríe malvadamente. Espectador coge una palomita de maíz. Aplaude. Bravo. Bravo.

Estimada julia

2006-05-20T08:00:00.000+02:00

Estimada julia,

Usted no me conoce, de echo, yo tampoco, pero hemos hablado inumerables veces. Yo soy el escritor de cartas de amor personal de su querido julian. Por si acaso no cree que exista una profesión similar puede consultar las paginas amarillas, seccion empresas de contactos, salgo como "escritor personal de cartas de amor jimenez i jimenez". Trabajo solo,lo de doblar el apellido fue una mania estilistica. Se que mi prosa es fria, la razon es que ahora no estoy trabajando, y por una vez puedo prescindir de florituras. Lo siento si eso la incomoda, pero ademàs trabaja en pro de mi objetivo, pues si la llamara "mi valquiria" como solia hacerlo cuando hablaba en boca de julian distraeria su atención.

Todo esto rodeo lo he dado para darle a usted tiempo para leer el primer parrafo, levantarse, hacerse una tila y poder proseguir con más sosiego. me hago el cargo que estara usted azorada. En caso de no haberlo hecho todavia, hagalo ahora, preparese una infusion y sientese en un lugar tranquilo.

El motivo de estas lineas no es declarle mi amor, seria un topico, pero no, no me enamore de sus cartas (que obviamente leia escrupulosamente). Voy descartando temas para que se vaya usted serenando y le bajen las pulsaciones. Tambien queria aprovechar para romper una lanza en favor de julian, del qual solo se le puede reprochar que no supiese escribir monerias y su sentido practico de la vida (al contratarme, me refiero). Piense que podria haber sido peor y que plagiase socorridos versos de neruda, o peor aun, las cartas de van gogh a su hermano teo, que no quedarian ni romanticas. En todo momento sus sentimientos hacia used eran mero reflejo de mis palabras. Yo tan solo fui un vehiculo.

Dicho esto, el motivo principal de mi desvergonzada carta es que en el ultimo correo usted contaba demasiado. No se ruborize, si esta pensando que lei la frase "soy un charco que necesita ser bebido por tu boca", si, la lei. Además he tenido la delicadeza de citar esta, y no las siguientes frases. Su descripcion del coito que se imaginava con julian (supuestamente, al menos) tenia tanto de real que casi eyaculo (y perdone la sinceridad) al leerlo. Teniendo en cuenta que julian asevera que es usted virgen y que jamas la ha tocado (y lo dice con tal ansia en el rosto aunada a una carita de osito de peluche que no puedo poner en duda sus palabras) me preocupa la vida lisonjera que pudiera o pudiese estar llevando en la capital. Tiene razon al pensar que yo no se nada a ciencia cierta, pero somos mayorcitos como para no engañarnos.

A no ser por el echo que se casarán en dos meses a partir de hoy, en cuanto julian vuelva de su largo servicio militar, no me habria atrevido, pero siendo asi, me veo en la obligación de pedirle que actue en consecuencia. Sabe una cosa, he tomado mucho afecto a julian, cuando uno es escritor personal de cartas de amor se involucra mucho. Cada adjetivo elejido con sumo cuidado deja huella, se forma parte de la relación, se rie y se llora con ella, tambien se sufre. Asi que solo le pido que no le haga daño, si ha de dejarlo digamelo, y yo mismo le redactare su ultima misiva, con delicadeza, como a el le gustaria, y si le quiere, quieralo mucho, por es un chaval como hay pocos. No quiero parecer un padre protector, si quiere mirarlo desde otro angulo, tenga en cuenta que a mi manera, a usted tambien me la quiero, y no es agradable escribir esto.

No la molesto más. Perdone una vez más mi atrevimiento. Reflexione, haga lo que crea más sensato y si necesita qualqueuier cosa de mi, sepa que resto a su disposición (sin ningun tipo de recargo, por si no habia quedado claro). Espero que todo esto quede entre nosotros. Siempre suyo.

J&j

La muerte de un trompetista

2006-05-20T07:54:00.000+02:00

la muerte de un trompetista

Para ser trompetista no has de ser bueno, solo has de estar disponible, y yo cumplia ese requisito.cuando me llamaron estaba cansado. muy cansado, languidecia en el sofa y me costo tres pares de cojones arrastrarme hasta el telefono.

-martin?
-soy yo, dime- quizas fui seco, pero para ser trompetista no hacia falta ser simpatico.
-como vamos hombre?
-pues aqui languideciendo en el sofa- decidi no poner las cosas faciles
-te interesa un concierto?-carajo, claro que me interesaba un concierto, pero sabia que el muy cabron solo iba a ofrecerme una fiesta benefica llena de hermanitas de la caridad. Sin embargo no tenia tantas palabras para desperdiciar, me limite a decirle:
-habla-
-es en el royal, hoy a las 9, con la banda de françois, solo has de no cagarla, saben que eres malo, toca tres notas y haz lo que te digan.

Eso era todo lo que necesitava oir. a pesar de todo me ofrecia un concierto, de echo me ofrecia el puto concierto del año i con el maricon de françois al piano era imposible cagarla, por que aquel hombre era musica. Dije que si. no me oli nada, ni siquiera recele de la elevada paga que me propuso. yo no tocaba por dinero. era un concierto. y era en el royale.

Me pase la tarde preparandome, dedique casi media hora a levantarme del suelo y llegar a la ducha, vacie la nevera, solo tenia 6 huevos y una patata pocha, asi que me comi 6 huevos y tire la patata, necesitaba tener el estomago lleno para soplar lo que me pidiesen. saque del armario mi frac, no me cabia ni por asomo, pero no me importa ir con tres botones desabrochados. Ser trompetista no solo te permite ser antipatico, sino tambien hacer excentricidades, aunque fuese con la banda del gabacho, aunque se piensen que han contratado un espantapajaros. El resto de la tarde la pase pensando que me querian para eso, para hacer bulto, para tocar tres notas caidas que dieran un toque de blues y distincion y para que me fuera a casa sin rechistar. Pero hoy me apetecia tocar los cojenes y además llevaba todo el dia tatareando jazz del bueno. iba a tener mi concierto y françoise iba a tener que emplearse a fondo.

Llegue media hora antes y pedi un wisky y unas patatas, la dinamita estaba en su sitio, y no se asusten, hablo metaforicamente. fueron llegando los musicos, los reconoci a pesar de que no entraran como musicos de verdad, dirigiendose a la barra taciturnos, sino como gilipollas haciendo espectaculo. creo que solo se notava que iban a tocar por los instrumentos. Hasta que no llego el gabacho no me digne a ir a saludarlos y solo entonces me acerque despacito, swingueando mis pasos, como si cogease un poco. no se por que lo hice, pero ese ritmo no me solto en toda la noche. queria empezar a tocar ya.

La cosa empezo fatal, musica de ambiente y no bailava ni dios, ni siquiera toque tres notas seguidas, me limitaba a soplar en mi trompeta y calentarla, decidi que hasta que la morena del vestido rojo no bailara no iba a ha hacer nada. Y sabia que por ellos la morena no hacia falta que se moviera. Pero yo no. Yo sabia que iba a salir, y que los dos podiamos caldear la noche. La habia visto alguna vezz en jimizz moviendose como una valquiria en celo, ella no sabra quien soy. Los trompetistas no atraen las miradas de las chicas. solo las miran, y a veces, las desvisten sin tocarlas.

Fue cuando tocabamos una version lugubre de star eyes cuando se levanto de la butaca. removi los embolos de la trompeta para desentumecer los dedos y desgarre con fuerza... françois me fulmino con la mirada y juro que yo no varie el ritmo ni un apice, solo le di una intensidad tal que el bateria se desconcerto, cerre los ojos para ver a la chica con más claridad y la banda me siguio. me daba igual si era más malo que ellos, lo unico importante es creerselo... y bailar... bailar parado, sin moverse, como un trompetista, sin tocar a la chica, siempre desde tu lugar.

En el intermedio el gilipollas del bateria me grito, y cuando en vez de enfadarme pedi un wisky me lleve un punyo en el estomago, pero no me dolio. Mi silencio les hizo comprender que la noche segiria a ritmo de jazz. desconozco si tenian ordenes de hacer una velada romantica, pero yo queria ver-la bailar, con sus nalgas prietas en ese vesido que parecia a punto de explotar y estava dispuesto a jugarmela. Crei ver un destello de complicidad en françois, pero quizas tenia conjuntivitis, siempre he sido malo adivinando a los demàs.

Retomamos el escenario y empeze a mirar a los musicos, solo a los que me gustaban, solo al piano, solo al contrabajo que ya se habia swingueado y que tambien miraba a mi valquiria. Se creo un duelo cruzado en el escenario cuyo resultado fue espectacular, la gente trabaja fenomenal bajo presion, soplava con todas mis fuerzas y todo salia bien, daba gusto ver la pista hasta los topes y luego paso. Y paso todo de golape, ella se acerco a pedir "confirmation" y me guiño el ojo, era el ultimo tema y lo rasgamos, me dolian los mofletes y los pantalones se me caian tuve que abrocahrme otro boton y pense que no estaria mal recuperar la forma. Luego, mis pies volaban ligeros y el puto frances me felicito y me dio una pasta. Y yo, yo me mostre simpatico. Luego en la barra hable con ella,sali del local como un gilipollas y la acompanye a casa, y no fue hasta que entre en el hostal que lo vi claro, ahi habia una nota. una felicitación, y otra oferta para el martes. El equivoco es que el martes habia quedado con los chicos para ensayar.Asi que no estava libre. A la mañana siguiente lei la estupenda critica, recibi tres telofonazos y encontre el pañuelo de la chica en el pantalon justo cuando me decidia a arreglarlo para que me fuera bien. Y me vi, con pantalon nuevo, agenda, saludando ruidosamente, ganando dinero, atraiendo la mirada de chicas y siendo simpatico, y por un momento, me gusto, aunque muriera un poco, ahi mismo, en ese mismo instante.

corrientes circulares en el tiempo

2006-05-04T17:01:00.000+02:00

tendria que haberlo visto venir... las señales eran claras. pero no, me sorprendio como siempre. quizas lo tendria que haber adverido en la 15º reunion de la CADE, cuando el aire era calido y solo se oian mariposas, o quizas cuando empeze a dormir destapado, o tapado solo con tigo, o de seguro que algo presentia cuando me quedava atrapado en un bucle de armonia cortando patatas o doblando la ropa, prestando excelso cuidado a una tarea mucho más elevada (y entonces para mi velada). Pero no, un año más, la primavera me sorprendio, no tanto con sus pajaros o con sus chicas vistiendo oyuelos y comisuras, como con esa pasion de tranquilidad, de sopor aletargado i placido, con ese hambre golosa, con esas ganas de nada, pero nada con tigo, con vosotros... y esta semana, esta semana se ha tomado la venganza, recreandose en mis perdidas temporales de consciencia, extraviada en el rebolotear de una abeja, que al fin estalla contra una red de araña, en un ensimismamiento ante un area de opera, ante una nube tan solo con forma de nube (misterio!) y vuelve con ellas la metafisica, i el hombre, y el lobo i nieztche, y lo que hacen los ociosos... devanear, arrastrarse entre idea i letargo, entre siesta y iluminacion...y eso es la primavera, la epoca de plenitud, de sol, de comida, de exuberancia, de despreocupaciones y de ideas voladoras e vida lisonjera. bienvenida.

ressaca

2006-04-11T15:47:00.000+02:00

Es va aixecar quan el seu cos li va dir que ja havia dormit suficient. Ella encara dormia abraçada al seu braç. La va apartar suaument mentre s'aixecava. Li feia mal el cap i sentia la boca seca. Va anar a dutxar-se després de prendres una aspirina per intentar callar al cabrón del tambor que estava fent un concert dins del seu cap. "Jo només volia fer una birra amb els colegues, com collons hem arribat a aquest punt?". Intentava recordar què havia passat durant la nit, qui era aquella noia i com havia arribat al seu llit. Es va prometre, com tantes altres vegades, que mai més tornaria a beure tant. Es va anar a fer l'esmorzar però no tenia gana. "Millor veig una estona la tele mentre ella es desperta i aclarim tot aquest embolic". Va anar cap al menjador i va aparèixer a una espècie de despatx. Aquella distribució no li sonava. Ell mai hauria comprat aquesta estanteria tant fashion. Les parets tenien quadres, el terra estava net, tot estava en ordre... va anar a l'habitació i va veure que ella encara dormia. Va buscar la seva roba entre tota la que hi havia escampada per l'habitació. Es va vestir silenciosament, va obrir la porta sigilosament i va marxar. Mai més tornaré a beure tant es va repetir un cop més.

que peligro

2006-04-06T14:33:00.000+02:00

que peligro es empezar un post sin tener la menor idea de lo que quieres decir, solo una comezon en la punta de los dedos, un prurito intelectual, un ronroneo de tripas-corazon que te dice "qiyo, sueltalo ya, ezcribe argo" y piensas... "sera mi consciencia andaluza? o mi subconsciente se ha rebotado por algo que ha ingerido? "oizta" y entonces te vas por los cerros de ubeda, pasas por cuenca, por el hipotalamo derecho y desembocas en una imagen de un caracol pequeñito y baboso subiendo pared arriba. Y te pone cachondo. No por el caracol en si, pero lo ves, ahi, frotandose contra la fria piedra, simbolo de aquella humedad pegajosa que se me antoja tibia y perezosa, subiendo recto, perfecto hacia un destino desconocido... y cuando lo que ves ya no es un caracol, sino un rastro de lujuria y cosquillas gasterosas. Despiertas. "destino". Has dicho destino. No, has pensado destino!. Sabe el caracol a donde va? Esta claro que no, por que pared arriba no hay nada. o acaso huye de algo? o acaso no estoy preparado para entender un caracol?. "no zomoz nadie chvarl!" que dice el quiyo que hoy habita en mi interior. Y asi preocupado por lo que aflora de mis neuronas, decido no leer esto otra vez, por que acaso no lo ha escrito el destino? o acaso huyo de algo? o acaso no estoy preparado para entender ...

Càstigs exemplars

2006-03-30T16:11:00.000+02:00

En un simpòsium sobre càstigs exemplars un dels ponents, Prometeu, estava fent la seva ponència...
"Vaig robar el foc dels Déus i el vaig donar als homes. Per això Zeus em va comdemnar a estar encadenat per tota la eternitat. Una àguila cada nit es menjaria el meu fetge, i cada dia em tornaria a créixer perquè l'àguila se'l tornés a menjar l'endemà..."
De cop, entre els assistents es va sentir una veu...
"Quin xoluu!! Jo volia ser professor de secundària i ensenyament em va comdemnar a fer classes de CAP cada dissabte al matí per tota l'eternitat, o durant 17 setmanes que aproximadament és el mateix..."

Por qué

2006-03-27T15:29:00.000+02:00

Te desnudé de todos los porqués en que te había envuelto a lo largo de los años. Al arrancar el último, miré mis manos vacías: de ti no quedaba ni rastro...Me pregunto por qué.

Perquè

2006-03-13T18:53:00.000+01:00

Però, per què?
És que ha d'haver-hi un motiu?? I si hi hagués un motiu creus que el podries entendre?? Em pots explicar per què respires, per què et lleves cada matí?? Potser és que durant un temps em dedicava a fer mutanyes de grans de sorra. Fins que me'n vaig cansar, i vaig decidir començar a escalar les muntanyes que havia construït. Potser per això escalo...

CANÍBAL FRUSTRADO

2006-03-09T17:59:00.000+01:00

Sólo quería morderse un poquito las uñas...
Andaba ya por el codo cuando se dio cuenta de que esta vez no habría marcha atrás.
-Pues ya que estamos en ello...- y continuó paladeando, brazo abajo por el tubo digestivo. Le siguió el hombro y el otro brazo entero. Las dos piernas, las caderas, las costillas, el cuello, la barbilla, y como postre, su propia boca.
Feliz de convertirse en Nada, de haberse liberado de las ataduras físicas, no se percató de que su cuerpo, revertido y vestido de estómago, ocupaba el mismo espacio que antes. Sus amigos lo reconocieron como si tal cosa y en el trabajo ni si quiera le permitieron cogerse la baja por reversión.

Per què?

2006-03-08T16:12:00.000+01:00

Per què ho fas?
No sé, simplement m'agrada.

Han dejado...

2006-03-07T00:06:00.000+01:00

Han dejado el busto de un hombre en el andén de cada estación del ferrocarril. Un busto de ojos muy abiertos y mueca lacia, inerte, desteñida. El mismo busto horrible en todas las estaciones. El mismo busto que, desde fuera, me mira fija, incesantemente en cada túnel. Tiemblo en mi asiento porque el busto, acechante, me vigila. Tengo miedo y no puedo apartar mis ojos de sus ojos. Miro hacia la ventanilla y, cada vez, el busto espera mi mirada allá afuera. Todo cabeza, todo hombros, todo pecho. Si tan sólo tuviera un par de brazos, aunque fueran chiquititos, a los lados de las orejas, no me asustaría tanto. Es el busto por ser busto lo que me aterroriza. Menos mal que estoy aquí dentro. A salvo. Menos mal.

Un hombre de ojos muy abiertos y mueca lacia, inerte, desteñida, se levanta de su asiento, enfrente del mío. Pero éste tiene piernas.

la buena vida

2006-03-02T14:14:00.000+01:00

...esto lo hago por si me pierdo y dejo de pasar mañanas en casa, con ese olor a travesura, medio trabajando, medio limpiando, compoleto-sonriendo. Disfrutando de esta casa que tiene de todo. que tiene un mar que son unos tejanos que aparecen y desaparecen del tendedero del recibidor como las mareas, donde las montañas son de libros y el aire son conversaciones que se diluyen en la nada, perdon, en el todo. Sí en el todo... esto lo podre recordar siempre ...

ejercicio medusil... (me ...dusa)

2006-02-28T11:37:00.000+01:00

Entro corriendo en el tren como si llevase puestas unas playeras
aladas. Esta vez fue por poco, pero llegué a tiempo. Me siento,
intento leer un libro mientras miro de reojo a la chica de enfrente
que es todo pelo, todo sonrisa, todo cuerpo y aunque yo levante la
vista a cada capítulo, a cada párrafo, a cada línea,
no me atrevo a mirarla a los ojos. Aparto la mirada como si tuviese
miedo de quedarme petrificado si llegásemos a coincidir, como si
fuese a hechizarme aun más, así que sigo con mi libro por escudo,
pensando que es el tipo de mujer que no sabe lo guapa que es y por eso
será que no se mira en el reflejo de la ventanilla, ni quizás en los
espejos. Y entonces yo, que he sido fuerte, yo, que he evitado su
mirada, yo, al levantarme en la estación del centro, fui precisamente a
enredarme con su pelo, me atrajo a sí y me zambullí en él para
arrancarle un mechón de cabello que conservar entre los míos y no pude
salir. Allí encontré a otros como yo, agarrados a su mechón y
arrastrándose como serpientes en un pelo vivo que ya no pudimos
abandonar. Y nos hemos convencido de que es mejor así, vivir arrastrados
como serpientes, que haber muerto petrificados por una mirada.

Sin embargo

2006-02-01T10:07:00.000+01:00

Pasaba caminando cada mañana por encima del puente de la autopista, hiziese frio o calor, indefectiblemente, los niños veian aparecer una silueta recortada contra un sol velado por el humo de los coches. él era el simbolo de la revolución, de la voluntad ferrea, del desafio, El era el hombre que caminaba indolente sobre los coches, era la excepción, demostrando que habia más opciones, que no necesitava motores de combustion, que todos estaban equivocados. para esos muchachos, era un pionero, un caminante haciendo camino al andar.
A él, cada mañana lo acercaba un compañero de piso hasta la glorieta que lindaba con el puente, lo cruzaba penosamente, rabiando por el frio o el calor y esperaba al otro lado al autobus , casi todas las semanas se lamentaba de abusar tanto del transporte motorizado y soñaba con hacer más deporte, o al menos caminar más.

Sin embargo, para aquellos chavales, y eso es lo unico importante, el siempre seria el hombre que caminaba por el puente.

Episthrophy

2006-01-29T10:35:00.000+01:00

(jazzpismo)

y que bueno que bonito es levantarse tranquilo, aun dormido y empezar a tocar, piano piano mientras se plegan sacos y se calienta un desayuno, todos la misma melodia aun perezosa, y que bueno que bonito. Y entonces irse animando, hacer un aprox donde la bateria y el contrabajo se relevan para abrir traza, mientras la melodia coge un cuerpo swing que ya no se te va de la cabeza, donde las miradas buescan el pie de parded y que bueno que bonito. Un primer solo de V+, un largo de saxo, casi repitiendo la melodia pero más intensa, luego parece que se va, que ya no esta en el tempo , pero a cada paso acaba cuacrando con la bateria, que no pierde el ritmo, coge soltura i las notas encuentran esa presa adequada, se adhieren a la roca flotando hasta la R y que bueno que bonito. Entonces silencio, comer un poco en alguna R con el sonido cansado del contrabajo o de su corazon, vuelve la calma que ira desapareciendo a medida que la bateria cobra cuerpo, supera un techo, se anima, alguien grita yeah, refrena un poco el ritmo, busca una cosntancia y lo va subiendo, subiendo, bombo, plato, caja bombo, y aquel bidedo tan apurado, y cuando esta arriba de todo, vuelve al t-t'ta i suenan todos juntos, aquella melodia que ya no sale del cuerpo, que te hace mover los hombros, contoneandose por la pared y que bueno que bonito. Y ya si, crescendo final, todos al ensamble, todos bordando en forto forto una canción que nos encanta y llegar arriva y que bueno que bonito. y repetirla una vez más, y ir bajando el tono, e ir descendiendo hasta el coche y dejar las baquetas sobre la caja y notrarse lo brazos cansados, y quirase el saxo del cuello i mirarnos todos, con la musica todavia en la cabeza y que bueno que bonito.

Epistrophy: A figure, in rhetoric, in which several successive sentences end with the same word or affirmation.
Epistrophy by Telonius Monk.

Recerca

2006-01-23T11:14:00.000+01:00

Tot va bé. He estat uns mesos recollint dades i finalment he pogut començar els càlculs. Fa un moment ha sorgit un problema però sembla que és poca cosa i ho podré arreglar ràpid. Uff és tard, demà m'ho miro...
Abans d'ahir em va començar a petar el programa. És un programa comercial, puc canviar alguns paràmetres però no puc accedir a la font, és una caixa negra. Sembla que estic treballant fora de la capacitat del programa.
Aquest matí ens hem reunit i hem decidit passar al pla B. Utilitzaré un programa que es va crear al cartu per fer uns càlculs semblants. Ja es va comprovar que funcionava, i es va utilitzar als càlculs per l'estudi de Barcelona.
Fantàstic, porto una setmana merdenjant amb el nou programa i tampoc funciona. No entenc com el van poder utilitzar en un altre projecte. Però si s'inventa els resultats!!!!
Ahir vam tenir una altra reunió, passem al pla C. Utilitzaré un altre programa més potent que ja ha demostrant la seva fiabilitat. Per cert, durant la reunió ningú va donar massa importància al fet que l'altre programa no funcionés bé! Total, aqueslls càlculs només es van utilitzar en una tesi...
De conya! Últimament semblo Atila, Rei dels Huns (i dels zeros). Per on passo no torna a compilar un programa. Ara resulta que el pla C tampoc funciona. Ahir a la tarda, quan més aprop estàvem de la solució (o això crèiem), vam tornar al principi. Això és un laberint, com més camines més perdut estàs. Començo a pensar que no hi hauria d'haver entrat.
Avui ja m'estic posant de malla llet! No sé, tinc moltes ganes de fer mal a algú o destruir alguna cosa, en especial el PC que tinc davant. És divendres i no em vull emportar aquesta merda al cap durant tot el cap de setmana. Em sembla que la Sara (la meva colega en aquest calvari) i jo estem a tocar a la desesperació. Estem dins del laberint, més lluny de la sortida que mai. Diveguem... Fa uns moments hem fet un càlcul i quan l'hem acabat ja no sabíem perquè servia.
La Sara està representant unes gràfiques (ja no sé què són) i jo m'estic davant la pantalla amb la mirada perduda. He atravessat la pantalla i les parets, estic prenent el Sol a fora i pensant el que podria fer amb aquest bon temps...
Un núvol m'ha fet "entrar" de nou al cartu. No pot ser, en algun moment se'ns ha escapat alguna cosa, però ara som molt lluny d'aquest punt, no sé si serem capaços de trobar-ho.
Estic pensant que no hi ha solució possible. Tampoc cal dramatitzar, però m'emprenya pensar que aquest malparit és més intel·ligent que nosaltres...
Sara, un moment!!! Què és aquell zero???? Què hi fa aquí??? Els últims dies he estat treballant amb aquest fitxer de paràmetres i en aquesta posició sempre hi havia: 0,1,0. Però en aquest fitxer, que no sé d'on ha sortit, hi ha: 0,0,0. No pot ser això. Podria ser... Ha de ser això!!!!! Prover-m'ho!!

I què uns penseu?? Que si no haguéssim trobat la solució estaria escrivint en aquest blog???

metafora

2006-01-16T08:54:00.001+01:00

Hay dias que los instrumentos estan desafinados, la cantante costipada y el director de orquesta no llega. Sin embargo, nosotros tocamos con la misma ilusión.

buenosdias 2006

2006-01-05T11:25:00.000+01:00

Me disparan con balas de mariposa. The world is a Vampire. Abro los ojos, es genial...ha sido jordi, tiene que haber sido él quien ha puesto esa canción, en este preciso momento, subo las escaleras y todo el mundo duerme. Jordi duerme. Solo un 25 por ciento de posibilidades de que sonara La canción en el random del despertador. Pero ha sonado. El mundo parece encajar una vez más. buenosdias.

Abro los ojos. Me despierto, oigo a lluis cerrar la puerta, pablo prepara café. Abro los ojos. Me despierto y desentumezco el cuello del sofa de casa, vamos a ver al hermano dani. Me despierto, nos recoge jordi para ir a fontnostra. Me despierto, el fuego de la chimenea acalora mi siesta. Suena el despertador, lo ignoramos en la libertad de ser libres. Me despierto, asomo al hielo fuera de mi saco. Me despierto. Hay que reparar el tejado...

Yo solo me he despertado unas pocas veces en el 2006, pero parece que a cada momento se despierta todo, y con regusto a lindos sueños.

no exagero nada

2005-12-27T15:18:00.000+01:00

escribi una buena nota de ayuda, una que explicase mi situación, mi posición, mi estado. Cogí la mejor de mis palomas mensajeras y anille el auxilio a su pata. Lo hize solo por precaución. Por que tenia la sensación de que estaba cayendo en una tela de araña urdida con cierta alevosia, aunque realmente no sabia nada. En todo caso no me iban a pillar. No a mi. Yo llevaba las espaldas cubiertas. La paloma se acomodo en mi hombro y recorrimos una vez más aquel camino en espiral que conducia inexorablemente hasta tu casa. llegue como he llegado mil veces, me atraistes zalamera, contoneandonos con los movimientos ya aprendidos de tu cuerpo y por alguna razón quise escapar. Di el orden preciso a la paloma mensajera, pero no se movio. solo entonces comprendi que todo estaba perdido. o que todo estaba bien. o que me quedaria aquí, con tigo, el resto de mi vida. Lo comprendi por que las palomas mensajeras siempre vueven a casa. siempre. a no ser que ya esten en casa.

Silenci

2005-12-19T10:13:00.000+01:00

El Silenci, últimament està poc valorat. Sembla que tothom es creu amb la llibertat de robar-nos el Silenci quan i on vulgui. Els sorolls dels cotxes, motos, autobusos pel carrer; les musiquetes horribles dels mòbils; les converses cridaneres al tren; aquell experiment mutant que és el Canalmetro...
Potser és que som pocs que valorem això, el Silenci. Encara que des del meu punt de vista és un patrimoni de tots. No ho entenc, ningú té la necessitat de la calma que produeixen uns moments de Silenci??? O potser tenim la necessitat de crear sorolls constantment per no haver de sentir les veus interiors que són tan emprenyadores...
Silenci, Silenci, Silenci... Només vull sentir això, Silenci! Hi ha frases tan boniques que ens parlen del silenci: "El Silenci també és una opinió a vegades...". O endevinalles: "Si m'anomenes desapareixo". I quan en una conversa en grup de cop es produeix el Silenci, algú diu: "Ha passat un àngel". Un àngel!!, quin símbol de tranquil·litat, bondat, calma, salvació...
Potser d'aquí a uns anys s'hauran de crear zones de Silenci com ara es creen zones per a fumadors. Llocs tancats, insonoritzats per a poder gaudir d'aquest bé tan escàs. Ni crits, ni músiques de mòbils, ni pitades de cotxe... Només Silenci

otro cuentito

2005-12-12T14:52:00.000+01:00

(otro ejercició rescatado de portaviones y tomates)

Teniamos más agua encima nuestro que debajo, y eso que estabamos en un
portaviones flotando en medio del oceano pacifico. Llevava ya siete
dias diluviando, los chicos estavan nerviosos. Cuando no se puede
salir de maniobras se come más, se juega más y se pelea más. El
capitan me confeso que la situacion era insostenible, y yo sabia que
casi no quedaban viveres.
No paro de llover, pero ha veces no hace falta solucionar todos los
problemas. Cuando nos enteramos que el "estrella lejana", barco
insignia de la flota militar de mercancias, estaba aqui cerca, supe
que: Uno; nosotros estavamos muy lejos, y Dos; que llevaban
comida fresca. EL capitan me confeso que la situacion estava salvada,
teniamos alimento y lo que más necesitavamos, una distracción.
Una vez acoplados los barcos el decargo fue epico. El navio tan solo
llevaba tomates, al menos eran tres toneladas de tomates que empezamos
a descargar bajo una lluvia torrencial. A mike se le cayo una caja.
Peter lanzo un tomatazo a John y los dos siguientes salieron en
dirección a mi. La testosterona acumulada durante una semana hizo el
resto y la batalla se prolongo entre risas y gritos hasta el
anochecer. Jamas habia visto correr tanto a los soldados, empapados de
rojo pasion, por la pista principal. El capitan tuvo que confesarme que
el tambien habia estado rebolcando a los pilotos por la pista
atomatada.
Dejo de llover. llego la noche y una chicha calma, la cubierta era un
espectaculo de gente dormida lamiendose la mejilla con sabor
acido-dulzon. nadie estaba donde habia de estar y entonces vimos el
submarino enemigo. Debia llevar allí un buen rato, sino no, no lo
habriamos detectado, pues el radar hacia tiempo que tan solo detectava
tres pepitas de tomate. solo yo y Ryan lo sabiamos. No hacia falta
hacer nada, estabamos a su merced, nos podian atomatar cuando
quisieran. Solo se lo comunicamos al capitan, que tuvo que confesar
que teniamos una flor en el culo, por que los japos, al ver una
cubierta de cuerpos pringosos y aviones atomatados debieron pensar ...
nose... algo debieron pensar para dar media vuelta y huir como si
tuvieramos tomatosis. Desde aqui, me permito confesar por escrito que desde
entonces, el miedo sabe a tomate.

Tu gato (o mi confesión)

2005-11-29T10:04:00.000+01:00

Así que fue eso. Tan simple, tan prosaico, tan y tan vulgar. Eso. Sin más razones que aquella nadería. Que se iba. Que me dejaba de una vez por todas. Sin más motivo que aquel estúpido felino de ojos verdes satánicos. Que lo nuestro había acabado. Que matar a su gato fue una monstruosidad por mi parte. Que...
En fin, no sé de qué me extraño. Siempre fue así de maniático en el cuidado de sus pertenencias. Sus libros impecablemente alineados en la estantería. Su ropa clasificada por colores, por texturas, sus calcetines plegados bajo protocolo. Se ponía como una furia si alguien desbarataba su orden personal, si faltaba su cepillo de dientes, si alguien había tomado prestada su radio-despertador. Y aquel maldito gato, para colmo, era la niña de sus ojos.
Yo, la verdad, nunca pude soportarlo. Para mí siempre fue una sombra siniestra que acechaba malignamente nuestra relación. La marca de sus uñas en la camiseta que le regalé. Aquellas zapatillas que tejí para él, destrozadas por sus finos y crueles colmillos. Y esos luceros encendidos en la noche, clavados en mis pupilas cuando él y yo hacíamos el amor.

La idea de deshacerme de su mascota surgió pronto en mi mente, casi al principio de nuestra relación. Primero como un juego, nada más. Poco a poco, fue afirmándose en mi interior. Al cabo de unos meses estaba decidida.
Más difícil fue idear el método. Habría de ser algo limpio, discreto, pero a la vez esmerado, sutil, algo brillante.
Fue un día, casi por casualidad, cuando hallé la manera. Por aquella época solía asistir a todo tipo de actos culturales. Esa tarde, en una soporífera conferencia sobre la literatura del romanticismo y no sé qué majaderías, cuando me debatía entre el sueño y aquel aburridísimo lector que nos torturaba con Bécquer a pleno pulmón y mi pupila en tu pupila azul, apareció el plan en mi cabeza. No sé, quizá lo soñé. Quizá sus maquinales palabras rozaron mi inspiración. Consumí el tiempo que restaba de conferencia en hilvanar mi idea. Poesía eres tú y cada detalle de mi venganza cobrando forma. Mi estrategia era perfecta. Casi perfecta.

Aquella misma noche, comencé su ejecución, lenta, cruel, la venganza perfecta.
Cuando él salió a hacer footing, como cada día, me arrimé al gato. Lo atraje con zalamerías, con carantoñas, no había manera, con un pedazo de jamón finalmente. Creo que al principio recelaba de mí. Lo tomé entre mis brazos, lo acuné en mi regazo. Cuando su ronroneo mecánico invadió todo el salón, cuando su vulnerabilidad era máxima, entonces comencé mi ataque.
Suave, tierna, casi sensualmente, susurré, con mis labios en sus pérfidas orejas puntiagudas, mil historias inventadas al momento. Aventuras de valientes gatos que acaban con jaurías enteras de perros, platos humeantes, suculentos ratones, repipis mininas maullando coquetamente...
No tardaron en revelarse los efectos. Aquel infeliz se dejaba seducir por el arrullo de mi voz en sus oídos, caía lentamente dormido, su cuerpo comenzaba a vibrar al compás de mis aventuras. Se escapaban de sus fauces de felino potentes rugidos cuando mi relato le llevaba a una cacería, ronroneos de placer ante los encantos de mis gatitas imaginarias, secreciones gástricas dedicadas a aquellos manjares de roedor.
¡Mi plan funcionaba! Era tan simple, diría que tan sencillo que podría llamarse genial.

Desde aquella noche, día tras día, semana tras semana, susurré en sus oídos cientos de cuentos, de historias, incluso poemas de gatos, que hacían vibrar su imaginación, que lo estremecían en sueños.

Creo que aquel gato vivió su más feliz época entre mis brazos. Empapado de sudor tras felinas persecuciones policiales, erizado hasta el último pelo tras amores que lo dejaban exhausto, tiritando hasta los huesos de frío y de emoción tras grandes viajes transoceánicos.
Con el tiempo, me fui perfeccionando. Llegó a agradarme toda aquella comedia. En el trabajo, dedicaba gran parte del día a escribir las más apasionantes aventuras que nadie concibió jamás para un gato.
No mantengo una clara noción del paso del tiempo en aquella época. Mi vida se centró de tal modo en mi venganza que no podría decir si pasaron tan sólo unos pocos meses o varios años.
Disfrutaba tanto al verlo sujeto a mis caprichos literarios. Creo que incluso llegué a cogerle cierto cariño a aquel animal. Quizá tan solo simpatía. Alguna forma de apego.
Sin embargo, no me dejé seducir por estos sentimientos. Mi plan, como todo plan, tenía un objetivo que cumplir.
Presentí que se acercaba la fecha. El gato se había convertido en una sombra de mis historias. Apenas comía si no era en sueños, alentado por mis relatos, apenas caminaba si no era en su imaginación, si no era en mi imaginación que le prestaba tan sólo una hora escasa cada día. Esos minutos se convirtieron en su pan y su cama, en sus instintos y en su única razón de existencia.

Planeé el gran día con mucha antelación. Escribí decenas de borradores, que desechaba por demasiado extensos, por demasiado breves, por increíbles, por insulsos, por mezquinos, por morbosos...
Por fin lo tuve entre mis manos. El Relato. La Gran Aventura.
Aquella noche no escatimé mimos, carantoñas, arrumacos, cuando él se fue a su habitual footing y el gato y yo nos quedamos solos, en esta especie de intimidad, de mutua necesidad que habíamos creado. Subió a mis rodillas, zalamero, anhelante.
Con todo lujo de detalles le relaté mansamente la que sería su última gran aventura. No escatimé en efectos visuales, en metáforas tan crudas, en ritmos galopantes de mi voz y cadencias trepidantes.
Le conté....
Cómo una fría noche de invierno tú, gato, subes a mis rodillas, tierno, confiado. Cómo yo, entre susurros seductores te acaricio, intensamente, casi dirías que con fuerza, cómo presiono entre caricias tu frágil garganta, cómo un placer intenso que ahora se mezcla con dolor sube desde la punta de tu rabo por toda tu espina dorsal. Dolor, dolor, cómo te agitas en mi regazo, en vano. La mano que te atenaza presiona cada vez más y más. Cómo se nubla tu mente, cómo pierdes uno a uno todos tus sentidos, cómo finalmente caes rendido, exánime, inerte, sobre mis pies.

Aún hoy, a pesar de los muchos años que han pasado, noto aquel ser blando, desarticulado, sin vida, resbalando hasta mis zapatillas de fieltro, justo en el instante en que yo sellaba con un silencio final mi última gran historia.
Aquella noche él volvió de su diario footing. El gato yacía congestionado en el suelo.
Recuerdo su cara desolada, mis mentiras inocentes.
Lo encontré así, le juré mil veces, cuando llegué del supermercado con mi bolsa de la compra llena de Wiskas.
Asfixia nerviosa, diagnosticó el veterinario, ante su ridícula insistencia en analizar la causa de tan repentina muerte. Por estrés, este tipo de cosas pasan, señor.

Después de este día, la rutina regresó a nuestras vidas. Todo volvió a la normalidad, Nuestra relación andaba unos días arriba, unos días abajo, como lo hacen todas. Trabajábamos, salíamos a pasear, íbamos a la compra. A veces, sólo algunas veces, echaba de menos tantas historias que escribir, sus maullidos coreando mis relatos, su hocico húmedo pidiéndome una más, una sola historia más cada noche.

Todo fue normal hasta el día en que lo encontró. Maldito fallo. El último borrador de la gran historia final, arrugado tras el sofá. Incluso me acusó de cometer con mis propias manos todas aquellas atrocidades. Como una vulgar, como una cualquiera. Como si yo no tuviera clase. Qué ofensa a mi genio.
Y fue entonces cuando se marchó.
Lástima que aquel ridículo error me delatara.
Lástima que se lo tomara tan a pecho. Siempre lo dije: era tan susceptible en lo que a sus cosas se refería...

y tu, como matarias a mi gato? (ejercicio)

2005-11-25T17:09:00.000+01:00

...cuando probo los canelones le parecieron algo delicioso y pregunto de
que eran. "estan echos de gato" dije yo. Ella se rio explosiva y me
dijo que era un bromista. Insisti en que yo nunca miento, pero no debi
ser muy convincente por que salto a otro tema, a otro canelon y se
disolvio la conversacion. El gato no volvio a aparecer. Ella lo busco por
toda la casa, pero nunca me prgunto por los canelones. Yo ya habia
confesado una vez asi que no hacia falta volver sobre el tema.

El valor de les coses (insignificants)

2005-11-25T12:52:00.000+01:00

Com cada matí al bus ens han obsequiat amb un diari. Per no crear confusions, aquest diari, malgrat ser del tipus sensacionalista (quin no ho és?), no és d’aquests que et regalin a l’entrada del metro o la uni, sinó que és un d’aquells que la majoria de gent compra als quioscos. I com sol passar darrerament, segurament per retallada en el pressupost de la flota d’autobusos, els diaris s’han acabat quan encara faltàvem uns quants per pujar. Les mirades d’odi (inclosa la meva) han atravessat a l’infeliç que ha agafat l’últim exemplar. “Merda! Un altre dia sense poder fer el sudoku!!!” no es penseu que hi estigui enganxat... però té la seva gràcia la història, a més estic picat perquè el fàcil em surt amb 5 minuts i el difícil trigo la resta de viatge i el de tornada per resoldre’l! Si és que ho aconsegueixo, perquè només n’he resolt un parell (en el darrer mes, que és quan he descobert aquest entreteniment).

Suparada la frustració inicial m’he assegut al bus (a tope! No sé perquè retallen pressupost...) al costat d’una noia, afortunada, que tenia diari. Per uns moments he dubtat entre saltar-li a sobre i arrancar-li de les mans, suplicar-li perquè em donés la pàgina dels sudokus o retreure-li que fos tan afortunada de tenir un diari. Al final m’he contingut i he optat per un altre entreniment més intel·lectual que els sudokus... llegir el meu llibre en français obligatori aquest any a l’EOI.

Arribant a Barcelona, la meva companya de viatge, ha acabat de llegir (o mirar, perquè és un TBO aquest diari i tothom sap que l’únic diari que es llegeix és el País o no) i l’he observant esperant a veure què feia del diari... per si de cas el llençava (no sé on, però bé) i tenia la meva oportunitat de almenys fer el sudoku fàcil i treure’m el mono (ei! que no estic viciat!). Però no, la tia se l’ha guardat dins la maleta... “Que cívica!”, he pensat (amb aquesta paraula que està tant de moda). Però ràpidament he reflexionat sobre el valor dels diaris, i aquest ha estat el motiu perquè comparteixi amb vosaltres la meva reflexió i m’estreni en aquest blog després de moltes invitacions d’en Nach per fer-ho (perquè no dir-ho, perquè fa setmanes que aquí no escriu ningú!!!).

A lo que anava... el valor dels diaris. Quant val un diari? 1 eur (o més si vols aconseguir un super dvd programable, o una l’enciclopèdia o .. el que sigui i acabes tornant a casa, sobretot els diumenges amb un carretó, bé la reflexió no anava per aquí, deixem aquest tema per un altre dia). 1 EURO!!! I la gent se’l guarda com un tresor a la cartera! I per què? pot ser és que tothom se’l gaurda per fer els passatemps... però si lo més trist del valor dels diaris és que a mesura que van passant els minuts, perden valor! I és que les notícies que contenen aquest pàgines escrites amb tinta negra van caducant cada segon que passa, i el diari que al matí guardem com un tresor a la cartera, que a l’hora d’esmorzar no deixem llegir als companys perquè t’has de posar al dia i que a l’hora de dinar et distreu mentre fas els passa temps, quan arribes a casa va a parar al videt sense més futur que la d’acabar embolicant un entrepà o pitjor encara posant-lo sobre el terra fregat! o amb un futur gloriòs d'assecar la suor dels peus de gat o la mullena de les botes de muntanya. Aquest és l’efímer valor d’un diari...

Però no tots els fulls dels diaris tenen aquest futur tant negre, algunes vegades, algunes persones més que altres, gaurden un retall on hi surt el seu nom del dia que va guanyar el concurs de petanca, una foto seva celebrant el gol del Ronaldinho... i aquests trossos de paper són més afortunats que els altres, ja que passen a entrar a una carpeta amb altres retalls com ell, que es van esgrogueint amb el pas del temps i omplint de pols a mesura que ho fa la carpeta, però són els que donen significat i valor a l'existència dels diaris.

Jugar a esconderse

2005-11-08T15:21:00.000+01:00

Se me acelera la respiración, corro como si me persiguiera alguien, pero no, lo mejor es que no me persiguen. Lo mejor no es eso, lo mejor es que lo he pensado, casi he oido pasos y por un fugaz instante me he girado buscando algo, pero o no habia nadie, o eso, o es que euricide ya habia desaparecido. No se cuanto tiempo llevo corriendo pero deberia dar la vuelta. No lo hago. Sigo adelante como cuando era niño y jugaba a perderme para luego encontrar la vuelta a casa . Ahora disfrazado de barba me lanzo camino abajo por el encinar para que nadie sepa que estoy jugando, para encontrar aquella ardilla serendipitica que no buscaba, para convencer al tiempo que soy más importante que él. Salgo del bosque y busco la UAB en el horizonte, no la veo. Vaya, ahí esta!, más a la derecha de lo que preveia. No hay problema, por ignotos prados cruzo hasta el valle, las columnas de la autonoma ya se acercan rutilantes bajo el sol del mediodia, mi estomago ruge orgulloso y me encuentro (ya sea a mi o al camino o a ti, vestida de roble, da igual por que todo es lo mismo) y en este momento soy pleura oxigenando o he-man invocando a greyscoll y lo mejor, esto si es lo mejor, es que nadie me regaña por llevar una hora perdido y puedo entrar al CREAF todo pizpireta con cara de "vosotros no lo sabeis, pero hoy llevo mis calzoncillos de cohetes y eso me confiere poderes especiales" y eso es todo, y eso es mucho..

La batalla de Sant Benet ( o de com Cridapou vencé als serraïns ) ( I )

2005-11-01T18:09:00.000+01:00

Cridapou alçà el cap. Sota els seus peus tenia la immensa plana de Sant benet, un enorme extensió de terra on s'havia de decidir el futur de la comunitat. Darrera seu tenia els seus 7000 homes, organitzats en tres batallons, armats fins les dens, amb els ull injectats en sang i preparats per donar la vida pel bé del seu poble, per poder donar un futur als seus fills, un lloc segur on poder viure a les seves dones i un bon lloc on morir per ells mateixos.

Els seguidors de Cridapou no eren una raça guerrera. Cridapou havia conduit al seu poble desde la sabiesa que donen els llibres, la comunicació amb el veí i el respecte als veïns. Tot havia anat bé fins que van apareixer els serraïns. Aquella gent no entenia de cultura, ni de respecte. Només es podia veure l'odi i el desig en els seus ulls. Cridapou havia intentat parlamentar amb ells fins que va veure que no podia aconseguir res, només dones violades, nens maltractats i homes morts i torturats.

Finalment Cridapou va sentir una veu interior que el va fer decidir-se a lluitar. Durant dos anys van construir muralles al voltant de la seva ciutat, es va organitzar un exèrcit i, amb l'ajuda d'un serraí convers, van entrenar durament per poder fer front a l'enemic. Cridapou es va erigir com un gran general i no va dubtar en guiar als seus homes en la guerra contra els serraïns. Poc a poc van poder parar les seves escomeses fins que va arribar el dia d'avui, quan es lliuraria la batalla definitiva.

L'enemic tenia por. El que creia que seria una guerra ràpida s'havia convertit en una lluita de més de dos anys. Estava debilitat i cansat. Tenien encara un gran exèrcit però. Lluitarien fins la mort en la seva última esperança de conquerir els territoris del gran Cridapou. Cridarien, mossegarien, pegarien, matarien fins l'últim alè de vida per derrotar a aquell home que els havia estat humiliant els ultims anys. Ells que eren els mestres de la guerra, s'havien vist superats una i una altra vegada per la inteligència de Cridapou i això no ho podien permetre. Avui Cridapou cridaria per últim cop.

Cridapou estava nerviós. Tenia menys homes que l'enemic, estaven cansats i es presumia una batalla llarga i tediosa. Allò no podia sortir bé. Per això havia decidit enviar dos emisaris a buscar ajuda als dos caps de les comunitats veïnes: Llançalapedra i Aixafamerda. Mai s'havien portat bé però allò era un qüestió que importava a tots. Si no es frenava als serraïns, tota la zona cauria als seus peus, i l'última oportunitat per frenar-los era avui.

Havia enviat als emisaris ja feia més d'una setmana. Haurien d'estar aqui fa dies i encara no en sabien res d'ells. Allò estava preocupant a Cridapou. Cridapou es girà cap als seus homes i digué:

"Fa dos anys vam empendre una lluita contra el destí i contra la lògica. Els astres deien que no ho aconseguiriem. Els sabis dèien que ho deixéssim córrer. Les nostres dones dèien que no ens volien veure morir. Els nostres veïns ens giràren l'esquena. Però nosaltres no vam fer cas de tot això i ho vam intentar. Amb ganes de continuar sent lliures. Amb ganes de lluitar pel que és nostre. Amb ganes de brindar als nostres fills un futur prometedor. Amb ganes de donar a les nostres dones un lloc tranquil on viure. Molts amics han caigut en l'intent. Però avui estem aqui nosaltres, encarregats de salvar l'honor de la nostra comunitat. Està a les nostres mans fer-nos el futur que volguem. Ho deixarem escapar? Deixarem que aquests bàrbars ens treguin el que és nostre? Deixarem que la foscor s'apoderi de les nostres terres? LLuitem!! Lluitem per la nostra vida!! PER CRIDAPOOOOOOOU!!!!!!!!"

PER CRIDAPOOOOOOOOOOOOOU

I mentre el crit ressonava per tota la vall, cridapou es va llançar cap als seus enemics, l'espasa en una mà i l'escut en l'altra.

Dejar que ocurra

2005-10-28T11:48:00.000+02:00

Por fin habia vuelto jordi vestido de willy fox, y un modesto comite de bienvenida formado por mi mismo y lluismo, el hombre de hielo, fue ha recibirlo al local. El tercer mosquetero del piso se añade a las 7 y preferimos no preguntar si se esta saltando alguna clase. Movemos el campo base al bar tomas y resulta que lucy esta por BCN, viene, se va. Llega Eli, esta sí, haciendo campana deliberadamente, y aunque habia de estar 5 minutos, se queda una hora. Llamamos a marc, que solo oler a bravas ya se pone en camino todo bravo y alguien debio avisar a marta, que amanecio por la puerta. Albert macau subio en bici en un acto heroico despues de su clase de ingles y vicenç entro ya arrastrandose por el suelo despues de su partido de futbol... y aunque no estabamos todos, por un momento se cruzaban miradas, planes de escalada, clases de saxofon, ciencia abstracta, canciones del dia, trabajos y sueldos, bicis a cuestas y se podia decir que todo fluia... y solo habias de dejar que ocurra...

la biblia alpinista

2005-10-18T19:22:00.000+02:00

(heregia en 5 actos)
a albert i jordi, portadores del viento que sopla en mi corazon

Genesis

Al principio dios creo el cielo y la tierra. La tierra era soledad y caos, y las tinieblas cubrían el abismo, el espiritu ocioso de Dios aleteaba sobre las aguas. Dios dijo "haya luz", y hubo luz. Vio Dios que la luz era buena y la separo de la tinieblas, e hizo las caras sur para escalar en verano y las norte para hacer hielo en hinvierno. Dios esculpio con palabras la cara norte de las jorases, el cervino y los himalayas, Dios hizo el montsec i el gran capitan y vio que aquello era realmente bueno. Lo poblo de fisuras y plantas, y vio que las sabinas eran buenas, puso estrellas en el firmamento para hacer de guia, y antes de descansar creo al hombre, lo creo con escamas adherentes un unos pies callosos, con piel impermeable y caliente que le progia del frio y con una fuerza y agilidad en perfecto equilibrio, y de su piolet izquierdo le hizo una compañera, la mujer, para que escalaran juntos por el paraiso.

Expulsion del paraiso

Estaba adan escalando tranquilamente en solitario en la cara norte de montserrat cuando de repente se encontro a eva, taladro en mano colgada en mitad de pared i le dijo...
-Venga adan...por que subir autoprotegiendose desde abajo cuando puedes abrir la via desde arriva con parabolts...
Adan anonadado y lleno de estupor argumento con ella...
-Si Dios hubiera querido esto, hubiese plagado las paredes de parabolts, no?
Pero eva lo amenazo con no hacer més la postura de la serpiente, ni comerle más la manzana sino equipaba alguna cosa con ella.

El tiempo paso y estaba adan tranquilamente abriendo "Acción directa" a vista con los parabolts del amor cuando aparecio eva y le dijo...
-no te cuesta mucho este paso? no crees que este monodedo es demasiado duro?
-bueno, no se Eva, si "saco", pues ya lo volvere a intentar... no?
Y ella zalamera le dijo...
-Cogete a esta chapa, venga, haz un A0 , venga, si no pasara nada... aqui traigo unos estribos...
Y adan cedio, por que lo de la manzana le perdia...

Y Dios, triste y decepcionado por ver como se perdia el espirutu alpinismo y hasta las mismas vias friky-deportivas despojo a los humanos del paraiso diciendo.

"A partir de ahora os sudaran las manos en verano, habreis de usar pies de gatos para hacer más de V grado, la nieve os mojara y el hielo helara vuestros dedos menyiques, abrireis las vias con dolor y resumieno...que os den "polculo""

Las tablas de la ley UIAA

Y moises, despues de estar escalando una temporada en la patagonia volvio y dijo..."he estado hablando con dios y me ha dicho que era ED+" ...y la gente dijo ..."que?"...y moises les enseño la graduación UIAA, aunque nadie nunca llego a ponerse de acuerdo en si el esperon de los elfos era IV o V.

Jesus, milagros y buenas obras

Estaba Jesus paseando por el Siula Grande cuando se encontro con Joe Simpson* molido a palos en una grieta..., y le dijo "Eh, tio! ...levantate y anda" y se quedo flipando cuando lo vio caminar hasta el campo base.
(*nota del autor: el mismo joe simpson que salia en lo de cain y abel)

En otra ocasión estaban a punto de lapidar a una mujer por haber (re)equipado sin querer una via de Armand Ballart , cuando intervino en su favor y dijo... " acaso alguien no ha querido mil veces poder repetir alguna via sin pasar miedo, ni tener que pitonar cada 3 metros?... a demás, no hay pocas escaladoras y ésta esta especialmente de buen ver? ... yo en vez de lapidarla... " etc...

Jesus fue invitado a una escalada en canaan y a medio largo su compañero de coordada ya habia puesto todos los tascones, y estaba empezando a sufrir y le dijo
- Jesusito de mi vida, tu eres escalador como yo...no puedes hacer algo?
y jesus transformo unos pitones viejos en friends yi aliens y se los paso...

Apocalipsis

Y vendra una horda de Alex Hubers y abriran todo lo que queda a vista y en libre, y ya no quedara nada por abrir, e instalaran un parque de atracciones en Boi On Ice, y habra que reservar para poder hacer la CADE en terradets, y el agua no congelara hasta los -20º y descubriran que los camalots tienen un defecto de fabricación ...y despertaremos de la pesadilla a las 4 de la mañana, y nos pondremos las botas duras y saldremos de la tienda y una luna perfecta seguira iluminando la cara norte del Taillon, y sabremos que todo era una pesadilla y que seguimos en el paraiso.

waterpolo

2005-10-14T11:58:00.000+02:00

Va sopar sol. Els seus dos amics havien de sopar a casa i ell va deicidir quedar-se al bar a menjar un plat combinat. No em dona temps d'arribar a casa, fer-me el sopar i tornar a marxar. A part, el partit és aqui al costat, va pensar. Va sopar amb la rapidesa habitual amb què menja i va llegir una estona. El llibre aquest en anglès està entretingut, però costa això de llegir en la llengua de Shackespeare.

A fora plovia. Com tot el dia, com ahir. La natura de tant en quant ens recorda que està aqui, vigilant-nos, i que quan vulgui ens pot donar pel cul. Últimament deu estar mosquejada perquè cada cop fa demostracions d'aquestes més sovint. Ara només falta que les faci en llocs on la gent que hi visqui no hagi de patir per subsistir i això serà fantàstic. Perquè les coses, quan passen al tercer món sembla que no passin, que sigui un conte, que sigui una sèrie que veiem per la tele, de lluny, que pensem "pobre gent, mira tot el que els hi passa", però que en el fons ens és igual que passi o no, mentre no ens toqui a nosaltres.

- Hola Marc.
- Hola Vicenç.
- No hi ha partit oi?
- Si home si.
- Però què dius? Que no veus com plou?
- Aqui a casa casi no plou, i he trucat i m'han dit que si que es juga.
- Va tio, no em timis.
- Que t'ho dic en sèrio. Diuen que plou intermitentment i que es pot jugar.
- Cagunlaputa. Tio que plou molt!
- Va, treu-te el pijama i puja cap aqui!

Puja cap allà. Plou. Va per la ronda del mig. És ilegal però li és igual. Plou. Arriba al camp. Plou. De moment son quatre.

- Bona nit
- Bona nit
- Es juga avui?
- No home no. El camp està fatal.
- graregklññ erqeñlkeq qeñkj qerñjk....

dia revolucionario-social con sindrome de decostruccionista

2005-10-13T09:33:00.000+02:00

A pesar de los pesares este tipo de dias son buenisimos, la rabia aflora solo un poquitin para mantenerte alerta y la realidad parece tan subjetiva, que por momentos deja de existir (sin llegar a ponerme solipsista). En estos dias llegas a conclusiones fugaces como que solo conocer las reglas del juego-vida te permite saltartelas, y sabiendo de tus instintos puedes moldearlos, así, volviendo de un viaje piensas que la revolución pasa por volver a la opulencia primitiva del nomadismo, donde caracoleando vas con tus pertenencias y acomular es un despilfarro, por que nadie puede cazar mejor con cuatro arcos que con uno. Y en vez de tener un Gmail de 20 gigas habria de ponerme un servidos que borrase todos los mails cada 12 horas... peró y todo lo que escribimos para almacenar las cosas que no caben en la cabeza? donde apuntamos esas ideas fugaces que creemos vital retener, quizas podemos hacer caso a platon (gran impulsor de reglas de las que hay que conocer para saltar) que escribio un libro para defender que la oratoria es mejor que la escritura (fedro) y reunirnos primitivamente al rededor del fuego a contar historias que solo recordaremos a medias, historias de cazadores bravos y valientes que mataban leones, (por que mientras los leones no tengan historiadores, los cazadores seguiran siendo bravos y valientes) y todo sera mas sencillo... pero..entonces... tendremos capacidad para conocer las normas, para controlarlas? moldearlas?
buenosdias a todos.

croacia-montenegro, 4 notas

2005-10-12T13:42:00.000+02:00

Lo prometido es deuda, asi que despues de decir lo mucho que me gusta volver a casa, ahí va eso:

Un poco de historia.

En el principio fueron pueblos barbaros, romanos y bizantinos se disputan la zona, se crean los primeros paises independientes croatas, pero en el siglo XIV vuelven a cascarse entre venecianos, hungaros y luego vienen los turcos. No es hasta el XVII que las monarquias vuelven a recuperar el dominio. Con la primera guerra mundial nace la primera yugoslavia, union de servios-eslovenos-croatas se unen para hacerse fuertes, pero siguen con tensiones internas (matan algunos reies y todo) . En la segunda la alemania de hitler i la italia de mussolini se reparten el pastel. Ahi se forja la segunda yugoslavia y es el famoso TITO que en el 45 agrupa a todos estos paises, hace desaparecer la monarquia y se nombra presidente de la republica vitalició. Ahí hay contactos con la URSS, pero sin acabar de mezclarse. A su muerte se discuten bastante, tensiones entre las regiones (las que ahora son paises) y a principios de los 90 slovenia y croacia de declaran independientes, al ejercito yugoslavo no lo ve bien y hay represalias, matanzas de civiles, bombardeos por los dos bandos y el ejercito yugoslavo cada vez es más el ejercito servio. La primera en independizarse es eslovenia, luego croacia y más tarde entra en conflicto bosnia-hercegobina. Para acabar-lo de adrezar en croacia son catolicos, en bosnia musulmanes y en servia-montenegro ortodoxos. Ahora estan las fronteras delimitadas y la union europea metiendo la nariz.

Geografia:
Al norte de croacia flipamos bastante con los bosques de hayas (parque natural de Plivice), todo el centro y la costa es como un macizo del garraf descomunal (parque de Palenika con gargantas karsticas de hasta 400m). Montenegro vuelve a ser boscosa, zonas que parecen Escocia y otras canada... parques de Lovecen, Durmitor y Biogarska, muy recomendable)

Ciudades:
Tipicas y bonitas, muralla, casas de piedra blanca, iglesias en el centro antiguo y poco más, pero como dice el de la guia ..."nos ha encantado"

Transporte:
Casi 1000 Km en coche, 800 en autobus, 300 en tren, 100 en furgon policial, 40 en autoestop y 30 andando... todo esto a groso modo

Alojamiento:
Dificil: una pension, dos youth hostels, el cuartelillo policial, semi-camping en parques naturales, monumentos en pueblos, torres abandonadas, playas mojadas y el jardin de un cafe-bar.

Comida:
ancas de rana, Pivos (birras) , pepinillos, col, paprikas, mucho queso y miel...

Lengua:
Todos hablan el servo-croata, que es incomprensible...suenan dos o tres palabras como droga o problemo y listos, lo demás...aprender buenosdias, gracias, uno dos y tres y ha hacer gestos.

Impresión general:
Viajar siempre es bueno, y más en buena compañia, no me extendere más...así que si quereis más info, me invitais a unas birras...

El furbo

2005-10-07T14:06:00.000+02:00

M'agrada jugar a futbol amb la gent de l'oficina. Estan en pitjor forma que jo i això fa que sembli que estigui fet un toro. Just el contrari que anar a la muntanya amb aquests txalats ( però que consti que m'agrada, eh? ). A part, m'inflo a marcar gols ( ahir 4 dels 6 que vam fer ) cosa a la que no estic molt acostumat. Crec que a partir d'ara em dedicaré a fer coses que tot i que jo no controli molt, amb la gent que ho faci encara en controli menys.... com fer un forum en PHP amb el Lluís, per exemple :D