19 de diciembre de 2006

El lado derecho

Siempre elijo el lado izquierdo del autobús. Desde el lado izquierdo todo es entrañable. Primero está la papelería, que hace fotocopias en blanco y negro y en color ¡en blanco y negro y en color! (eso dice el anuncio), luego el estanco, y la tienda de tatuajes y la tienda de muebles de los jarrones bonitos y los sillones feos, y la gasolinera y unas siglas que dicen B H S y casi son mis siglas pero no lo son, y un par de kilómetros más adelante otras siglas que dicen B S H (yupi yupi), y después llega el número 365 de la avenida Montañana, que coincide con los días de un año que no sea bisiesto, porque el bisiesto debe de encontrarse en el otro lado, en el lado desconocido, en el lado oscuro: el lado derecho (miedo). Inevitablemente, cada día, sumo los días de cada mes...30 días trae noviembre, con abril, junio y septiembre, los demás traen treinta y uno, menos febrerillo el loco que trae veintiocho....luego están los chalés con huertos en un metro cuadrado y después no veo nada más porque estoy muy ocupada metiendo los brazos por las mangas del forro polar, del gore, guante derecho en mano derecha, guante izquierdo en mano izquierda, dos vueltas de bufanda, calado de gorro, y fin de trayecto. Pero hoy...ay. Osadamente me aventuro en el lado derecho del bus. No soy consciente de mi temeridad hasta que advierto la ausencia de la papelería y sus fotocopias en blanco y negro y en color ¡en blanco y negro y en color!. No hay estanco ni tienda de tatuajes. Adivino un Hipercor a lo lejos, pero no es lo mismo que la tienda de muebles de los jarrones bonitos y los sillones feos. No señor, no es lo mismo. Intento cerrar los ojos a este lado agresivo y desconocido. No hay siglas y ni siquiera me atrevo a buscar el bisiesto número 366. Por si acaso no está, por si lo han cambiado, por si me encuentro accidentalmente con el 368 que no coincide con nada y que por lo tanto da mucho más miedo.

17 de noviembre de 2006

timing is the answer

Pedro fue a un concierto ayer noche y mientras escuchaba el solo de guitarra pensaba en que hoy habria de madrugar. Sin embargo, esta mañana, desayunando, pensaba en el concierto de ayer noche. De camino al bus penso como acabaria su libro, y una vez en el bus se durmio, pero no llego a soñar. Los macarrones de la comida le recordaron vagamente a los de su madre, pero les faltaba queso y eso rompio ese atisbo de perfección. Trabajo con la mente puesta en la cita de la tarde (habia quedado con claudia). Durante el cine una voz insolente que salia de su propia cabeza, le recordaba que no habia acabado del todo el trabajo, y durante la cena una voz insistente que seguramente salia de su cabeza, le atormentaba susurrando escenas lascivas de lo que ocurriria esa noche con claudia . Y por fin, ya en en la cama, rodeandola con sus brazos y disfrutando del sexo, de ella y de todo, en aquel instante, no penso en nada más que no fuera en sexo, en ella y en nada.

24 de octubre de 2006

atribulado me hayo

y dice la biblia (concretamente el nuevo testamento, y probablemente mateo en alguna carta) que "en el mundo tendreis tribulaciones, pero animo, yo he vencido al mundo" y hoy, me asaltan a cada esquina ainos fragmentos de inquietud que desfilan por doquier. Mi mano se descubre a si misma, con un tacto nuevo, despertando del escafoideo letargo.Y yo, a su vez, me descubro sin fuerza para levantar un plato. y leo un libro con un solo parrafo de 150 paginas que no se que pretende decirme, y pienso que aligual no habla con migo, pero entonces con quien. Quien habria de ser yo para que esas lineas me sugieran algun sentimiento, emocion, reaccion? Y luego esta el hecho de estar conviertiendose en los malos, en los que copan recursos, y no solo recursos, sino espacio... poniendole tu nombre y creiendolo tuyo, aunque solo sea un septimo de espacio y este ubicado en una montaña que ya se ha acostumbrado a tener propietarios, pero la costumbre no lo escusa todo. solo lo hace mas llevadero. Y por que me aburro a ratos, y como puede ser que ordenar mi musica me ponga de buen humor, y resolver matrizes de dependencia he de reconocer que tiene su magia, pero que tedio supino al releer unos resultados que ya no consigues que te importen. Y cuidar abejas...me gustara? y que se hace en la patagonia si estas ahi de prestado, intentando vivir por un mes vidas que no te pertenecen? Y si en vez de un cuento facilon sobre un chico que le olia el pis a leche merengada, y pasa horas atribulado decidiendo si lo prueba, si lo cuenta, intentandose olvidar y recordandolo cada mañana de su vida...y al final... lo prueba. Y si es dulce que pasa? o si lo cuenta, o si no... toda esa tribulacion y nada importa, pero No, no he escrito el cuento, os he metiido este palo y todo para celebrar que ya puedo escribir a dos manos, aunque una este escuchimizada aun. Buenosdias.

9 de octubre de 2006

La gegantina historieta dels bulkulús

Indignant, indignant, sí. DISGASTING. Em pregunteu quin és el millor exemple d'evolució. Us responc amb una sola paraula. I no sabeu de què parlo!!!!! Però com em podeu preguntar a aquestes altures què és un bulkulús??? Us ho explicaré, i no per que sigui una científica amb una immensa paciència o de mentalitat especialment didàctica, sinó i simplement perquè no suportaria que ningú pronunciés bulkulús sense sentir immediatament una infinita admiració per aquest ésser, i per a l'evolució (dit de passada). Però aleshores, per entendre-ho: relaxem-nos. Endinsem-nos en el món dels petits i els grans.

Il.libells. Gegants importants imponents. Brisa marina. Juguen. No sabíeu que als gegants els encanta la mar? Ui tant. Sota qualsevol circumstància. L'aigua escolant-se entre els seus enormíssims peus els desencadena un riu de pessigolletes internes que els fa somriure i riure i somriure, mentre s'empapen també d'un magnífic bon humor que es desprèn com si fos una essència, esparcint-se calmadament (amb la calma de l'alegria) per l'aire. I se senten tant feliços, tant, que comencen a riure, més que a riure, a trontxar-se de riure, riallades dels seu mateix immens tamany esclaten per l'aire. Ploren de tant riure. I quan dos gegants il.libells es troben en aquest estat, resulta escandalosament bonic i preciós i fantàstic per ells poder compartir-ho. Així, quan en són dos es multiplica aquesta "aura" de felicitat sentidíssima, de boníssim rotllet.

Petits esquifits peixets bulkulús. Més alegres que un cascabell els bulkulús naden i naden, tenen la important tasca a la vida de repartir guspiretes de llum pels mars. Del mar les llumetes aniran a l'aire (d'on peseu que ve la llum sinó?). Els encanta estar contents, riure i somriure i riure. Són uns éssers ben feliços. Són cercadors incansables d'energia vital per poder enlluernar la mar, i, de retruc, l'aire, i naden i naden per topar amb d'altres éssers que cofois sense saber-ho els transmetran alegria, amb la que continuen enlluernant.

Tot rutlla... va. Fins que un mal dia es van tots trobar emmarcats en una època en la que la felicitat escassejava. Els bulkulús però (amb l'optimisme dels alegres) nadaven i nadaven, continuaven cercant felicitat. Com menys energia trobaven, menys guspires desprenien, així que començà una època més fosca, més ennegrida i més nit que dia, de caps més cots. I com en tota època fosca, ja alguns o molts preveien desesperançats l'entrada al maleït espiral on la negativitat duu a més negativitat i on tot sembla irremeiable. Però els bulkulús continuaven cercant. Sempre duen un punt de bon humor sota l’aleta dorsal.

I així, nadant, i aleshores poc guspirejant, un bon dia (perquè els alegres sempre saben trobar-ne, de dies especials) un bulkulús s'endinsà sense adonar-se'n a una zona d'una salinitat anormalment alta, refrescantment alegre, ja tot ell és guspira només en rosar aquell trocet de mar ressalada, ja tot ell és riure i riure d'altre cop riure riure. I ja tornà a ser una mica més de dia (!!!) dins i a fora la mar. D'on haurà sortit aquella gota ressalada que l'ha recarregat tantíssim de lluminositat?

Efectivament. El bulkulús petit esquifit s'havia endinsat a la gegantina llagrimassa d'un il.libell que, tot i que l'època era hostil i certament desgraciada, es trontxava i plorava de riure inocentment jugant amb les onades. I en relativament poc temps (perquè tot és relatiu en ciència) els bulkulús ja havien après a intuir quan un il.libell s'atansava a la platja, i ells hi nadaven contents. De fet inclús van entendre com de sensibles són en realitat els gegants i com de bé se senten amb els peus a l'aigua.

I un altre gran dia un bulkulús un tant macabra que nadava saltant saltant, de cop es va endinsar a una llàgrima de riure d’il.libel abans de que aquesta entrés a la mar… I, quina alegria! Es va empapar encara de més energia, doncs quan la llàgrima encara és a l’aire la positivitat és més concentrada que quan aquesta es dissol a la mar... I el bulkulús macabret va transmetre aquesta nova troballa als seus amics i descendents, i saltant saltant (amb la força dels alegres) dits peixets acabaren sent implacables saltimbanquis. Fins i tot van descobrir que si se submergien just en l’instant en que la llagrimassa es desprenia del roste de l'il.libell, i es deixaven caure dins ellassa fins a l'aigua, aprofitaven al màxim l'alegria del riure dels gegants il.libells. Gegantina com ells era l'alegria i la llàgrima, gegantina la llum que els donava i que donaven!

Un altre bon dia durant aquells instants volàtils un bulkulús un tant inquiet descobrí que, si no només es deixava caure dins la llàgrima, sinó que a la vegada hi nadava en cercles, doncs es recarregava encara més intensament de positivitat ... Sense saber-ho experimentava amb les forces de la física! Ho va transmetre i ben engrescats que en un no res (altre cop evolutivament parlant) els peixets ja sabien que havien de giravoltar a gran velocitat dins de les llagrimasses per aconseguir encara més energia del riure i de fer riure...

I vet aquí que bulkulús especialment despistat de vegades, en giravoltar dins la llàgrima, es desfassava de velocitat i acabava sortint disparat com una bala, fora de la llàgrima, abans d’arribar dins ella a la mar. Pobret queia a l'aigua sempre un tant desconcertat. I tant se val. Però un feliç dia el mateix bulkulús despistat desfassat disparat de la llàgrima topà abans de caure a la mar amb una altra llàgrima d' il.libell i... Impresionant! Es rerecarregà no amb una, sinó amb dues llagrimasses d'alegria compartida (que encara és més feliç!). I, és clar, aquest nou descobriment va anar-se transmetent... I l'alegria desfassada es propagà i es desfassà ("valga la redundància"), així que encara fou més de dia dins i fora de l'aigua, i de tanta llum que aconseguien desprendre dels gegants als esquifits i dels esquifits als gegants, que ja era de dia amb normalitat i els bons dies arribaren a tots els éssers d'aquest món llunyà.

Els il.libells continuen trontxant-se de riure quan la mar se'ls escola pels dits dels peus. I el bulkulús somrients i rients encara avui s'ho passen pipa nadant i saltant i giravoltant i sortint desfassats i disparats per l'aire. Certament, ja són uns éssers amb una fantàstica Art de Volar de llàgrima a llàgrima, de riure a riure, de riallades.


I aquest és el meu exemple preferit d'evolució. O què us pensàveu :) !!! Per cert que aquest és el veritable origen de les estrelles fugaces… Si en veieu una estareu empapant-vos d'alegria gegantina compartida... I per això les gents, sense saber ben bé perquè, pensem en bons desitjos quan en veiem una... Certament són bulkulús voladors reflexats a... Però aquesta és un altra història... Relativament científica, és clar!

29 de septiembre de 2006

Als cranis no els agrada la nata

Camino, camino sense caminar gaire, autòmata vaig, el cap i les venes pesen de tantes Paraules. Sembla que les oïdes o les fosses nassals puguin explotar-ne milers d’un moment a un altre. De fet, m’encantaria veure’m aspergint-ne, ràfegues papapapapà en tota direcció inimaginable. Tan de bo fos un Tarantino per tenir la llicència de “posar-ho en pràctica”. Miro, miro sense mirar, ningun òrgan no atansa cap imatge visual al cervell, i encara que ho fes les neurones d’allí estan tan saturades per l’allau de Paraules percebudes a les venes que no estan disposades a jugar a processar cap informació ocular. Les neurones es declaren massa esgotades. I aleshores, exhausta de percebre tantes i tantes Paraules, de notar-les, de percebre-les i de notar-les, de només fixar-me en que les noto, saturada, molt saturada aconsegueixo desviar l’atenció cap a quelcom més... palpable: Ja noto les ulleres sota els meus ulls, les percebo. Les percebo i les noto com si fossin quasi una extensió gruixuda de la meva pell, com si fossin tiretes que algú o quelcom m’ha clavat i que possiblement ja tenen l’aureola de ronya tan característica de quan les duus de fa dies, naturalesa pringosa. I noto, percebo per sobre les tiretes que els ulls estan també cansats. Exhaurit està el seu desig implacable de o rebentar o tancar-se. I aleshores... els ulls es declaren en vaga (!!!). I llisquen dissimulant i xiulant cap a l’interior del crani, a poc a poc ho fan. Molt a poc a poc. M’ho imagino, quasi ho percebo, amb cert plaer (doncs qualsevol imatge és ben rebuda quan fa dies que en el desestat de desànim no veies res). Continuen escolant-se. Fins que ja no tinc ulls. Ja algú sense rostre sosté el meu crani amb la mà. A l’altra mà alça una cullereta. El meu crani té una enorme bola de gelat a cadascun dels seus oculars, amb paraigüet i galeteta triangular incrustades. “Un gran invent”, reflexiona el sense rostre. Cofoi està. Jo indiferent contesto: “On són els meus ulls?”. Ell continua engrescat “definitivament, un gran invent, sí, així no és mesclen els sabors!” Jo mentrestant ja he dibuixat el meu crani amb les dues enormes boles de gelat i el paraigüet i la galeteta triangular. Dubto: Hi afegeixo nata? Ai no; nata no: Que als cranis no els agrada la nata.

27 de septiembre de 2006

bassals miralls i la pluja a l'inrevés

I si plogués a l'inrevés? Els bassals serien miralls i per beure pluja hauries de fer la vertical. I probablement tots els paraigües del món s'arrabassarien de les mans de llurs usuaris i s'unirien en una immensa bola de teles i plàstics i varetes metàl.liques que per cert s'assemblaria molt al monyo despentinat d'una d'aquestes iaietes que pobretes ja han perdut el seny i que es dediquen a cuidar (acumular) més i més puces i gats... I dita massa levitaria com un enorme i despenjat satèl.lit multicolor, potser ooooh diria la gent, i aviat entraria en una fase de fusió-fissió fins que BANG! explotaria en milers d'objectes de primer no identificats que anirien a parar fulminantment als peus i als colls dels seus antics propietaris... que tot seguit dirien aaaah quan s'adonessin que són increïblement útils per aturar l'aigua...

26 de septiembre de 2006

Tu no has venido aqui a cazar..

Estem a Canadà. En Bobby, un caçador d'ossos de tota la vida, surt a caçar com fa cada primavera des de fa vint anys. Després d'hores donant voltes pel bosc troba la seva presa. És un ós enorme com mai n'ha vist cap, cara enorme, pell bruna, urpes afilades. Treu l'escopeta de canó simple, la carrega amb un cartutxo, apunta cautelosament, dispara i l'ós cau. En Bobby, orgullós de la seva feina, va a veure la presa però amb sorpresa veu que no hi ha res allà on, en teoria, ha caigut mort. Mentre encara mira el terra per veure si troba alguna pista, nota que el piquen a l'espatlla. Es gira i, acollonit, veu que és l'ós qui l'ha picat i que li diu: "O me dejas darte por el culo o te mato". En Bobby, pensant en una futura venjança, es menja el seu orgull i es baixa pantalons i calçotets i deixa que l'ós disfruti del seu moment de glòria.

Dues setmanes després, quan ja pot caminar, en Bobby torna al bosc a matar al cabronàs d'ós que li ha donat pel cul. Aquest cop va amb una escopeta de doble canó i mirilla telescòpica que li ha costat una pasta. Després d'hores de cerca es troba a l'ós en un camí ben tancat. No pot escapar per cap banda i està d'esquenes. En Bobby carrega dos cartutxos a l'escopeta, apunta al clatell amb la mirilla, i dispara: PUM, PUM!! El soroll fa volar tots els ocells a un quilòmetre a la rodona i l'ós cau. En Bobby, tot orgullós i cofoi, va a veure el cadàver de l'ós però, per sorpresa, torna a veure que no hi és. En Bobby es comença a preocupar i a acollonir per parts iguals fins que torna a sentir uns copets a l'espatlla. Es gira, tremolós, i veu a l'ós amb un ampli somriure a la cara que li diu: "Ya sabes que toca, o te dejas dar por el culo o te mato... y esta vez tocan dos sin sacarla...". En Bobby sua només de pensar en el que li espera però, somiant en la cruel venjança, es baixa els pantalons i els calçotets i es deixa fer. Tres hores més tard arriba arrossegant-se a casa seva amb el cul fet una bandera de japó.

Dos mesos després en Bobby ja s'ha recuperat. Li ha costat molts esforços, una alimentació rica en proteines i tractament psicològic, però ja torna a ser el caçador despiadat que era abans. Aquest cop va armat amb una MP-40 de l'exèrcit nordamericà. Té posisicó semi-automàtica, que dispara bales d'una en una, però no utilitzarà pas aquesta. No, en Bobby va amb l'arma en la posició automàtica, que descarrega les 50 bales del seu carregador en 10 segons, amb molt poc retrocés i amb una fiabilitat única en el mercat. Aquest cop aquest puto ós s'enterarà de qui és en Bobby. Camina 5 hores i finalment troba l'ós a l'entrada de la seva cova. Aquest cop no pot fallar. La cova és estreta, l'ós no té escapatòria i ell està ben armat. Posa el carregador a l'escopeta, la carrega, apunta com només ho saben fer els marines i dispara,.dispara les 50 bales en només 10 segons. Les bales van en direcció a tot el cos de l'ós, especialment al cap. Aquest cop aquest fill de puta no en sortirà viu d'aquesta. L'ós cau dintre de la cova i en Bobby surt a contemplar la seva obra d'art. Pensa en què en farà de l'ós mentre avança cap a la cova. El cap el penjarà com un trofeu i de la pell se'n farà una estora. Per fi arriba el gran moment. En Bobby està dintre de la cova disposat a carregar amb l'ós però... oh Déu meu!! No hi és!! No pot ser, si li he fotut 50 bales al cos!! Encara no havia acabat de formular el pensament quan torna a sentir uns copets a l'esquena... Tremolós, acollonit, desesperat gira poc a poc el cap per veure la esperada cara somrient de l'ós que li diu: "Bobby! Tu no has venido aqui cazar!!!"

21 de septiembre de 2006

causas y azares

El doctor tulp creia que la causa ultima de qualquier accion residia inexorablemente en el azar. Es por esta razon que jamas se tomo excesiva preocupacion en su trabajo, viviendo en la seguridad que el azar estaba de su parte y lo ampararia en qualquier situacion. Esto lo ilustra un caso qualquiera, como podria ser el que sucedio con su pequeño vecino eusbio. En la casa contigua residia la preocupada y entregada madre de eusebito. Esta presento los sintomas de su nervioso hijo al doctor. Y Este, a su vez, dictamino ansiedad y le despacho despreocupado unas cuantas pastillas tranquilizantes. El niño, ante la despreocupada despreocupacion, se preocupo, sobretodo por que él sabia, en su fuero interno, que su problema era el miedo a los perros, aunque a él, sobre esto, nunca le preguntaron. Entonces, cada mañana, la madre se cercioro de ponerle las pastillas cuidadosamente en la boca, y Eusebito, a su vez, se cercioro cuidadosamente de no tragselas, arrojandolas, cuidadosamente,y cada mañana, por la ventana. Cada mañana se podia ver como una larga e inexorable fila de hormigas, tan contumaces como eusebito, la madre y el doctor tulp, transportaban blancas pildoras desde la base de la ventana del niño, hasta lo mas profundo de su hormiguero. Luego, las lluvias otoñales lixiviaron los tranquilizantes y los filtraron hasta un pequeño pozuelo. Fue a finales de otoño cuando eusebio se curo, salia a la calle sin nervios y las hormigas, la madre, el doctor tulp y hasta el propio eusebio rezumban alegria. El unico que yacia languido y apatico era el perro del doctor tulp, que ya no salia de casa, ni siquiera para ir a beber al pozuelo del jardin de eusebio.

Sugerencias (parte II de "No me gustan los higos")

- Funcionaría mejor si al final dijeras que “Ahora me gustan los higos” en vez de “Sigo odiando los higos”...
- (Me quejo) Pero si es que no me gustan. De hecho, los odio. No podría.
- Daría fluidez a la historia, un final con chispa, con gancho, atraparías al lector.
- Pero si es que no me gustan! Cómo he de decirlo!
- Un final que remataría con delicada gracia un cuento bien construido.
- Pero...
- Sí señor, llegará usted a ser un gran protagonista de cuento corto. Buen final, sí, buen final “Ahora me gustan los higos...”.
- Si es que no...
- En fin, buenas, noches, ¿un higo?
- Sí, por favor

No me gustan los higos

Jamás me gustaron los higos. Pringosos. Viscosos. Supurantes como el ojo de un gato tuerto.
Y ella erre que erre. Que una higuera. ¿Y por qué no un melocotonero, cariño? Que no. Que un melocotonero no. Que lo que quería era una higuera.
La maldita higuera llegó a casa y la plantamos en el medio del jardín, dominando el cotarro. Controlando a los geranios, ensombreciendo a la hierbabuena y atrayendo a toda la población de mirlos de la ciudad a nuestro patio.
La higuera llegó y se quedó.
Ella se fue.
Sigo odiando los higos.

4 de septiembre de 2006

en un lugar llamado alemania

nada cambia...No...todo cambia. bueno, las cosas pasan i a veces parecen diferentes y a veces iguales. Mi casa sigue oliendo a humedad, oigo a pablo estornudar a traves del tabique y hay champu con olor a camomilla en el banyo. Es como si no hubiese habido este bucle espacio temporal de tres meses que han estado muy bien. Alemania es como barcelona, pero sin conocer a nadie, pero luego conoces a gente y piensas que esta bien, pero conocer no es suficiente, que hay mas. Y el aleman es muy complicado y hablas con un neozelandeses culturista que habla equatoriano, con futbolistas australianos, quinceanyeras de minesota, trabajadores perdidos, turcos que venden kebabs, cientificos que dudan, libaneses inteligentes, alemanes que preguntan por la guerra civil y mil más. Y trabajas, y el campo esta a dias bien i a dias mal i la ciencia esta como el campo. Y llueve... mucho, pero al final da igual. Y te refugias en un libro i viajas dentro de un viaje. Y piensas en otros i en otras i en cosas. Y qualquier cosa tiene un sabor a nuevo, cocinar es un acontecimiento. Pasear es una necesidad, el parque es un sitio donde miras a todos lados. Y empiezas ha hacer cervezas con este y aquel, i un dia te ries. ries como con vosotros y eso es mas. Es mas que conocer a gente. es reir con gente. Y no solo cervezas, tambien escalas con lolos que hacen 8a i con principiantes y abres vias chungas o te arrastras por faciles, y todo el mundo conoce a alguien que escala i visitas zonas con qualquiera que entienda que es un V+. Y aunque le llaman via larga a 20 metros, tambien dicen que juegan a voley playa, aunque sea lloviendo... y juegan al basquet de los miercoles, que cansa muchisimo y has de correr y mirar al otro a la vez que botas una pelota, y decir, slurdigun cada vez que pisas a alguien, y semana a semana juegas mejor, ries mejor, hasta que se acaba. Y un sprint de trabajo que si los rabanos no salen, que si llueve, que si los bichos hoy no vuelan y belen catalizando todas mis reacciones alemanas y luego corre, que los rabanos se secan, que esta abeja hoy quiere volar y mis padres que ejercen de padres, tan monos, y las ultimas cervezas, y un ultimo partido y a ver si hasta voy a empezar a estar a gusto. Pero lees mails i quieres volver, al piso, a las paredes de 500 metros, a cenar en el piso de balmes y te despides y no ha cambiado nada...o todo es diferente, no se.

18 de agosto de 2006

paqui-paya

Encargue un sincotron manipulizado a una tienda de santander. Lo recibieron el martes, asi que que habre de ir a buscarlo. Como primera medida le pedi el coche a mi primo juan, que se casa. Me lo deja a cambio de que cantemos en su boda, asi que llame a miki para convencerlo de cantar. Accedio a cambio de una cita com maria. Dado que no tengo carnet invite a maria a venir a santander i a miki a que de paso condujera. Eso ultimo me costo a demás una cerveza con miki (que aun no sabe que sus grititos a lo The Cure le van a sentar fatal a mi primo, Juan, al que le va más el Bisbal) i un dia de shoping con maria, a la qual acabe diciendo que estaba guapisima unas 15 veces y ahora se piensa que en santander me voy a declarar. Para evitar la confusión tambien invite a mi companyera de trabajo, que esta buenisima y me dijo que no (normal), pero afortunadamente lo oio el pesao de manolo y me organizo, en santander, un encuentro con sus cunyados que son unas bellisimas personas y nos invitaran a comer. Asi que el viajecito saldra redondo. La verdad es que el sincotron manipulizado no lo necesito para nada pero este fin de semana tampoco tenia nada que hacer.

Si yo fuera batraceo

En la prestigiosa universidad de Cilura, pioneros en estudio de comportamiento animal, llevan anyos intentando demostrar como coleopteros i batracios pueden llegar a aprender, e incluso cooperar. Tras sus prestigiosos exitos, hace tan solo unas semanas empezaron a encontrar dificultades. Desaparecieron el acetatato de etilo i los bisturis, luego las agujas entomologicas i el formol, y no fue hasta este martes que encontrarojn al Dr Albert Ertalb muerto en su laboratorio. El diagnostico? Habia sido presa de un ataque organizado por al menos 4 Especies de animales de dos Ordenes diferentes. El resultado es asombroso. Su colega, el Dr Jackson Sonjack escribio rapidamente el "paper" pero este fue rechazado por carecer de replicas estadisticas. Como primera medida, la universidad ya ha otorgado 5 becas sin seguro medico para estudiar batraceocoleopterologia.

12 de julio de 2006

musas

Senyor escritor de cuentos,

Le escribo esta carta por que tuve una idea, Ya sabe lo que pasa con las ideas, que en el momento parecen muy buenas, y luego uno se pone delante del papel, y les da vueltas, y se ponen absurdas o incluso insulsas. Bueno, eso me pasa a mi, senyor escritor de cuentos, supongo que a usted, que usa tan diestramente adjetivos como ladino, o bisonyo (que he de reconocer que me los hizo buscar en el diccionario) no le pasara, y dado el caso, de seguro que debe usar usted alguna tecnica especial. El hecho es que antes de que se me escape la idea, que ya me empieza a parecer ridicula, se la transmito a usted, a ver si en calidad de escritor, pudiera hacer algo con ella. Yo pense algo asi como en una habitación, con noche oscura incluida, y una mujer que que exclama "dios, que bicho mas grande, casi 3 cm!"; mientras un coleoptero baja la pared lentamente. Entonces, en la habitacion contigua, entra un murcielago por la ventana y una senyora exclama "dios, que bicho mas pequenyin, apenas 3 cm". Ya lo se. No lo ha entendido, verdad?... bueno, quizas es una tonteria, pero se ha fijado en lo relativo que es todo?

attentamente

el lector de cuentos.

30 de junio de 2006

Diari d'una bicicleta

Dia 1: Surto d'anglès, plou! Merda, ara hauré d'anar amb la bici plovent, ja veus quina gràcia... Fa una estona que estic intentant obrir el candau (una U) i no hi ha manera. Sembla que la clau no acabi d'entrar bé. Quan m'ho miro m'adono que el pany del candau està trencat, i la clau no pot entrar fins al final. Ja se sap, si no li pots endinyar fins al final la cosa no s'obre... Perfecte! Al pis a peu i plovent!!
Dia 2: Volia anar a avisar a un ferrer perquè em tallés el candau però tinc mal de cap i no tinc ganes de voltar per barcelona. La Mar i el seu pare intenten tallar el candau amb una serra de mà, però només li fan pessigolles. Es veu que el candau és d'acer i això és dur de collons.
Dia 3: Dissabte sóc fora de Barcelona, no puc fer res. Ahir a la nit la Núria em va suggerir de trucar als del RACC, i no és una mala idea, per alguna cosa pago la quota de soci.
Dia 4: La Mar m'ha controlat la bici durant el cap de setmana, sembla que encara està allà. Només faltaria que em robessin la bici perquè no puc obrir el candau...
Dia 5: Truco al RACC. Tot va bé fins que el telefonista em pregunta si puc provar que la bici sigui meva. I de qui serà? A algú se li acudaria robar una bici trucant al RACC i donant totes les seves dades?? Doncs no tinc cap factura, i no aconsegueixo treure al pavo d'aquí. Els del RACC ho fan tot legalment, excepte si han de vendre les entrades per la final de la Champions...
Truco a casa per veure si poden aconseguir alguna factura del Decathlon de Figueres, d'allà és d'on va sortir la bici. Entre trucada i trucada passa en Lluís amb la seva bici. M'ha deixat una altra U per a poder lligar la roda de davant, que no me la fotin...
Dia 6: Vaig a la botiga de bicis del barri. Fa un mes em van fer unes reparacions i potser em podran fer una factura. Però es veu que no em pot donar res, ni un trist paper. Curiós, perquè la Carlota m'aconseguirà una factura de reparació d'una altra botiga amb les dades i les de la bici!!! Ja m'heu vist prou Bikeworld.
Dia 7: He decidit iniciar un segon camí per a poder resoldre el problema. He pensat que podria llimar una part de la clau perquè entrés al pany del candau. Després d'una estoneta jugant amb la llima crec que he fet una bona feina, no és tan difícil això de ser un lladre de guant blanc. Il·lús!! La clau no entra al candau!! El mecanisme és més complicat del que em pensava. Per si no fos poc, mentre intento obrir el candau apareix el boig de la ciutat i em comença a tocar els collons! Em va dient que: "La bici no se deja en la calle". No veus que estic intentant obrir el candau tros de tarat!!!! Què et penses que he deixat la bici aquí durant una setmana perquè sóc un milionari excèntric que es dedica a deixar bicis lligades als arbres de Barcelona??
Dia 8: Avui curiòsament he anat a un acte relacionat amb la setmana de la bicicleta de Barcelona. Durant l'acte em truca la Clara:
- On ets? Vols anar a fer una cervesa abans d'anglès?
- No puc, estic a Gràcia
- No pot ser, la teva bici està aquí al davant!!
- Ja, és una història una mica llarga, ja t'ho explicaré...
La Betty m'ha trucat. M'ha explicat que ha parlat amb l'Edu, un mosso que viu a Palau, i li ha dit que si tinc una factura a nom meu la poli no em pot dir res per tallar el candau de la bici. Guay ha arribat l'hora de passar a l'acció i treure la radial!! Però abans l'haurem de trobar... Sembla que el pare de la Mar la podrà baixar aquest cap de setmana de Montellà.
Dia 9: Sant Joan! Espero que cap artista no vulgui expressar l'ofuscació de l'habitant urbà en aquesta nit màgica utilitzant la pòlvora i la meva bici. Creuem els dits...
Dia 10 i 11: Cap de setmana, però ja arribem al final, que és quan el terra desapareix sota els nostres peus...
Dia 12: La Mar ha baixat la radial però falta un disc per tallar acer. Paciència, el final ja s'acosta, només un dia més...
Dia 13: No sóc supersticiós, només estic fart d'anar al cartu en bus i haver de suportar les converses dels avis. No saben què és el silenci? Algun moment he pensat de passar-los-hi el link a aquest blog. Però és igual perquè la Mar ja té la radial i el disc. Només falta l'allargo que ens deixarà el porter del pis on anem a fer anglès. Merda! L'allargo (per dir-ho d'alguna manera) és massa curt!!! No, no i no!!! Això es soluciona avui, la meva paciència acaba aquí!!! Entro a les oficines que hi ha davant de la bici, i els hi explico la meva trista història. Mentre se li escapa una llagrimeta, l'encarregat em dona permís per conectar la radial. Enxufo la radial i funciona!!! La potencia en mis manos!! En aquells moments torna a aparèixer el boig de la ciutat i es fot a cridar. Dubto, no sé si tallar primer el candau o el coll del boig de la ciutat. Però després recordo què he vingut a fer aquí i li foto a la U. Mentre penso que estic llençant 35€ comprovo que la radial va fent la seva feina. Un últim toc final i ja està!!! Ara li toca al coll del boig de la ciutat, però em sembla que ja fa estona que ha sortit corrents...
Finalment puc tornar amb la bici. A la merda el bus i el metro!!!

28 de junio de 2006

(sin titulo)

¿Se puede desayunar por la noche? Tecnicamente sí. Si no has comido durante el día me deberían dejar tomar mis cereales ahora. Pero no. No se lo propondré... entre otras cosas porque ya no puedo hablar, y si lo intento, de mi boca solo salen insidiosas pompas de jabón... explotan exultantes extendiéndose por la habitación, poniéndola perdida de pompas. Y sí que lo parecen...percen perfectas, preciosas, pero no. Porque están vacías. De mi boca sólo salen pompas vacías y todo el mundo está contento...son bonitas. E inútiles. En cuanto las miran ya han desaparecido. Están vacías, pero no puedo decir otra cosa. Pomposas palabras! Pero voy a callarme ya, he de irme a dormir, así, sin desayunar siquiera, no sea que se den cuenta de que mi extraordinaria capacidad de decir pompas de jabón, sólo es debida a que previamente ellos me lavaron la boca. Con jabón, claro.

El buen cine

Ahí está. Un pimer plano. Se acerca. Es él. EL ASESINO DE POMPAS DE JABÓN. Porta todas sus armas y está listo para el ataque (le delata su cara de villano).
Aparece entonces en escena, como a cámara lenta, un querubín de unos cinco años. Rizos rubios y pies descalzos. El espectador ya teme. El espectador imagina. Niño haciendo pompas de jabón.
Asesino se acerca (niño pompas). Aesino se acerca aún más (niño pompas pompas ríe pompas). Intriga, mucha ingtriga. El asesino de pompas de jabón se sitúa tras el niño (espectador se hunde en su sofá). El tiempo parece detenido. Una eternidad transcurre antes de que el asesino incline levemente su cara hacia atrás, de que hinche sus carrillos, y un fétido soplido entre en acción: Pompas mueren. Niño llora. Asesino ríe malvadamente. Espectador coge una palomita de maíz. Aplaude. Bravo. Bravo.

20 de mayo de 2006

Estimada julia

Estimada julia,

Usted no me conoce, de echo, yo tampoco, pero hemos hablado inumerables veces. Yo soy el escritor de cartas de amor personal de su querido julian. Por si acaso no cree que exista una profesión similar puede consultar las paginas amarillas, seccion empresas de contactos, salgo como "escritor personal de cartas de amor jimenez i jimenez". Trabajo solo,lo de doblar el apellido fue una mania estilistica. Se que mi prosa es fria, la razon es que ahora no estoy trabajando, y por una vez puedo prescindir de florituras. Lo siento si eso la incomoda, pero ademàs trabaja en pro de mi objetivo, pues si la llamara "mi valquiria" como solia hacerlo cuando hablaba en boca de julian distraeria su atención.

Todo esto rodeo lo he dado para darle a usted tiempo para leer el primer parrafo, levantarse, hacerse una tila y poder proseguir con más sosiego. me hago el cargo que estara usted azorada. En caso de no haberlo hecho todavia, hagalo ahora, preparese una infusion y sientese en un lugar tranquilo.

El motivo de estas lineas no es declarle mi amor, seria un topico, pero no, no me enamore de sus cartas (que obviamente leia escrupulosamente). Voy descartando temas para que se vaya usted serenando y le bajen las pulsaciones. Tambien queria aprovechar para romper una lanza en favor de julian, del qual solo se le puede reprochar que no supiese escribir monerias y su sentido practico de la vida (al contratarme, me refiero). Piense que podria haber sido peor y que plagiase socorridos versos de neruda, o peor aun, las cartas de van gogh a su hermano teo, que no quedarian ni romanticas. En todo momento sus sentimientos hacia used eran mero reflejo de mis palabras. Yo tan solo fui un vehiculo.

Dicho esto, el motivo principal de mi desvergonzada carta es que en el ultimo correo usted contaba demasiado. No se ruborize, si esta pensando que lei la frase "soy un charco que necesita ser bebido por tu boca", si, la lei. Además he tenido la delicadeza de citar esta, y no las siguientes frases. Su descripcion del coito que se imaginava con julian (supuestamente, al menos) tenia tanto de real que casi eyaculo (y perdone la sinceridad) al leerlo. Teniendo en cuenta que julian asevera que es usted virgen y que jamas la ha tocado (y lo dice con tal ansia en el rosto aunada a una carita de osito de peluche que no puedo poner en duda sus palabras) me preocupa la vida lisonjera que pudiera o pudiese estar llevando en la capital. Tiene razon al pensar que yo no se nada a ciencia cierta, pero somos mayorcitos como para no engañarnos.

A no ser por el echo que se casarán en dos meses a partir de hoy, en cuanto julian vuelva de su largo servicio militar, no me habria atrevido, pero siendo asi, me veo en la obligación de pedirle que actue en consecuencia. Sabe una cosa, he tomado mucho afecto a julian, cuando uno es escritor personal de cartas de amor se involucra mucho. Cada adjetivo elejido con sumo cuidado deja huella, se forma parte de la relación, se rie y se llora con ella, tambien se sufre. Asi que solo le pido que no le haga daño, si ha de dejarlo digamelo, y yo mismo le redactare su ultima misiva, con delicadeza, como a el le gustaria, y si le quiere, quieralo mucho, por es un chaval como hay pocos. No quiero parecer un padre protector, si quiere mirarlo desde otro angulo, tenga en cuenta que a mi manera, a usted tambien me la quiero, y no es agradable escribir esto.

No la molesto más. Perdone una vez más mi atrevimiento. Reflexione, haga lo que crea más sensato y si necesita qualqueuier cosa de mi, sepa que resto a su disposición (sin ningun tipo de recargo, por si no habia quedado claro). Espero que todo esto quede entre nosotros. Siempre suyo.

J&j

La muerte de un trompetista

la muerte de un trompetista

Para ser trompetista no has de ser bueno, solo has de estar disponible, y yo cumplia ese requisito.cuando me llamaron estaba cansado. muy cansado, languidecia en el sofa y me costo tres pares de cojones arrastrarme hasta el telefono.

-martin?
-soy yo, dime- quizas fui seco, pero para ser trompetista no hacia falta ser simpatico.
-como vamos hombre?
-pues aqui languideciendo en el sofa- decidi no poner las cosas faciles
-te interesa un concierto?-carajo, claro que me interesaba un concierto, pero sabia que el muy cabron solo iba a ofrecerme una fiesta benefica llena de hermanitas de la caridad. Sin embargo no tenia tantas palabras para desperdiciar, me limite a decirle:
-habla-
-es en el royal, hoy a las 9, con la banda de françois, solo has de no cagarla, saben que eres malo, toca tres notas y haz lo que te digan.

Eso era todo lo que necesitava oir. a pesar de todo me ofrecia un concierto, de echo me ofrecia el puto concierto del año i con el maricon de françois al piano era imposible cagarla, por que aquel hombre era musica. Dije que si. no me oli nada, ni siquiera recele de la elevada paga que me propuso. yo no tocaba por dinero. era un concierto. y era en el royale.

Me pase la tarde preparandome, dedique casi media hora a levantarme del suelo y llegar a la ducha, vacie la nevera, solo tenia 6 huevos y una patata pocha, asi que me comi 6 huevos y tire la patata, necesitaba tener el estomago lleno para soplar lo que me pidiesen. saque del armario mi frac, no me cabia ni por asomo, pero no me importa ir con tres botones desabrochados. Ser trompetista no solo te permite ser antipatico, sino tambien hacer excentricidades, aunque fuese con la banda del gabacho, aunque se piensen que han contratado un espantapajaros. El resto de la tarde la pase pensando que me querian para eso, para hacer bulto, para tocar tres notas caidas que dieran un toque de blues y distincion y para que me fuera a casa sin rechistar. Pero hoy me apetecia tocar los cojenes y además llevaba todo el dia tatareando jazz del bueno. iba a tener mi concierto y françoise iba a tener que emplearse a fondo.

Llegue media hora antes y pedi un wisky y unas patatas, la dinamita estaba en su sitio, y no se asusten, hablo metaforicamente. fueron llegando los musicos, los reconoci a pesar de que no entraran como musicos de verdad, dirigiendose a la barra taciturnos, sino como gilipollas haciendo espectaculo. creo que solo se notava que iban a tocar por los instrumentos. Hasta que no llego el gabacho no me digne a ir a saludarlos y solo entonces me acerque despacito, swingueando mis pasos, como si cogease un poco. no se por que lo hice, pero ese ritmo no me solto en toda la noche. queria empezar a tocar ya.

La cosa empezo fatal, musica de ambiente y no bailava ni dios, ni siquiera toque tres notas seguidas, me limitaba a soplar en mi trompeta y calentarla, decidi que hasta que la morena del vestido rojo no bailara no iba a ha hacer nada. Y sabia que por ellos la morena no hacia falta que se moviera. Pero yo no. Yo sabia que iba a salir, y que los dos podiamos caldear la noche. La habia visto alguna vezz en jimizz moviendose como una valquiria en celo, ella no sabra quien soy. Los trompetistas no atraen las miradas de las chicas. solo las miran, y a veces, las desvisten sin tocarlas.

Fue cuando tocabamos una version lugubre de star eyes cuando se levanto de la butaca. removi los embolos de la trompeta para desentumecer los dedos y desgarre con fuerza... françois me fulmino con la mirada y juro que yo no varie el ritmo ni un apice, solo le di una intensidad tal que el bateria se desconcerto, cerre los ojos para ver a la chica con más claridad y la banda me siguio. me daba igual si era más malo que ellos, lo unico importante es creerselo... y bailar... bailar parado, sin moverse, como un trompetista, sin tocar a la chica, siempre desde tu lugar.

En el intermedio el gilipollas del bateria me grito, y cuando en vez de enfadarme pedi un wisky me lleve un punyo en el estomago, pero no me dolio. Mi silencio les hizo comprender que la noche segiria a ritmo de jazz. desconozco si tenian ordenes de hacer una velada romantica, pero yo queria ver-la bailar, con sus nalgas prietas en ese vesido que parecia a punto de explotar y estava dispuesto a jugarmela. Crei ver un destello de complicidad en françois, pero quizas tenia conjuntivitis, siempre he sido malo adivinando a los demàs.

Retomamos el escenario y empeze a mirar a los musicos, solo a los que me gustaban, solo al piano, solo al contrabajo que ya se habia swingueado y que tambien miraba a mi valquiria. Se creo un duelo cruzado en el escenario cuyo resultado fue espectacular, la gente trabaja fenomenal bajo presion, soplava con todas mis fuerzas y todo salia bien, daba gusto ver la pista hasta los topes y luego paso. Y paso todo de golape, ella se acerco a pedir "confirmation" y me guiño el ojo, era el ultimo tema y lo rasgamos, me dolian los mofletes y los pantalones se me caian tuve que abrocahrme otro boton y pense que no estaria mal recuperar la forma. Luego, mis pies volaban ligeros y el puto frances me felicito y me dio una pasta. Y yo, yo me mostre simpatico. Luego en la barra hable con ella,sali del local como un gilipollas y la acompanye a casa, y no fue hasta que entre en el hostal que lo vi claro, ahi habia una nota. una felicitación, y otra oferta para el martes. El equivoco es que el martes habia quedado con los chicos para ensayar.Asi que no estava libre. A la mañana siguiente lei la estupenda critica, recibi tres telofonazos y encontre el pañuelo de la chica en el pantalon justo cuando me decidia a arreglarlo para que me fuera bien. Y me vi, con pantalon nuevo, agenda, saludando ruidosamente, ganando dinero, atraiendo la mirada de chicas y siendo simpatico, y por un momento, me gusto, aunque muriera un poco, ahi mismo, en ese mismo instante.

4 de mayo de 2006

corrientes circulares en el tiempo

tendria que haberlo visto venir... las señales eran claras. pero no, me sorprendio como siempre. quizas lo tendria que haber adverido en la 15º reunion de la CADE, cuando el aire era calido y solo se oian mariposas, o quizas cuando empeze a dormir destapado, o tapado solo con tigo, o de seguro que algo presentia cuando me quedava atrapado en un bucle de armonia cortando patatas o doblando la ropa, prestando excelso cuidado a una tarea mucho más elevada (y entonces para mi velada). Pero no, un año más, la primavera me sorprendio, no tanto con sus pajaros o con sus chicas vistiendo oyuelos y comisuras, como con esa pasion de tranquilidad, de sopor aletargado i placido, con ese hambre golosa, con esas ganas de nada, pero nada con tigo, con vosotros... y esta semana, esta semana se ha tomado la venganza, recreandose en mis perdidas temporales de consciencia, extraviada en el rebolotear de una abeja, que al fin estalla contra una red de araña, en un ensimismamiento ante un area de opera, ante una nube tan solo con forma de nube (misterio!) y vuelve con ellas la metafisica, i el hombre, y el lobo i nieztche, y lo que hacen los ociosos... devanear, arrastrarse entre idea i letargo, entre siesta y iluminacion...y eso es la primavera, la epoca de plenitud, de sol, de comida, de exuberancia, de despreocupaciones y de ideas voladoras e vida lisonjera. bienvenida.

11 de abril de 2006

ressaca

Es va aixecar quan el seu cos li va dir que ja havia dormit suficient. Ella encara dormia abraçada al seu braç. La va apartar suaument mentre s'aixecava. Li feia mal el cap i sentia la boca seca. Va anar a dutxar-se després de prendres una aspirina per intentar callar al cabrón del tambor que estava fent un concert dins del seu cap. "Jo només volia fer una birra amb els colegues, com collons hem arribat a aquest punt?". Intentava recordar què havia passat durant la nit, qui era aquella noia i com havia arribat al seu llit. Es va prometre, com tantes altres vegades, que mai més tornaria a beure tant. Es va anar a fer l'esmorzar però no tenia gana. "Millor veig una estona la tele mentre ella es desperta i aclarim tot aquest embolic". Va anar cap al menjador i va aparèixer a una espècie de despatx. Aquella distribució no li sonava. Ell mai hauria comprat aquesta estanteria tant fashion. Les parets tenien quadres, el terra estava net, tot estava en ordre... va anar a l'habitació i va veure que ella encara dormia. Va buscar la seva roba entre tota la que hi havia escampada per l'habitació. Es va vestir silenciosament, va obrir la porta sigilosament i va marxar. Mai més tornaré a beure tant es va repetir un cop més.

6 de abril de 2006

que peligro

que peligro es empezar un post sin tener la menor idea de lo que quieres decir, solo una comezon en la punta de los dedos, un prurito intelectual, un ronroneo de tripas-corazon que te dice "qiyo, sueltalo ya, ezcribe argo" y piensas... "sera mi consciencia andaluza? o mi subconsciente se ha rebotado por algo que ha ingerido? "oizta" y entonces te vas por los cerros de ubeda, pasas por cuenca, por el hipotalamo derecho y desembocas en una imagen de un caracol pequeñito y baboso subiendo pared arriba. Y te pone cachondo. No por el caracol en si, pero lo ves, ahi, frotandose contra la fria piedra, simbolo de aquella humedad pegajosa que se me antoja tibia y perezosa, subiendo recto, perfecto hacia un destino desconocido... y cuando lo que ves ya no es un caracol, sino un rastro de lujuria y cosquillas gasterosas. Despiertas. "destino". Has dicho destino. No, has pensado destino!. Sabe el caracol a donde va? Esta claro que no, por que pared arriba no hay nada. o acaso huye de algo? o acaso no estoy preparado para entender un caracol?. "no zomoz nadie chvarl!" que dice el quiyo que hoy habita en mi interior. Y asi preocupado por lo que aflora de mis neuronas, decido no leer esto otra vez, por que acaso no lo ha escrito el destino? o acaso huyo de algo? o acaso no estoy preparado para entender ...

30 de marzo de 2006

Càstigs exemplars

En un simpòsium sobre càstigs exemplars un dels ponents, Prometeu, estava fent la seva ponència...
"Vaig robar el foc dels Déus i el vaig donar als homes. Per això Zeus em va comdemnar a estar encadenat per tota la eternitat. Una àguila cada nit es menjaria el meu fetge, i cada dia em tornaria a créixer perquè l'àguila se'l tornés a menjar l'endemà..."
De cop, entre els assistents es va sentir una veu...
"Quin xoluu!! Jo volia ser professor de secundària i ensenyament em va comdemnar a fer classes de CAP cada dissabte al matí per tota l'eternitat, o durant 17 setmanes que aproximadament és el mateix..."

27 de marzo de 2006

Por qué

Te desnudé de todos los porqués en que te había envuelto a lo largo de los años. Al arrancar el último, miré mis manos vacías: de ti no quedaba ni rastro...Me pregunto por qué.

13 de marzo de 2006

Perquè

Però, per què?
És que ha d'haver-hi un motiu?? I si hi hagués un motiu creus que el podries entendre?? Em pots explicar per què respires, per què et lleves cada matí?? Potser és que durant un temps em dedicava a fer mutanyes de grans de sorra. Fins que me'n vaig cansar, i vaig decidir començar a escalar les muntanyes que havia construït. Potser per això escalo...

9 de marzo de 2006

CANÍBAL FRUSTRADO

Sólo quería morderse un poquito las uñas...
Andaba ya por el codo cuando se dio cuenta de que esta vez no habría marcha atrás.
-Pues ya que estamos en ello...- y continuó paladeando, brazo abajo por el tubo digestivo. Le siguió el hombro y el otro brazo entero. Las dos piernas, las caderas, las costillas, el cuello, la barbilla, y como postre, su propia boca.
Feliz de convertirse en Nada, de haberse liberado de las ataduras físicas, no se percató de que su cuerpo, revertido y vestido de estómago, ocupaba el mismo espacio que antes. Sus amigos lo reconocieron como si tal cosa y en el trabajo ni si quiera le permitieron cogerse la baja por reversión.

8 de marzo de 2006

Per què?

Per què ho fas?
No sé, simplement m'agrada.

7 de marzo de 2006

Han dejado...

Han dejado el busto de un hombre en el andén de cada estación del ferrocarril. Un busto de ojos muy abiertos y mueca lacia, inerte, desteñida. El mismo busto horrible en todas las estaciones. El mismo busto que, desde fuera, me mira fija, incesantemente en cada túnel. Tiemblo en mi asiento porque el busto, acechante, me vigila. Tengo miedo y no puedo apartar mis ojos de sus ojos. Miro hacia la ventanilla y, cada vez, el busto espera mi mirada allá afuera. Todo cabeza, todo hombros, todo pecho. Si tan sólo tuviera un par de brazos, aunque fueran chiquititos, a los lados de las orejas, no me asustaría tanto. Es el busto por ser busto lo que me aterroriza. Menos mal que estoy aquí dentro. A salvo. Menos mal.

Un hombre de ojos muy abiertos y mueca lacia, inerte, desteñida, se levanta de su asiento, enfrente del mío. Pero éste tiene piernas.

2 de marzo de 2006

la buena vida

...esto lo hago por si me pierdo y dejo de pasar mañanas en casa, con ese olor a travesura, medio trabajando, medio limpiando, compoleto-sonriendo. Disfrutando de esta casa que tiene de todo. que tiene un mar que son unos tejanos que aparecen y desaparecen del tendedero del recibidor como las mareas, donde las montañas son de libros y el aire son conversaciones que se diluyen en la nada, perdon, en el todo. Sí en el todo... esto lo podre recordar siempre ...

28 de febrero de 2006

ejercicio medusil... (me ...dusa)

Entro corriendo en el tren como si llevase puestas unas playeras
aladas. Esta vez fue por poco, pero llegué a tiempo. Me siento,
intento leer un libro mientras miro de reojo a la chica de enfrente
que es todo pelo, todo sonrisa, todo cuerpo y aunque yo levante la
vista a cada capítulo, a cada párrafo, a cada línea,
no me atrevo a mirarla a los ojos. Aparto la mirada como si tuviese
miedo de quedarme petrificado si llegásemos a coincidir, como si
fuese a hechizarme aun más, así que sigo con mi libro por escudo,
pensando que es el tipo de mujer que no sabe lo guapa que es y por eso
será que no se mira en el reflejo de la ventanilla, ni quizás en los
espejos. Y entonces yo, que he sido fuerte, yo, que he evitado su
mirada, yo, al levantarme en la estación del centro, fui precisamente a
enredarme con su pelo, me atrajo a sí y me zambullí en él para
arrancarle un mechón de cabello que conservar entre los míos y no pude
salir. Allí encontré a otros como yo, agarrados a su mechón y
arrastrándose como serpientes en un pelo vivo que ya no pudimos
abandonar. Y nos hemos convencido de que es mejor así, vivir arrastrados
como serpientes, que haber muerto petrificados por una mirada.

1 de febrero de 2006

Sin embargo

Pasaba caminando cada mañana por encima del puente de la autopista, hiziese frio o calor, indefectiblemente, los niños veian aparecer una silueta recortada contra un sol velado por el humo de los coches. él era el simbolo de la revolución, de la voluntad ferrea, del desafio, El era el hombre que caminaba indolente sobre los coches, era la excepción, demostrando que habia más opciones, que no necesitava motores de combustion, que todos estaban equivocados. para esos muchachos, era un pionero, un caminante haciendo camino al andar.
A él, cada mañana lo acercaba un compañero de piso hasta la glorieta que lindaba con el puente, lo cruzaba penosamente, rabiando por el frio o el calor y esperaba al otro lado al autobus , casi todas las semanas se lamentaba de abusar tanto del transporte motorizado y soñaba con hacer más deporte, o al menos caminar más.

Sin embargo, para aquellos chavales, y eso es lo unico importante, el siempre seria el hombre que caminaba por el puente.

29 de enero de 2006

Episthrophy

(jazzpismo)

y que bueno que bonito es levantarse tranquilo, aun dormido y empezar a tocar, piano piano mientras se plegan sacos y se calienta un desayuno, todos la misma melodia aun perezosa, y que bueno que bonito. Y entonces irse animando, hacer un aprox donde la bateria y el contrabajo se relevan para abrir traza, mientras la melodia coge un cuerpo swing que ya no se te va de la cabeza, donde las miradas buescan el pie de parded y que bueno que bonito. Un primer solo de V+, un largo de saxo, casi repitiendo la melodia pero más intensa, luego parece que se va, que ya no esta en el tempo , pero a cada paso acaba cuacrando con la bateria, que no pierde el ritmo, coge soltura i las notas encuentran esa presa adequada, se adhieren a la roca flotando hasta la R y que bueno que bonito. Entonces silencio, comer un poco en alguna R con el sonido cansado del contrabajo o de su corazon, vuelve la calma que ira desapareciendo a medida que la bateria cobra cuerpo, supera un techo, se anima, alguien grita yeah, refrena un poco el ritmo, busca una cosntancia y lo va subiendo, subiendo, bombo, plato, caja bombo, y aquel bidedo tan apurado, y cuando esta arriba de todo, vuelve al t-t'ta i suenan todos juntos, aquella melodia que ya no sale del cuerpo, que te hace mover los hombros, contoneandose por la pared y que bueno que bonito. Y ya si, crescendo final, todos al ensamble, todos bordando en forto forto una canción que nos encanta y llegar arriva y que bueno que bonito. y repetirla una vez más, y ir bajando el tono, e ir descendiendo hasta el coche y dejar las baquetas sobre la caja y notrarse lo brazos cansados, y quirase el saxo del cuello i mirarnos todos, con la musica todavia en la cabeza y que bueno que bonito.

Epistrophy: A figure, in rhetoric, in which several successive sentences end with the same word or affirmation.
Epistrophy by Telonius Monk.

23 de enero de 2006

Recerca

Tot va bé. He estat uns mesos recollint dades i finalment he pogut començar els càlculs. Fa un moment ha sorgit un problema però sembla que és poca cosa i ho podré arreglar ràpid. Uff és tard, demà m'ho miro...
Abans d'ahir em va començar a petar el programa. És un programa comercial, puc canviar alguns paràmetres però no puc accedir a la font, és una caixa negra. Sembla que estic treballant fora de la capacitat del programa.
Aquest matí ens hem reunit i hem decidit passar al pla B. Utilitzaré un programa que es va crear al cartu per fer uns càlculs semblants. Ja es va comprovar que funcionava, i es va utilitzar als càlculs per l'estudi de Barcelona.
Fantàstic, porto una setmana merdenjant amb el nou programa i tampoc funciona. No entenc com el van poder utilitzar en un altre projecte. Però si s'inventa els resultats!!!!
Ahir vam tenir una altra reunió, passem al pla C. Utilitzaré un altre programa més potent que ja ha demostrant la seva fiabilitat. Per cert, durant la reunió ningú va donar massa importància al fet que l'altre programa no funcionés bé! Total, aqueslls càlculs només es van utilitzar en una tesi...
De conya! Últimament semblo Atila, Rei dels Huns (i dels zeros). Per on passo no torna a compilar un programa. Ara resulta que el pla C tampoc funciona. Ahir a la tarda, quan més aprop estàvem de la solució (o això crèiem), vam tornar al principi. Això és un laberint, com més camines més perdut estàs. Començo a pensar que no hi hauria d'haver entrat.
Avui ja m'estic posant de malla llet! No sé, tinc moltes ganes de fer mal a algú o destruir alguna cosa, en especial el PC que tinc davant. És divendres i no em vull emportar aquesta merda al cap durant tot el cap de setmana. Em sembla que la Sara (la meva colega en aquest calvari) i jo estem a tocar a la desesperació. Estem dins del laberint, més lluny de la sortida que mai. Diveguem... Fa uns moments hem fet un càlcul i quan l'hem acabat ja no sabíem perquè servia.
La Sara està representant unes gràfiques (ja no sé què són) i jo m'estic davant la pantalla amb la mirada perduda. He atravessat la pantalla i les parets, estic prenent el Sol a fora i pensant el que podria fer amb aquest bon temps...
Un núvol m'ha fet "entrar" de nou al cartu. No pot ser, en algun moment se'ns ha escapat alguna cosa, però ara som molt lluny d'aquest punt, no sé si serem capaços de trobar-ho.
Estic pensant que no hi ha solució possible. Tampoc cal dramatitzar, però m'emprenya pensar que aquest malparit és més intel·ligent que nosaltres...
Sara, un moment!!! Què és aquell zero???? Què hi fa aquí??? Els últims dies he estat treballant amb aquest fitxer de paràmetres i en aquesta posició sempre hi havia: 0,1,0. Però en aquest fitxer, que no sé d'on ha sortit, hi ha: 0,0,0. No pot ser això. Podria ser... Ha de ser això!!!!! Prover-m'ho!!

I què uns penseu?? Que si no haguéssim trobat la solució estaria escrivint en aquest blog???

16 de enero de 2006

metafora

Hay dias que los instrumentos estan desafinados, la cantante costipada y el director de orquesta no llega. Sin embargo, nosotros tocamos con la misma ilusión.

5 de enero de 2006

buenosdias 2006

Me disparan con balas de mariposa. The world is a Vampire. Abro los ojos, es genial...ha sido jordi, tiene que haber sido él quien ha puesto esa canción, en este preciso momento, subo las escaleras y todo el mundo duerme. Jordi duerme. Solo un 25 por ciento de posibilidades de que sonara La canción en el random del despertador. Pero ha sonado. El mundo parece encajar una vez más. buenosdias.

Abro los ojos. Me despierto, oigo a lluis cerrar la puerta, pablo prepara café. Abro los ojos. Me despierto y desentumezco el cuello del sofa de casa, vamos a ver al hermano dani. Me despierto, nos recoge jordi para ir a fontnostra. Me despierto, el fuego de la chimenea acalora mi siesta. Suena el despertador, lo ignoramos en la libertad de ser libres. Me despierto, asomo al hielo fuera de mi saco. Me despierto. Hay que reparar el tejado...

Yo solo me he despertado unas pocas veces en el 2006, pero parece que a cada momento se despierta todo, y con regusto a lindos sueños.