El agujero

Cavé un agujero. En pleno bosque. Con mi azada, con mis guantes, con mis brazos finos de niña de ciudad. Creo que no existe agujero más lindo sobre la faz de la tierra. Mi agujero. Canté a pleno pulmón al principio, escarbé en la tierra removida, a dos patas, a cuatro patas, a mil patas, y cavé, cavé, cavé y dejé de cantar y empecé a sudar, a gemir a cada golpe de azada. Y mi agujero era cada vez más agujero, y cuanto más agujero, más mío. Cuando acabé lo miré, largo y tendido, como a un niño recién parido de mis entrañas. El tamaño, la forma, la profundidad...mi agujero era perfecto. Casi con cariño, le eché un puñado de la misma tierra que salió de su seno. Y otro. Y otro más. Tapé mi agujero, disimulé la tierra removida con hojarasca, con ramillas. Di un par de pasos, volví la vista atrás y el bosque ya se había comido mi secreto. Volví a casa con mi azada, con mis guantes, con mis brazos acalambrados. Y pasó el tiempo, la música y las hojas...sólo yo sé que en algún lugar del bosque yace mi agujero.

reflexiones en voz alta

Hay dias que uno esta subversivo, otros reflexivo y otros subreflexivo, en esos dias uno ve entrar en el vagon de tren a la chica de siempre, que mira tu bici plegable con envidia (o lascivia, quien sabe) como siempre, pero esta vez sonrie y detras suyo aparece una brompton naranja nueva y reluciente (la reina de las bicis plegables). Y esta bien crear escuela, pero ahora tendremos que luchar por el territoria para meter la bici en el tren, y ya estoy barajando la posibilidad de mear por las esquinas. Luego uno descubre que la companyera de faena se gasta 120 euros en un jersey burberris para su perro y se estremece y piensa que uno ha tener suficiente dinero para poder prescindir de el. La subrelfexion continua cuando me siento niño llamado a formar parte de un monasterio budista, pero que cuando acude le cierran las puertas y decide esperar, y sabe que solo lo estan probando y que la unica manera de vencer es no ponerse un plazo, solo esperar. Y todo eso teniendo en cuenta es solo medio dia...ojo no postee otra vez a la noche, por suerte, cada vez que abro el blog alguien llama a razon y me dice "Kalla Koy!" que en turco no tengo ni idea de lo que significa, pero en catalán empiezo a intuirlo. asi que callo ya, no sin antes decir que me encantaria dar la vuelta al mundo en bici plegable, bromton, claro, y naranja.

Kaya köy continua plorant

Rumb a l'oest, rius d'elements enmig de la rosada, enrera casetes blanques i blaves. Enrera mar. Enrera tot. Clau a la butxaca que mai més no obrirà.

Rumb a l'oest, ulls perplexes dels petits, ulls folls d'indignació i d'impotència de sons pares. Maleïdes les corbates que decidiren per ells el canvi racial. Adéu llar.

Rumb a l'est, jove cerca desxifrar què és llegenda del que li explicava l'àvia sobre el seu Karlymassos natal, entendre aquella infinita nostàlgia que ho impregnava tot quan ella murmurava sobre sa terra, terra que segons ella encara corre i per sempre en ses venes, en forma de sang. Clau a la butxaca que mai més no obrirà.

Rumb a l'est, jove estrangera divisa de lluny un poblet que explota tots ses sentits i brilla de naturalitat. En lloc privilegiat, ses casetes s'escampen en la pendent d'una muntanyeta verda que les protegeix del vent i de la sal, un caminet passeja tímid fins la mar, blau penetrant.

Aquí, el jove cor encongit ja passeja entre mils d'esquelets de les llars assecades al sol de la Mediterrània, ànimes retornades li assenyalen algun raconet que conserva el seu malva refrescant i l'inviten a resar per elles a l'església més bella inimaginable. Els jardins desdibuixats encara oloren a aromàtiques.

Aquí, la noia s'atansa i topa amb que l'espectacular bellesa de l'indret és només una banda del punyent mirall de la realitat, quan creua a l'altra la envaeix per complet una remota tristesa. Plora. S'ha escolat fins sa mèdula el dolor d'unes gents que en harmonia vivien, i que se'n van haver d'anar.

Rumb a l'oest, el jove torna al mateix suburbi on els seus avis van anar a parar, i d'on tres generacions no s'han pogut escapar. Ningú no els va donar la benvinguda, tampoc no ho farà ara l'amarg gris de la ciutat. Clau a la butxaca que mai més no obrirà.

Rumb a l'oest, ella no té clau, però tampoc no li cal per obrir sota qualsevol pretext el calaix de la memòria i evocar, pell de punta i ulls allunyats, el record d'un Karmylassos dolgut pel destí de ser desallotjat.

[1922: Fi de la guerra entre Turquia i Grècia. S'ordena el canvi racial. 2005: Sí, vaig plorar. 2007: Encara ploro ara.]